PJDFP

Tough guy or chicken?

2010-01-06T19:33:00.010Z

La barrita de descarga ya se ha vuelto de color verde, archivo descargado. Compruebo si realmente el contenido coincide con el continente. Parece que no, en el título pone que los concursantes deberían encontrarse en Ecuador y esas arenas blancas y aguas cristalinas tienen que estar muy lejos de los altiplanos andinos ecuatorianos. Este es el sexto capítulo, el de las Bahamas y los tiburones. Mientras se descargan los demás capítulos iré viendo este. A ver que tal.

Hace tiempo mi hermano me recomendó que me tragase una de las nuevas producciones realizadas por la BBC en 2009 y emitida por BBC Three: “Tough guy or chicken?”, literalmente ¿Tipo duro o pollo?

El programa viene a ser una mezcla de “El último superviviente” del controvertido Bear Grylls de la Discovery, “Pekin Express” de Cuatro, “Desafío Extremo” de Jesús Calleja en Cuatro, “Last Man Standing” de la BBC/Discovery o algunos documentales de la National Geographic.
Orientada hacia un segmento de telespectadores ávidos de abandonar sus aburridas rutinas tipo anuncio de San Miguel: de casa a la oficina, de la oficina al gimnasio, del gimnasio a tomar unas cervezas con los colegas y de las cervezas a casa. La serie trata de cinco chicos británicos de 21 a 26 años que deberán superar, durante cuatro meses, seis pruebas repartidas por los altiplanos de los Andes del Ecuador, la estepa helada de Siberia, los Cenotes sumergidos de la península del Yucatán en México, la selva amazónica de Brasil, la árida sabana de Namibia, las aguas cristalinas del Caribe en las Bahamas, convivir con encantadores de serpientes en Bangladesh y una peregrinación con los monjes Yamabushi de Japón.

Todas las pruebas tienen un objetivo en común, superar un reto en seis días. En el Ecuador deberán convertirse en Chagras, vaqueros andinos, en Siberia cambiarán los toros por renos, en México tratarán de aprender a ser arqueólogos submarinos, en el Amazonas sufrirán los rigores del particular rito de madurez de un chaman amazónico, en Namibia irán de caza tradicional con la tribu de los Ju-Wasi, en las Bahamas aprenderán a domar tiburones en libertad, en Bangladesh encantarán serpientes y definitivamente completar una peregrinación con una secta budista Yamabushi de Japón. Y cada maestrillo tiene su librillo.

Además, no todos los participantes valen lo mismo para todas las pruebas.
Los participantes son bastante variopintos: Reuben, un rubio con dreadlocks al que presentan como un new age traveller (concepto que ni tan siquiera él parece tener muy claro tal y como lo describe en el 2º episodio), amante de la naturaleza y deportes de montaña;

Ben, vegetariano, sin más, será el más débil, el que peor se adapte a todo empezando por la comida, tengamos en cuenta que el concepto vegetariano es moderno y poco entendido en regiones subdesarrolladas en las que el sacrificio de un animal es un rito casi sagrado; Nick, artista multidisciplinar, baila, dibuja y, tal y como él dice, piensa; Ross, el atleta del grupo, un saco de músculos con sentido del humor con un solo problema de adaptación: su fervor religioso le impide seguir los ritos de iniciación de la secta Yamabushi y por último Easton, un bombero de Londres que quiere demostrar a su hijo pequeño que en la vida puede hacer todo lo que se proponga, todo pundonor, sin duda uno de los más grandes aunque susdeficiencias natatorias le impedirán luchar por los primeros lugares.

El principal obstáculo de los participantes es el de la adaptación a entornos culturales, climatológicos, gastronómicos y paisajes totalmente ajenos a los que están acostumbrados. A pesar que el proceso de casting de la serie no se nos ha mostrado en el programa no me cabe duda que ha tenido que ser bastante riguroso. Me acordé de los test psicotécnicos que se tienen que pasar si quieres ser becario del ICEX, cientos y cientos de preguntas que vienen a escudriñar tu subconsciente en busca de cualquier tipo de intolerancia hacia lo diferente. Y digo esto porque los cinco participantes, salvo en pequeños detalles (el vegetariano, el religioso y el que no sabe nadar) me han parecido cinco tipos totalmente abiertos hacia lo desconocido, tipos que con el paso de las pruebas han aprendido prueba tras prueba a respetar a sus maestros y adaptarse al entorno de turno.

Cada uno de los participantes ha mostrado sus fortalezas y sus debilidades, pero no cabe duda que el más débil, desde el principio, haya sido Ben. Vegetariano, el más joven y quizás cauto en demasía. No obstante y quizás contra todo pronóstico la única prueba que consigue superar es una de las más duras, la de Namibia. Una prueba en la que beberán y comerán casi la misma cantidad que la que beben sus maestros y guias, o sea, muy poquita.

Nick, el artista ha sido el más completo. Ross, el atleta abandona por sus creencias religiosas la peregrinación de los Yamabushi en Japón ¿intransigencia?
Reuben, el viajero no está acostumbrado a la autoridad, y tanto en las Bahamas como en México y Ecuador tiene que ser advertido por los tutores, no obstante su determinación y fuerza deslumbran al ganadero de renos en Siberia.

Y Easton, el Bombero, es él más espiritual de todos, es el único que logra cazar una serpiente en Bangladesh, el pupilo preferido del chamán en el Amazonas y uno de los finalistas en Japón, de no ser por sus deficiencias natatorias estoy seguro que hubiese superado la prueba de los tiburones.
La figura del maestro es vital en este programa, actúa tanto de juez como maestro y árbitro a la vez. El maestro cambia en cada una de las pruebas. Según la voz de la narradora nuestros participantes siempre cuentan con los mejores maestros. No sé si será la verdad, supongo que se pueden encontrar a muchos pero claro está que son maestros excepcionales: así en Ecuador, un experimentado vaquero chagra de una hacienda Andina que está por poca tontería y no tolera ni una subida de tono, en Siberia un granjero de renos con tantos huevos que se comería sus pelotas y pediría otra ración, en México acatarán las ordenes de un profesor de submarinismo especializado en espeleología submarina y de una profesora de la Universidad de México e investigadora de arqueología submarina, en el Amazonas obedecerán a un Chaman que les obligará a luchar contra sus propios miedos a través de potentes drogas, en la sabana de Namibia su líder será un cazador tradicional, en las Bahamas obedecerán a un biólogo marino especializado en tiburones y su asistenta, Christine, una auténtica sargento de hierro y por último seguirán un sacerdote de la secta Yamabushi.

Habiendo visto los capítulos de TGOC se me ocurren varias preguntas:
¿Hasta qué punto “Tough Guy Or Chicken?” es un experimento o resultado de un experimento? Me parece evidente que este programa es una mezcla de la materialización de algún estudio sociológico sobre viajeros que ha caído en las manos de algún guionista espabilado de la BBC junto con un estudio de marketing de empresas de viaje de aventuras. Siendo los cinco chavales claros estereotipos de viajeros: el reflexivo, el visceral, el miedoso, el espiritual, y el solitario.
¿Es un programa educativo o competitivo? que cada uno se lo tome como quiera. Personalmente opino que la BBC ha sabido escoger bastante bien los valores que todo buen viajero debe de tener para considerarse un auténtico viajero: respeto a la naturaleza, a las costumbres ajenas, a las religiones, culturas, costumbres, ritos, las creencias de los habitantes, adaptación al medio. Por que ¿qué es un viajero? Se puede considerar a los tíos de “Pekín Express” auténticos viajeros, tengamos en cuenta que un viajero no tiene por que competir por nada, no tiene ningún sentido darse tortazos y discutir para llegar el primero a un lugar al que ya han llegado antes muchos otros. De hecho en este programa no gana el que llega antes, Reuben es expulsado en una prueba, la de Ecuador, por adelantarse al resto del grupo. Es, más bien, una carrera de: ¡¡A ver quien llega más lejos y le echa más narices al asunto!!

Entre los concursantes existe un gran respeto y admiración mutua, son una especie de equipo, con espíritu de superación conjunta. Sólo existe un pequeño roce entre Easton y Nick que desaparece en el último capítulo. Si este programa me ha enganchado también ha sido gracias al sexto episodio, el de las Bahamas, que fue el primero que vi. En este episodio descubrimos (en realidad ya lo descubrimos en el tercero, el de los Cenotes del Yucatán) que Easton, el bombero, a duras penas sabe nadar. El tutor, les manda nadar hasta una boya alejada unos cientos de metros de la orilla y les pide que vayan y vuelvan. Lo que me sorprendió es que los chicos, lejos de abandonar a Easton en la orilla, deciden acompañarle durante todo el trayecto, dándole ánimos continuos y felicitándole al final de la prueba. No deja de sorprenderme que hoy en día se destaquen de manera tan sutil y bonita (¡En un programa de televisión de la BBC!) valores como el compañerismo, la amistad y la superación.

Sólo me queda unas dudas: ¿produciendo programas como este se consiguen altos índices de audiencia? El tiempo nos lo dirá. ¿De que nos sirve un super televisor de 48” si lo que nos sirven los canales de televisión es básicamente telebasura? Prefiero el modelo de la BBC al de TVE.

Primera gran diferencia: la financiación. En la BBC no dependen de los ingresos de la publicidad, así que sus ingresos provienen de una tasa específica llamada “Licence Fee”, tasa que se paga específicamente por aquellos que tienen uno o más aparatos de televisión en su casa. TVE depende, todavía hoy y de qué manera, de los ingresos de la publicidad y de los presupuestos generales del Estado, es decir, todos nosotros, tengamos o no televisión, o veamos o no TVE la financiamos a través de los impuestos que pagamos. Es decir, TVE es menos competitiva, dinámica, eficiente y eficaz en sus propósitos que la BBC.

La segunda diferencia entre la BBC y la TVE: sus órganos decisorios. Tanto la legislación española como la británica exigen que sendos Consejos de Administración de las respectivas cadenas sean lo más independientes posible de los gobiernos de turno. No obstante, órgano superior de la BBC, BBC Trust, vendría ser una especie de Junta de Accionistas que ve diluido su poder a través de otro órgano intermedio, la Comisión Ejecutiva, Executive Board. Mientras que el Consejo de Administración de TVE es el órgano ejecutivo supremo de la TVE y denomina directamente al director General de la empresa.

La tercera diferencia es que BBC da igual representatividad a todas sus naciones en el Trust, así Irlanda del Norte, Gales, Escocia e Inglaterra están igualmente representadas mediante administradores de esas naciones, así mismo la BBC tiene divisiones nacionales en cada una de sus naciones. TVE, por supuesto, administradores de todas las regiones y comunidades pero no representan explícitamente los intereses de esta, es decir sus funciones están al margen de su origen. TVE sólo tiene una división regional: TVE de Catalunya.

Otra diferencia es la transparencia y responsabilidad con respecto a sus contribuyentes. La Licence Fee materializa todavía más el derecho que tienen los televidentes a recibir información detallada de los destinos de sus fondeos. En definitiva, la BBC es un servicio público garantizado que tiene mucho más en cuenta y mejor definido a su público objetivo. Si en Inglaterra no te crees o no te fias del órgano supremo (de ahí la palabra Trust, que significa confiar), elegido por indicación de los Ministros y de su Majestad la Reina sólo tienes que dejar de pagar, eso sí, tampoco tendrás derecho a ver esas cadenas.

Todo parece indicar, según se extrae de la nueva Ley de financiación de la Corporación de rTVE que el organismo se seguirá financiando en su mayoría de los presupuestos Generales del Estado, por lo tanto continuará el problema de la financiación indiscriminada por parte de todos los habitantes de España, independientemente que vean o no TVE. Además aparecerán polémicos nuevos cánones que se repercutirán a las empresas de radio y teledifusión privados. Es decir, la competencia financiará a la mayor competidora, ¿en qué mercado se ha visto esto? Además, TVE excluirá a otras cadenas competidoras de pujas por los derechos de teledifusión de los Juegos Olímpicos y Paralímpicos además de asegurarse un 10% de las subastas y concursos por derechos de emisión de otros grandes eventos.

Otra vez más, como en el caso de la Ley antitabaco, me parece una solución intermedia y chapucera que no acaba de cuajar y que se verá desfasada en poco tiempo dando pie a que otro Gobierno proponga otra nueva propuesta de Ley.

Euskadi Extrem 2009

2009-11-19T17:07:00.004Z

A Mario Durango y a Sigüen

Ya hace bastante tiempo que debería haber colgado este post, pero entre pitos (viajes por todos lados) y flautas (me robaron el ordenata) he tenido que posponer este post hasta hoy.
Es una lástima lo del ordenador, no tanto porque sea una herramienta insustituible. De hecho en casa hemos rescatado dos pc’s que teníamos de hace años y que todavía funcionan bien. El problema está en todas las cosas que lleva dentro, fotos, música, configuraciones, favoritos, etc. En fin, que les aproveche, y que sean así todos los problemas de la vida.

Casi tenía acabado el post de la Euskadi Extrem que se disputó el pasado puente del Pilar entre las localidades de Lekeitio y Laguardia. NO sé a que estaba esperando para publicarlo. El caso es que ya se ha perdido todo lo que escribí. Ahora no voy a poder reescribirlo todo tal y como lo había planteado, casi curva por curva. Pero desde la distancia quizás salga algo diferente, menos bicicleta. Vamos a ver.

Lekeito - Vitoria

El caso es que llegué a Lekeitio y lo que más quería era comerme un chuletón en buena compañía, sin embargo me tuve que contentar con un par de pinchos en una solitaria barra de un bar en el que sonaba sin cesar un concurso de bertsolaris por la tele. Obviamente yo no me enteraba de nada de lo que decían pero el caso es que me he quedé embobado oyéndolo da la impresión como si lo que importa no es lo que se diga si no como se dice. El que más me gustaba era al que más aplaudían, un tipo alto y delgado con gafitas, joven, que vestía con ropa de montaña y que a diferencia de sus contrincantes también poseía un buen dominio de la voz y sobre todo no le vibraba como a los demás, el público rompía en aplausos mucho antes que acabara, la verdad es que era emocionante.

Con un poco de emoción y pesadumbre me recogí hacía el hotel dando un paseo por el puerto. Preparé todo lo del día siguiente a conciencia y me metí en la cama. Dormí del tirón. Ni nervios ni insomnio. Auténtico descanso.

Durante la carrera todo fue bien hasta la bajada de Eloitz. Fu-fu-fu-fu, los molinos daban vueltas sin parar a toda velocidad y nosotros, los corredores, los contemplábamos con admiración y en silencio, todo potencia. En la bajada me precipité y cometí el error de pasarme un desvío a la izquierda perdiendo unos varios minutos. Así que tuve que volver sobre mis pasos maldiciendo entre dientes mi equivocación. Y allí estaba Mario, el que sería mi compañero de fatigas durante el resto de la carrera. Aunque el largo ascenso a Urkiola (menudo suplicio) lo subimos cada uno a nuestro aire nos dio tiempo a compartir una barrita que a mí me salvó de una buena pájara que empezaba a asomar la cabeza peligrosamente. Fue divertido ir con Mario, a la entrada de Vitoria, casi desde Legutiano íbamos a tope rodando por encima de los 30 km/h todo el rato, decidí copiar la estrategia de Mario, mucha cadencia a pesar de llevar el plato grande.

Una vez en Vitoria, después de haber recogido la maleta para ducharme, quedé con Sigüen, un colega de Segovia. Sigüen tuvo la amabilidad de, a pesar del poco tiempo que hace que nos conocemos, venirme a buscar, esperar a que limpiase la bici, tomar unas cañas conmigo y mantener una agradable conversación sobre todo un poco, unas risas, invitarme a cenar junto con sus compañeros de trabajo en el restaurante donde trabaja y dejarme dormir en su casa. ¡¡La verdad que un detallazo tío!! Eso se que queda grabado para siempre.

A la mañana siguiente me volví a encontrar en la zona de salida con Mario que se había ido a dormir a Durango. Empezamos a muy buen ritmo. Pero al salir del Vasco Navarro y empezar a ir hacia el sur, nos encontramos con lo peor: Barro como por un tubo. Todos sabíamos que eso podía pasar. Barro y lluvia a estas alturas del año en el País Vasco (y el Condado de Treviño) es lo normal. Lo único que nos fastidiaba es que llevaba sin llover casi todo el verano y podría haber aguantado un poco más. El caso es que el barro impedía en algunos casos cambiar al plato pequeño, así que he tuve que hacer un montón de palanca para ascender en algunos tramos, lo que me dejaba totalmente exhausto para la bajada. A pesar de todo, subiendo por según que pendientes con plato mediano te sientes muy superior. En condiciones normales, en según que rampas pones molinillo y punto, pero cuando no te queda más remedio que seguir con el mediano, como mínimo lo intentas, y cuando lo intentas te das cuenta que ain’t no mountain high enough!!! Y vas pasando y pasando a la gente y todos miran tu desarrollo y van comentando que si estás loco y esos son los mejores momentos de la vida.

Al final, esta la meta. La tierra prometida. A pesar del barro y la lluvia, a pesar del cansancio y de los 170 kilómetros, acabas y llegas a la meta. A la ducha, con la ropa seca una buena comida en buena compañía.

Después de la comilona, con todo el cansacio a cuestas agradecí un montón que Mario me acompañase en coche hasta Lekeitio. Otro detalle más que me llevo de este fin de semana.

Gracias a Mario y a Sigüen. Espero veros pronto.

Matahombres 2009

2009-09-27T22:38:00.003Z

Son las 7:40 de la mañana, ya vuelvo a estar solo, encima de la bici, otra vez. Acabo de dejar en el aeropuerto a Raoul. Vaya fin de semana, sin parar desde el jueves por la mañana. Pero me hace ilusión que venga gente a visitarme. Curiosamente los únicos que han venido hasta ahora son los compañeros del master. Podría preferir estar tranquilito en casa pero me va el lío este de ir i venir, buscar a Raoul en no se si la T4 o la T2 o la T1, da igual, yo las visito todas.

A las 7:40, ya comienza a refrescar más de lo normal en la carretera, a estas horas todavía no ha salido el sol e ir en maillot de manga corta encima de la bici obliga a que me ponga a hacer un poco de molinillo los primeros kilómetros. A estas horas no hay nadie en el carril bici. La carretera de Colmenarejo está abarrotada de currantes madrugadores. Yo voy a contra corriente. Ir solo puede llegar a ser aburrido. Desde luego mucho más que acompañado. Aunque el que vaya a tu lado lleve un ritmo inferior al tuyo. Lo bonito es saber esperar. Ya me lo enseñaron hace tiempo.

¿Por qué estoy encima de la bici a estas horas? ¿Que hago entonces? ¿Me vuelvo a meter a la cama? No tiene sentido. Quizás tampoco tenga mucho sentido estar aquí encima con la paliza que nos metimos ayer. Pero algo tendré que entrenar para el próximo sábado, cronoescalada a Abantos, y el domingo otra vez montaña.

No tengo muy claros los proyectos que tengo entre manos. Demasiadas variables, poca información, se necesita demasiado dinero ¿de donde lo saco?

Ayer a estas horas estábamos acabando de desayunar. Todavía teníamos que montar las bicis, bueno, ponerle las ruedas.

Ya van unas cuantas con Raoul: la Behobia Donosti de 2007. Esa estuvo bien, me pillé el lunes de vacaciones. Acabas más jodido, físicamente, sobre todo las articulaciones, las rodillas, tobillos y cadera parece que te muerdan los nervios. Una carrera a pié de 20 kilómetros fastidia más que 80 encima de la bici de montaña. Aunque el coco es otra cosa. Al final son muchas horas encima de la bicicleta. Ayer nos tiramos 5 horas y media para hacer 82 kilometrazos. Duros, si señor. Me acuerdo que en el kilómetro 3 o 4, tanto da, de la Behobia Donosti de 2007 me giré para ver por donde andaba Raoul. Estaba unos diez metros detrás de mí. Yo le hice ese gesto que se hace a veces en el que intentas decir: “oye, mira, yo tiro, si no te importa, me siento bien para ir un poco más fuerte, siempre y cuando no te importe quedarte solo”, claro que también se puede interpretar como un gesto más egoísta: “mira tío tu ritmo me va a dejar más jodido de lo que me va a dejar el mío, así que hay te quedas”. En mi caso fue la primera interpretación. Yo creo que él, con su señal de contestación me dijo: “tira tranquilo”. Así que tiré. No obstante siempre me quedó un regustillo amargo por no haberlo hecho juntos. Luego comimos en lo Viejo, sin cambiarnos de ropa, sólo con algo de abrigo encima, yo chuletón y ellos pescado, en La Cepa, me acuerdo.

Otra: la carrera de orientación en Fountainehead, Virginia, a escasos 50 kilómetros de Washington D.C. Octubre pasado, hacía un calor pegajoso en la Costa Este. Desde luego, mucho más que en Madrid. Aquí hacía temperatura ya para ir en pantalón largo y camisa de manga larga. Pero en Washington hacía un calor pegajoso. Esa carrera es de las más largas que he hecho nunca. La verdad es que estuvo bien. Era por parejas, y eso si que era una novedad. Siempre acostumbrado a ir a mi bola. En esta no cabía más que ir juntos. Podríamos haberlo hecho juntos, pero lo importante es compartir ¿no? Quizás me di cuenta demasiado tarde. Es lo que le pasa al protagonista de Into the Wild, se da cuenta demasiado tarde. Alexander Supertramp. ¡¡Que tío más grande!! El caso es que nosotros íbamos en nuestra canoa, yo no veía a Raoul, que iba en la proa. Yo en la popa, no sabía ya como ponerme, ¡¡que río!! No se acababa nunca, agua y más agua.

Esta vez, en Teruel ha tenido que ser, también lo hemos hecho juntos, colaborando en equipo. Pero agua, agua, la que caía del cielo y la poca que nos cabía en los bidones.

Había subidas en las que me iba, si, pero lo hacía como entrenamiento personal, con mi peso, cada vez acercándome más a los 80, pero por la parte superior, vale la pena superar las rampas de más de un 15% a toda leche si no quiero perder el equilibrio, luego espero a Raoul, tranquilamente.

Y lo bueno de ir juntos sobre todo, es antes y después de la carrera, después de cenar, con la barriga llena no apetece ir a la cama y nos sentamos a conversar: ¿Por qué hacemos esto? ¿Por que hay otros 698 zumbados con las piernas depiladas, vestidos de lo que comúnmente se denomina julandrón, con bicicletas, la mayoría de ellas de más de mil euros, que han llegado desde lejos a este rincón remoto a darse semejante paliza? Sacamos nuestras propias conclusiones, basadas en estudios y artículos que hemos ido leyendo no sabemos donde a lo largo de nuestras vidas. Los homo sapiens sapiens llevamos mucho tiempo sufriendo y antes sufrieron los neandertales, y antes los erectus y antes los habilis, y antes los astralopithecus y así hasta que eramos unos micos que dormiamos encima de los arboles y nuestra peor pesadilla era que nos caíamos del árbol, nuestra peor pesadilla es esa, caernos de un edificio. Hay gente que controla la caída del sueño y aprovecha para dar una vuelta volando, esos quizás sean un escalafón más en la evolución de los homos. Y cuando conseguían una presa lo celebraban por todo lo alto, se bebían zumos de plantas que llevaban fermentando ni se sabe cuanto tiempo, comían setas y bayas que les trasladaba a otra realidad. Unos eran cazadores los otros recolectores, y todo eso se ha guardado en nuestro ADN como si de una pintura rupestre se tratase, y hoy en dia en nuestro ADN tenemos un lío de cojones que no sabemos como desenmarañar, lo mejor es darle a los pedales y luego tomarse unas cervezas, nos lo pide nuestro cuerpo por que llevamos haciendo las mismas locuras casi por instinto, por que lo llevamos escrito y estamos marcado con ellos, unos se tiran cinco horas encima de la bici al borde de la pérdida del conocimiento (como ese que hemos visto al que le quedaban escasos 500 metros, dando bandazos de izquierda a derecha de la calle, con los ojos blancos, ya no sabía ni darle a los pedales) y otros se tiran hasta las 9 en una discoteca, su maratón particular. Quizás el gen de la locura no existe, simplemente vivimos en una sociedad demasiado cómoda. ¿Qué es eso de darle a un botón y encontrarse la compra en la puerta de tu casa? A cambio de unas cifras menos en tu cuenta corriente un chaval te trae la compra a casa. Y ese chaval tampoco se ha ido de caza. No estamos diseñados para quedarnos quietos. Esa es la clave para entender semejantes locuras.

Col de L'Izoard

2009-09-16T15:23:00.003Z

L’Izoard – 30 de junio de 2009

Sigo con las piernas pesadas. Pasamos a una chica con pinta de triatleta. A los cien metros Manolo se lanza ¿un ataque?¿Otra locura? Salgo a su rueda. No, me dice, que os voy a tirar una foto. Bueno, yo no paro, ya que me has lanzado macho, sigo.

El primer tramo es bastante tendido, un poco rompe piernas, quizás. Incluso hay zonas de bajada a favor. Nos hemos adentrado en un valle, hacia el este, por el que, a la derecha, baja un río. Pronto llego a Cervières, un pequeño pueblecito a orillas de un río que baja cargadito de agua. Allí hay que seguir por la carretera y se cambia de orientación. El Col de l’Izoard está en dirección Sur, se ve al fondo el pico con el mismo nombre, aunque sinceramente, no se si es el de la izquierda o el de la derecha. En cualquiera de los dos casos, ambos picos imponen, allí no hay vegetación.

La primera curva después del pueblo me permite ver los demás, que vienen por detrás. No los llego a diferenciar, hay un buen numero de ciclistas, aunque ese de amarillo es Luís, sin duda, y esa de rosa es la triatleta. Delante también empiezo a ver nuevas presas. Grupos de amigos que suben, suben y suben.

Paso por unas cabañas, Le Laus, y a partir de ahí, no más de 500 metros, empiezan las curvas, a la derecha la primera y a la izquierda la segunda. Subo fuerte, me siento inspirado. Podría ir más despacio, pero, joder, vamos a dejarnos un poco la piel, que me he metido un desayuno para esto y luego viene el aperitivo, la comida, la siesta y la cena. Subírtelo a mala leche, aprieta los dientes en cada una de las curvas. Hasta trece curvas cuento (así te entretienes encima de la bici), y veo una larga recta que asciende a lo largo de una pradera, además la breve ausencia de pinos me deja ver lo que me queda, casi nada, veo tres curvas todavía muy a lo lejos y quien sabe que habrá que hacer para llegar allí, ¿Será eso?¿Seguro? Quizás no, es lo malo de no saber a donde vas, ni llevar cuenta kilómetros, sorpresas y más sorpresas. Miro hacia atrás, por favor que no venga nadie… Tengo suerte, subo más solo que la una, hace rato que no pasan ni tan siquiera motos. Jadeo desde hace un buen rato. Llego al final de la recta y sigo por la curva que gira a mano izquierda, un poco de respiro, como me gustan las curvitas, otra, otra, otra, suman ya… ¿Cuántas llevaba? Ya se te ha olvidado otra vez, joder Pablo te pasa siempre, ¿en que vas pensando? Como en la piscina. Me está empezando la locura del ciclista. Demasiadas cosas en la cabeza.

Se acaban los pinos. Si, hay que subir hasta esas curvas, no queda más remedio, ahora lo veo más claro. Además se ven ciclistas tomando lentamente esas curvas como si fuesen hormigas rojas. Desde aquí no se les ve la bicicleta, pero por la forma de avanzar seguro que son ciclistas, un movimiento uniforme aún y siendo subida, demasiado lento para ser una moto, desde aquí es imposible ver si .

Eso de ahí es un refugio, pone algo de Napoleón, ahora, ahora lo leo, Refuge Napoleón, ya me lo imagino pasando por aquí con las tropas con ganas de conquistar, esperando que los ingleses dijesen enough is enough, hasta aquí has llegado chaval. Me pregunto si le hubiese gustado el ciclismo. Necesitaría una bici pequeña, con desarrollos duros, aún y así ascendería en bailón, con un pedaleo cuadrado, forzado, sería el rey de la montaña, un héroe nacional, y Carla Bruni se enamoraría de él, dejaría a Nicolás con mucho pesar, o quizás seguirá con ambos, menage a trois, consentido por los franceses, cosas que sólo pueden pasar en Francia, como aguillotinar a la nobleza, como sus quesos, sus vinos, carnes y embutidos, son los mejores. Los franceses le llamarían Emperador, los italianos Il Ogro d’Ajaccio, los alemanes Das FahrradKaiser. Subiría con cara de estar más que exhausto, no se podría llevar la mano a su tripa, tendría que esperar a que acabe el puerto, pero nadie le seguiría, y sus hermanos, enchufados, no le llegarían ni a la suela de los zapatos. Su absurda obsesión por no dormir más de cuatro horas al día lleva de cabeza a todos sus médicos, algún día le daría algo, algún día, un médico inglés le diría basta chaval, ça, ça c’est beaucoup, trop mon petit amie, hasta aquí has llegado, se retiraría lejos de la montaña, a una isla, harto de tanta montaña.

Dejo a Napoleón afronto las primera de las cuatro últimas curvas. Dos a derecha y dos a izquierda. Las que son a izquierda, están suspendidas en el aire, reforzadas por grandes muros de piedra. Parecen torres de una fortaleza. Atacar, sin piedad, primero una y luego la otra por este orden. Cae la primera torre, la segunda por mucho que se enroque no tiene nada que hacer, vas a caer, ya no hay quien me pare y cuando caigas vas a llevarme hasta la cima, por fuera pareces temible, quizás soy yo quien juzga con malos ojos, pero, eso si, por dentro eres lisa como una hoja de papel, al final me has ayudado a llegar eres mi curva preferida de hoy quien sabe si la de todo el viaje. Hay muchas otras, ya he perdido la cuenta hace rato, pero que más da eso. Me quedo contigo.

Montgenevre

2009-09-16T13:18:00.003Z

Briançon - Del 28 de junio al 4 de julio de 2009

Estoy empezando a oír voces que no tienen nada que ver con el sueño, me son familiares, una voz dice algo así como “No se, macho, estoy acojonado” otra le responde “Bueno, joder, con tranquilidad… si hemos subido cosas peores” una nueva voz, más fresca, entra en escena “¿cuantos kilómetros tocan hoy?”, nadie contesta, la segunda voz vuelve a intentar calmar los ánimos de la primera “pero que lo más duro ya lo pasamos ayer, joder, a partir de ahora es todo más suave”. Montgenevre, Sestriere, L’Izoard, Lautaret, Galibier y Alpe d’Huez.

Se oye casi todo perfectamente, un poco distorsionado, y eso que estoy en la buhardilla de la casa. No tengo puertas en mi habitación, las voces se cuelan por las escaleras, rebotan en el techo y llegan a mis oídos, alguna palabra no la oigo bien, pero la tensión se podría cortar con un cuchillo.

¿Estos tíos ya están desayunando? Habíamos quedado a las ocho ¿Qué hora debe de ser? La luz entra a raudales por una de las dos ventanas incrustadas en el techo. Me incorporo… Estoy jodido. Menudo tute llevo encima. La pedals de este año me ha dejado destrozado, 17h:11min, los cuadriceps los tengo como auténticos troncos, me han pesado hasta en sueños. Menuda paliza con pajarón en el kilómetro ochenta. La madre que los parió, cambiaron un par de tramos que nos fastidiaron a todos, el año que viene no vuelvo. En comparación con el primer año me ha parecido como darme de cabezazos contra un muro. Y ayer todo el día en el coche, Vielha, Toulouse, Montpellier, Marsella, Provenza, Embrun y Briançon. Si yo siento algo ahora es que también, como la primera voz, estoy acojonado.

Desde la terraza de la casa se ve, Briançon. Siguen hablando de los planes de la semana. Que si Lautaret está a la izquierda, Montgenevre al frente, Izoard a la derecha. Da igual donde haya que ir, todo desde el primer momento va a ser subiendo.

Montgenevre – 29 de junio de 2009

Metro cero. ¿Qué hace este? Ya empieza a hacer el gracioso de buena mañana. Jaja, me rió mirando a los demás con cara de no haber digerido el desayuno, ellos no le encuentran la gracia. Yo empiezo a no encontrar ni tan siquiera el sentido, pero le tengo que seguir, es mi tío. Estamos en las calles de Briançon, plato de 39 de buen comienzo. A nadie le ha dado tiempo de calentar y este ya va a tope, y no es una gracia, me pongo a su altura y le miro, no está de coña. Tiene esa expresión en la cara a medias entre el esfuerzo, miedo y una media sonrisa de loco.

En pocos momentos hemos sacado bastantes metros a los demás. Salimos de Briançon, falso llano hasta el principio de la ascensión a Montgenevre. Este va con su platazo desde el primer momento y no lo quita hasta la primera curva. Me lleva con el corazón a mil. ¿Cómo lo hace? Que este tío me dobla la edad, y yo voy a cumplir treinta la semana que viene. ¿Cómo se puede subir así con sesenta palos, dos nietas, la mano vendada y sin haber calentado? No se, o está como un toro o se ha levantado inspirado… o ambas cosas a la vez. Concéntrate Pablo por que le vas a perder la rueda. Vete, vete, no, no, déjate que me llevas jodido. Miro hacia abajo, y un par de curvas hacia abajo llegan Manolo, Luís y Esteban. Y otra vez, tira, tira, que no, que yo sigo a tu rueda, pero si quieres que te marque el ritmo me lo dices y acabamos juntos. Este pasa de todo, sube a su ritmo, que ya es un poco más normal. Se acaban las curvas. Ahora se sube ladeando, allí está la estación, me dice, ya lo veo. Allí les esperamos. ¿Tu llevas reloj? Si, pues en cuanto lleguemos a la rotonda esa mira a ver cuanto les sacamos, me dice jadeando. Bueno, pues han sido cuatro minutos treinta y cinco.

La Pedro Delgado 2009

2009-08-17T22:25:00.005+01:00

Reconozco que la cena de ayer, si es que se puede llamar cena a una docena de cañas con sus correspondientes pinchos, no es la más recomendada por la UCI antes de una carrera de 168 km con cuatro puertos de montaña. Me ha salvado el haber dormido con un bidón de agua en la mesa camilla y haberme ido a la cama pronto. Cada cierto tiempo me he despertado con la boca más seca que la mojama y con calor. Momento para dar un trago y volver a conciliar el sueño.

Entre sueños oigo el despertador. Como siempre, en estas ocasiones, no me cuesta nada levantarme de la cama. Ducha, me visto, y desayuno unas galletas con nesquik. No tengo hambre y con tres galletas tengo suficiente, así que me llevo gominolas y barritas a tope en los bolsillos del maillot por que tarde o temprano va a apretar el hambre.

Salgo de casa de Pedro intentando no hacer ruido, Pedro, Geni y Ester han estado hasta hace poco en el salón bebiéndose unas copas. Saco la bici al descansillo de la escalera y antes de cerrar hago un repaso típico: teléfono, chip, licencia, guantes, gafas, el casco con la cabeza dentro… Ya puedo cerrar la puerta.

Salgo por el garaje de la urbanización. Lo primero que me encuentro es un coche con dos tíos que están montando sus bicis y preparándose para ir al acueducto, desde donde sale la carrera.

Empiezo a bajar hacia la salida. Son las siete y media del domingo 16 de agosto en Segovia, la ciudad empieza a funcionar tímidamente. Las cafeterías empiezan a abrir. Voy por Fernández Ladreda junto otros ciclistas más hasta Azoguejo. Tiene su encanto empezar al lado del acueducto romano. La Salida se hace desde la glorieta que hay al otro lado del acueducto. El arco de salida está colocado en el comienzo de la Avenida del Padre Claret, en subida adoquinada, fantástico para empezar.

Salida y neutralización hasta La Granja

La salida se da con unos cinco minutos de retraso, no tardan en oírse silbidos de impaciencia, además, por lo que oigo, deduzco que no soy el único que se va a comer un cochinillo después de la carrera. Esto es buen ejemplo de lo simple que es la vida: te tiras toda la semana esperando este acontecimiento y cuando llega te tiras todo el acontecimiento esperando que acabe para comerte un cochinillo.

El adoquinado es una constante bastante más pronunciada en Segovia que en otras ciudades. La avenida Claret a pesar de tener pinta de haberse reformado hace poco está adoquinada para darle aire de calzada romana.

Hay gente que sube por los canalillos laterales. Se oye un barullo general, los típicos que empiezan a adelantar posiciones con intención de llegar lo más adelante posible del enorme pelotón que ya se ve delante. Somos más de 1800 corredores inscritos. Salimos de la ciudad y nos dirigimos a La Granja. A pesar de ser un tramo neutralizado vamos a tope, las glorietas que vamos pasando se convierten en auténticos embudos, sin embargo no hay mucha tensión, todavía estamos dormidos.

El Puerto de Navacerrada
Por fin se ve La Granja. Pasamos una glorieta y nos dirigimos hacía Navacerrada. Unas cuantas rampas y en poco rato empezará la ascensión al puerto. Allí se ve el cartel del Puerto de Navacerrada: “Abierto”.

Hace un rato que andamos a buen ritmo entre altos pinos, que impiden que ni un solo rayo de luz aparezca sobre la carretera, aún y así, no hace frío. Poco a poco desaparecen los murmullos. Ya se ve la primera rampa. Fuera el plato: CLACK!! Subimos piñones, vamos chicos, todos a la vez!!! Chac, chac, chac, grrrr, grrrr, chac!!! Empieza la fiesta.

De lo primero que te das cuenta es que vas demasiado deprisa, quieres ir a tu ritmo, el que te va bien los domingos por la mañana, pero la corriente te arrastra inevitablemente. Tu vas deprisa pero los tíos que van a tu lado también van deprisa, entre otras cosa por que tu vas más deprisa de lo normal, se te ve en la cara, con el mismo esfuerzo mueves más desarrollo. ¿De donde sacas esas fuerzas? Es un círculo virtuoso, los unos nos alimentamos de la inspiración de los otros.

1, 2, 3, 4 y 5 curvas seguidas, las típicas de paella. Aquellas en las que ladera hacia arriba ves a los que te llevan un minuto o una curva, están en un nivel superior. Ladera abajo, están los que van un minuto detrás de ti. Después de las curvas seguimos ascendiendo progresivamente. Los carteles te van dando la bienvenida a las diferentes cotas, cada una de ellas es un logro: 1500, 1600, 1700 y 1800. Pronto aparece una pintada en el asfalto, 1KM. Trato de calmar mis ánimos, en vez de acabar coronando metiendo el plato trato de comerme una gominola y beber un poco de agua.

La vista es espectacular, a la izquierda se ve todo la provincia de Segovia, una llanura inmensa que se pierde entre la calima. Quedan unos pocos kilómetros de falso llano favorable que nos hace rodar a unos 35 - 40 km/h hasta llegar a Cotos. Una vez en cotos empieza la bajada. Aquí es donde registro la máxima velocidad de todo el día, 72 km/h. Debido a mi peso (ahora estoy en 87) bajo adelantando a gente casi sin ayuda de los pedales.

Llegamos a la civilización, Rascafría, donde nos esperan las peñas del pueblu encogorzados perdidos al son de Indurain, Indurain, Indurain. Los mozos nos ofrecen botellines de cerveza, obviamente ninguno de los ciclistas accede a la oferta, aunque está claro que nos los ofrecen por eso mismo. Todavía nos quedan tres puertos y 110 kilometros a meta.

La Morcuera a Lozoya.

Subir la Morcuera desde Madrid es un infierno, es un puerto corto pero tiene un par de tramos muy jodidos. Ahora bien, desde Rascafría es otra cosa. Es más agradable. Tiene una zona con unas curvas pero la pendiente es bastante aceptable. Se me pasa rápido. Lo único que me preocupa es que me estoy quedando sin agua. Por suerte aparece el cartel de 2km al avituallamiento. El avituallamiento esta a escasos 300 metros de coronar La Morcuera. No necesito descansar, relleno el bidón de agua, cojo un plátano, dos botellas de agua y dos aquarius. Me lo bebo todo en un momento. El plátano me lo como encima de la bici, antes de iniciar el descenso a Miraflores me lo he zampado. Bajo con la barriga a estallar de líquido. Pero se que una vez abajo mi aparato digestivo lo habrá absorbido como una esponja.

El descenso de la Morcuera es rapidísimo. En menos de lo que canta un gallo estás entrando en Miraflores. Una vez en la entrada del pueblo bajas la velocidad y te mentalizas para ascender a Canencia. Aquí no hay terreno de transición, acaba la bajada y debes de meter el plato pequeño y subir piñones para que la primera rampa (que es uno de los tramos más empinados de toda la marcha) no te pille desprevenido.

Canencia también se me hace corto. Está prácticamente cubierto de árboles, con lo que la ascensión se hace muy cómoda y fresca. Lo peor es el principio y el final. Al final del puerto hay un avituallamiento líquido, como todavía tengo agua en el bidón no me paro a beber.

Bajamos a toda velocidad hasta el pueblo de Canencia. Antes de llegar al pueblo, tenemos un tramo en el que hay que pedalear para mantener un buen ritmo. El viento pega con fuerza y se forman grupos. Me pongo en cabeza y empiezo a tirar fuerte hasta Canencia. Atravesamos el pueblo a toda velocidad, salimos y llegamos a la carretera que nos lleva hasta Lozoya. Hay que tirar fuerte, sigue entrando viento y hay que mantener el grupo. Nuestro grupo pronto alcanza al que tenemos delante. Entramos en Lozoya en un grupo de 30 corredores. Lozoya es el único puerto que no conozco, me da un poco de miedo. Le pregunto a un señor que va a mi lado. Me dice que quedan 12 km de subida hasta el puerto.

Puerto de Lozoya - Navafría

Empiezo a estar cansado. Llevamos 106 kilómetros, más doce quiere decir que coronamos a los 118. Voy a una media de 12 km/h, quiere decir que me voy a tirar una hora subiendo. Empiezo a subir y me entra sed, doy un trago y veo que entre la bajada hasta Canencia y el rodar hasta Lozoya me he bebido la mitad del bidón de agua. Saltan las alarmas, deberé administrarme lo poco que queda el agua con cabeza. La ascensión al Puerto de Lozoya es largo y con pendientes muy severas.

Voy a buen ritmo, intento ahorrar fuerzas. Sólo tengo un problema, se me duermen las manos y los pies. Trato de aflojarme los velcros de los guantes y de las zapatillas para que circule mejor la sangre por mis manos y pies. Me alivia temporalmente.

Empiezo a ver las primeras pájaras. Gente que ya no puede más y todavía le queda subir este puerto y llegar a Segovia, más de cuarenta kilómetros. Siempre pienso lo mismo, no quiero estar en su piel.

Pasamos la zona de las curvas. 6 curvas fuertemente inclinadas. Aprovecho esos momento para levantar el culo y bajar piñones. Entre curva y curva me siento y meto todo el desarrollo, me lo tomo con calma.

Los decimetros pasan lentos en el cuenta.

Empieza a haber público en la carretera, nos animan. Ya queda poco! nos dicen, menos de un kilómetro. Me levanto y bajo piñones. Adelanto a unos cuantos y corono con plato, vaya fantasma estoy hecho.

Collado Hermoso – Torrecaballeros – La Granja - Segovia

Ya está, se acabaron los puertos. Ahora queda bajar. Ya me he acabado el agua y todavía quedan más de quince kilómetros a Collado Hermoso. Veo que hay unos cuantos corredores que se han bajado de su bici y están llenando su bidón con la ayuda de un hombre que lleva un embudo con filtro. Lleno mi bidón después de hacer cola debidamente y retomo la bajada hasta la carretera de Segovia a Soria. Una vez allí el viento da de lleno. Quedan 35 kilómetros a meta. A una buena media tardamos un poco más de una hora. Peo para ello necesitas meterle coraje y aguantar el ritmo del primer grupo en el que te metas. Sino, lo llevas chungo. Con el viento, el calor y el cansancio acumulado que llevas es mejor que hagas el esfuerzo de seguir un pelotón a arriesgarte a que te de una pájara en último momento.

En Collado Hermoso, nos paramos a tomar unos aquarius, agua y un poco de fruta. Me subo a la bici rápidamente. En pocos metros se forma un buen grupo. Trato de no perder contacto. Hay veces que es complicado. Pierdes rueda, un metro, dos y en pocos segundos te sacan varias ruedas. Si pierdes el contacto quiere decir que eres primero de grupo, así que te toca tirar a ti del nuevo subgrupo y tragarte el viento de cara, Con un poco de suerte, los últimos metros te pasará alguien para enlazar definitivamente. Pero los metros de aproximación son tu responsabilidad.

Llegamos a Torrecaballeros, huele a asado que alimenta. Allí ya se ha consolidado el grupo. En vez de tirar directos hacia Segovia, nos desviamos hacia la Granja. Ese es el típico momento en el que te cagas en la organización por no cagarte en ti mismo. Todavía hay mucho viento y una repecho importante hasta La Granja. Giramos hacia la derecha y volamos rumbo a Segovia a velocidades puntas de 50 km/h.

Por suerte acabamos en el Polideportivo Pedro Delgado. Ya podemos descansar.

Recojo mi diploma. Por 8 minutos no he conseguido categoría de plata. Vaya.

Bueno, que se le va a hacer! Estoy satisfecho de mi rendimiento. Llamo a Pedro. Por suerte me queda batería en el teléfono. Voy a su casa y me ducho. Cogemos el coche y nos damos un pequeño homenaje.

Yo me como mi cochinillo vosotros no se que queréis pero yo lo tengo muy claro. Llamadme amante de los topicazos pero para mi Segovia es el acueducto, cochinillo y Pedro Delgado. Casí ná!!

24 horas BTT Lisboa Monsanto

2009-06-17T00:57:00.014+01:00

Esta era la primera vez que iba a participar en una carrera en versión 24 horas, nada más y nada menos que en Lisboa. La carrera me la había recomendado uno de los mejores compañeros que tuve durante la Titans 2009 de este pasado año, el portugués Paulo Quintans.

Paulo es un fanático de la bici de montaña y de las maratones. Durante nuestras cenas comidas y desayunos de antes y después de cada una de las etapas, no paraba de comentarme la gran cantidad de pruebas de larga distancia que se celebran en todo Portugal. Desconocía que existiese tanta afición en nuestro país vecino a la bici de montaña. Una de las pruebas que me comentó que iba a disputar era las 24 horas de BTT de Lisboa. El formato de 24 se ha exportado del mundo del motor a la bicicleta hace relativamente poco tiempo pero que ya es una modalidad bastante popular.

Así que aquí estoy, en Lisboa, 35º a la sombra recién llegado de Madrid, a pesar del GPS me he perdido por las circunvalaciones de esta ciudad y estoy hasta las narices de coche. Paulo y yo hemos quedado en la recepción del camping donde se disputa la prueba. Intento hablar en portugués con la recepcionista del camping pero apenas me salen algunas palabras en portuñol. Con lo bien que hablaba yo el portugués, es que ya han pasado ocho años desde mi erasmus lusitano... ¡¡Como pasa el tiempo!! El caso es que Paulo no ha llegado todavía y tampoco contesta al teléfono. Así que no se exactamente donde tengo que aparcar el coche y tampoco me hace gracia dejar la bici a la vista. Veo la piscina al final de la calle de entrada del camping y sueño con darme un baño y luego comer algo.

La primera vez que oí hablar de esta modalidad fue hace casi un año referente a las 24 doce de San Agustín de Guadalix. En aquel momento me pareció un tanto absurdo y no le encontré la gracia, pero ahora, amigos, después de haber disputado mis primeras 24 horas os puedo decir que es la leche.

Las competiciones de 24 horas celebran en estas fechas por mayor número de horas de sol y menores probabilidades de precipitaciones. Se puede competir en varias modalidades: en categoría SOLO (tanto femenina como masculino), por parejas, grupos de cuatro o grupos de ocho (estas tres últimas categorías pueden tener componentes del mismo sexo o ser mixtas).

Lo bueno de una 24 horas es que combina la larga distancia con la velocidad de un open. Para que nos hagamos a la idea, cada vuelta es de 12 kilómetros y pico que se suelen hacer de media en menos de una hora, con lo que cada participante de un cuarteto o un trío, como fue nuestro caso, puede hacer más de cien kilómetros si suma todos sus relevos.

La prueba consiste en dar el máximo de vueltas a un circuito durante las 24 horas siendo el fuera de control la hora 25.

Las 24 de Lisboa se celebran en Monsanto, el parque forestal más cercano a Lisboa, desde donde se ve una vista espectacular del Tajo y el Puente 25 de Abril. La meta está situada en el camping de Boavista, donde nosotros y todos los demás participantes han plantado su chiringuito. Paulo ha sido precavido y ha aparcado su rulote en la misma meta de la carrera. Así estamos al lado de la zona de transición y de la feria del ciclista.

En mi caso, nos apuntamos en un equipo de 4 personas: Paulo, Ricardo, Hilario y yo. Todos portugueses, menos yo. El que menos es un friqui de la bici.

Paulo, yo, Hilario y Ricardo

A Paulo, como ya he comentado, lo conocí en Marruecos durante la Titans, Ricardo es su cuñado e Hilario es amigo común de ambos.

Hilario es el más mayor de todos, dueño de una tienda de bicicletas en Cadaval, era uno de los patrocinadores de nuestro equipo y tuvo que trabajar durante el sábado y nos dejó solos ante el peligro hasta la noche. No obstante a los tres, Paulo, Ricardo y yo no nos importó lo más mínimo, al menos al principio puesto que teníamos unas ganas de bici impresionantes. Así que decidimos atacar la prueba de la siguiente manera: turnos de dos vueltas hasta el anochecer, que sería cuando empezaríamos a relevarnos cada vuelta.

Decir que estos dias en Lisboa se celebra la fiesta de San Antonio, que nació allí y murió en Padova. Los lisboetas lo celebran saliendo a la calle literalmente, cocinan en la calle, bailan, cantan, comen y beben. Las ruas están intransitables, si tienes agorafobia mejor no vayas por ahí esas fechas, especialmente por los barrios de la Mouraria y Alfama. El olor a sardina asada invade cada rincón de estos barrios. El ambiente es de lo más auténtico. Aunque según Paulo todo ha cambiado mucho.

A vuestro amigo Pablo le tocó ser el que empezase con todo el mogollón. Las doce en punto del medio día. Como siempre nervios. La salida de una prueba de circuito entraña varios problemas: aglomeración en las subidas muy inclinadas que impiden hacer la subida encima de la bici, y embudos y atascos en las trialeras.

Lo primero que me chocó del circuito es que era muy técnico. Cambios constantes de pendientes, subidas muy empinadas, senderos en los que casi no cabía ni uno mismo, bajadas de vértigo, alguna que otra pared, piedras… Por la noche las vamos a pasar canutas.

Dando el relevo a Ricardo

La primera vuelta la hago fuerte, intentando ponerme entre el grupo del principio para evitar aglomeraciones en los sectores más críticos, pasada la mitad de la segunda vuelta la rueda delantera me resbala en una bajada fácil y me caigo encima de mi lado derecho, me levanto sin problemas, al menos ya queda poco hasta llegar a la zona de relevos y Ricardo me estará esperando. Lo más problemático es que me he caído encima de la patilla trasera y el cambio de los piñones se me ha estropeado. Bueno, no está mal, 1:23:35. Ya hemos hecho parte del trabajo. Me ducho, me dirijo a los servicios sanitarios, llevo la bici a arreglar, lavo la ropa sucia de polvo, la tiendo, luego como y me da tiempo de conversar con los vecinos de tienda, hablamos del recorrido, aunque a mi todavía no se me ha quedado grabado del todo el orden de los sectores ni mucho menos de las curvas. Entre pitos y flautas ya han pasado casi tres horas y cuarto y me va a tocar entrar en acción. Me dirijo al área de relevo.

Rasguños de guerra

En el área de relevo todos los relevos miramos hacía el mismo punto, el lugar de donde vienen tus compañeros. Sabes que va a llegar en cualquier momento aunque la espera puede prolongarse varios minutos, cosa que te hace poner más nervioso todavía.

Empiezas a repasar el circuito y te das cuenta que ya sabes de memoria el primer tercio, dejas a la derecha las piscinas del camping, subida prolongada, hay que darle con el plato mediano, fuerte puesto que después viene un ligero llano en el que puedes darte un respiro para afrontar la siguiente subida que también se puede hacer con plato mediano, pero con piñones más grandes y con más calma. Luego llega una pequeña bajada que lleva hasta una de las muchas carreteras que cruzan el parque, hay que tomar esa carretera (siempre vigilada por la guardia municipal que da preferencia a los ciclistas) unos metros y girar a la derecha, subida y pronto girar a la izquierda para afrontar una larga subida en la que ves todos los participantes que van delante de ti, poco a poco la pendiente va aumentado hasta que de repente te da un suspiro para que bajes hacia un camino compartido en el que ves los que vuelven y te llevan algo de distancia. Sigues bajando hacia la derecha hasta que cruzas otra carretera y te metes en otro camino que empezará a subir, siempre con el plato mediano hasta que llegas a un descanso en donde puedes bajar piñones por poco tiempo, llega la primera subida de molinillo requerido, plato pequeño y piñones grandes, muchas revoluciones y ojo que no pierdas el equilibrio ni resbale la rueda trasera, para eso tienes que ir muy revolucionado y con la barbilla tocando la potencia del manillar para repartir bien el peso en las dos ruedas, antes de que se salga el corazón por la boca ya se ha acabado la subida infernal, a todo esto, hay que ir gritando a los que se han bajado de la bici y suben el sendero a pié empujando al bici, estos deben de dejarse adelantar. Seguidamente llegas a la primera trialera, hay que bajarla con plato mediano para procurar aprovechar la inercia. Esta trilaera será de algo más de seiscientos metros y está plagada de raíces, socavones, piedras y varias rampas casi verticales. La última rampa te lleva al camino compartido, aquí hay que bajar de plato puesto que de repente es subida de nuevo, y si bien puedes ir con plato mediano es mejor preparar el pequeño puesto que nada más cruzar la carretera que hemos cruzado anteriormente en sentido contrario debemos afrontar otra subida de molinillo tratando de evitar los márgenes sucios para no resbalar y perder pedalada. Después de esta subida, se acaba lo peor. Aunque todo esto no ha sido más que los tres primeros kilómetros y medio. A partir de aquí los adelantamientos serán más fáciles, la velocidad un poco más constante y el plato pequeño no deberá ponerse más que una sola vez más.

Como os he comentado lo que más me preocupaba era la noche. Si ya me he caído durante el día ¿Cómo no me voy a caer durante la noche? Toquemos madera. Hasta la fecha, pocos habían sido las ocasiones en la que había practicado bici de montaña en horas nocturnas. A decir verdad creo que habían sido tres veces en las que prácticamente ya estaba amaneciendo o acababa de anochecer.

Lo primero de lo que te das cuenta es que vas un poco más despacio, no mucho más, pero ese poco hace que vayas más seguro, notas mejor las vibraciones de las ruedas y puedes leer mejor el camino. Te fijas menos en la forma de la carretera y más en el equilibrio de la bicicleta. Curiosamente, un par de curvas en las que tuve problemas casi todas las veces que pasé durante el día no presentaron ningún tipo de dificultas durante la noche. Eso, también es cierto, es debido en parte a que ya han pasado tantas ruedas que se ha limpiado el camino y la rueda agarra mucho mejor que durante las primeras vueltas.

En cualquier caso los peores tiempos durante la noche los achacaría más al cansancio acumulado que no a la falta de luz.

Atendiendo a los mass media

Vuelta Tiempo Acumulado
1 0:41:24 0:41:24 Pablo Día
2 0:42:11 1:23:35 Pablo Día
3 0:49:42 2:13:17 Ricardo Día
4 0:57:38 3:10:55 Ricardo Día
5 0:48:14 3:59:09 Paulo Día
6 0:47:11 4:46:20 Paulo Día
7 0:41:04 5:27:24 Pablo Día
8 0:41:09 6:08:33 Pablo Día
9 0:45:34 6:54:07 Ricardo Día
10 0:53:23 7:47:30 Ricardo Tarde
11 0:47:11 8:34:41 Paulo Tarde
12 0:52:23 9:27:04 Paulo Noche
13 0:49:18 10:16:22 Pablo Noche
14 0:50:31 11:06:53 Ricardo Noche
15 1:01:22 12:08:15 Paulo Noche
16 0:56:48 13:05:03 Hilario Noche
17 0:45:07 13:50:10 Pablo Noche
18 0:56:01 14:46:11 Ricardo Noche
19 0:58:10 15:44:21 Paulo Noche
20 0:47:28 16:31:49 Pablo Noche
21 0:50:35 17:22:24 Pablo Noche
22 0:54:36 18:17:00 Ricardo Noche
23 0:58:45 19:15:45 Ricardo Amanecer
24 1:01:27 20:17:12 Paulo Día
25 0:55:04 21:12:16 Paulo Día
26 0:42:14 21:54:30 Pablo Día – lluvia
27 0:59:04 22:53:34 Hilario Día – lluvia
28 0:52:16 23:45:50 Pablo Día – lluvia
29 0:46:00 24:31:50 Pablo Día – lluvia

Al final fui el que más vueltas di durante la noche, no obstante también creo que soy el que mejor descansó de todos, puesto que después de mi turno nocturno de dos vueltas (entre las tres y las cinco de la madrugada) pude dormir al menos tres horas que me hicieron recuperar bastante bien del cansancio acumulado de todo el día.

Vááámos yaaaa!!!

Corredor Tiempo corrido vueltas Km Tiempo medio por vuelta
Pablo: 8:18:46 - 11 - 139,70 - 45’21”
Paulo: 7:11:02 - 8 - 101,60 - 53’53”
Ricardo: 7:06:10 - 8 - 101,60 - 53’56”
Hilario: 1:55:52 - 2 - 25,40 - 57’56”

Curiosamente me levanté a eso de las siete pensando que ya no tendría que hacer más vueltas, pero Paulo había roto su bicicleta con lo que tuvo que coger la de Hilario que no utilizan el mismo tipo de pedales automáticos y por lo tanto antes de hacer el relevo tenían que cambiarlos, cosa que requiere fácil tres y cinco minutos. Así que salí yo. Me daba un poco de pereza, eran las ocho de la mañana y estaba ya un poco hasta las narices. Pero fue subir las primeras cuestas y el café hizo su efecto, ya estaba despierto y disfrutando de una fresca y bonita mañana de verano en Lisboa. Poco a poco, la mañana se fue torciendo hasta el punto que empezó a llover y las últimas cuatro vueltas fueron bajo el agua. Al final hubo final feliz puesto que nadie sufrió daño alguno. Mi penúltima vuelta fue la más lenta de todas puesto que los últimos metros estuvimos pensando si hacer otra vuelta más o no. Al final me lancé, ya me daba lo mismo hacer 8 que ochenta.

Los vencedores hicieron lo siguiente:

SOLO:

Sandra Araújo: 25 vueltas (317 km)
Ricardo Melo: 31 vueltas (393 km)

Parejas:

Masculino: 34 vueltas (431 km)
Mixto, 32 vueltas (406 km)

Equipos de cuatro:

Masculino, 40 vueltas (508 km)
Mixto, 29 vueltas (368 km)
Femenino 9 vueltas (114 km)

Equipos de ocho:

Masculino, 35 vueltas (444,5 km)
Mixto, 38 vueltas (482 km)

Half Challenge Barcelona-Maresme 2009

2009-05-25T23:00:00.011Z

Con Gus y Xavi de STP

Lugar: Calella de Mar (Barcelona)
Fecha: Domingo 24 de mayo de 2009

A las 11:30, viernes, hemos quedado Iván, Nacho, Emilio, Carlos, Rafa y yo en el parking del Club para partir hacia Calella. Llego con tiempo para desayunar un poco en la terraza del club. Ya hay gente nadando en la piscina, hace un buen día, hoy va a ser un buen día. Salgo con mis cruasanes y un batido a la terraza donde, bajo un sol bastante aceptable (hace bochorno), están haciendo una sesión fotográfica nada más y nada menos que a Almudena Cid en bikini. No se puede empezar mejor el día.

Vamos seis personas en la furgo, los que he comentado al principio. Antes de partir hemos tenido que cargar 18 bicis en el remolque de la furgoneta lo que nos ha llevado casi dos horas. Entre pitos y flautas, M40, atascos y demás, no salimos de Madrid ciudad hasta las dos.

Paramos a comer algo en una gasolinera, cada uno de nosotros llevamos nuestras propias provisiones, pero todos vamos bebiendo guarradas isotónicas, unos de color azul, otros naranja, amarillo, todo con un objetivo, que el color del pis sea transparente a lo largo de todo el fin de semana.

El viaje se nos hace largo, tenemos ganas de llegar y de comer algo serio, yo ya estoy harto de bocadillos, patatas fritas y de beber aquarius.

Una vez en el hotel: cena. Sólo respiro entre plato y plato. Damos un paseo hasta la feria del corredor por el paseo marítimo y volvemos al hotel a dormir.

Al día siguiente, sábado, casi todos se van a nadar a las ocho de la mañana. Yo, como no tengo todavía neopreno, duermo un poco más. A eso de las nueve y pico me encuentro con todos ellos en el comedor del hotel. Desayuno fuerte. El día va a ser duro: hay que ir a buscar los dorsales, las bolsas de transición, el briefing, alquilar el neopreno en la feria, dejar la bici y las bolsas en boxes, encontrar un hueco para comer. O sea, un puñetero ir venir entre el hotel y los diverso lugares donde se agrupa el circo del triatlón.

Al final nos dan las 8 de la tarde y estoy agotado, y eso que ni he nadado ni he montado en la bici más que para llevarla a boxes.

Ahora solo queda cenar y dormir. A las 5:10 hay que despertarse.

Antes de que suene el despertador ya me he despertado varias veces durante la noche, debido a la clase del turista medio que acude a veranear a Calella y todo el litoral mediterráneo, en primer lugar un grupo extranjero de a saber qué nacionalidad escandinava, en segundo unos hooligans ingleses y en último lugar unas Chonis y Yolis que se estaban peleando entre ellas a grito pelado. La creme de la creme.
Me atrevo a decir que este fin de semana, el nivel del turista medio, habrá subido varios enteros gracias a los 2100 inscritos, sin olvidarnos de sus acompañantes. Lástima que seguramente esto a los responsables del turismo en el litoral catalán les haya importado un par de narices hasta hace bien poco y en muchos casos les sigue sin importar un carajo. Ya veremos si esto se vuelve a repetir. En manos de los políticos está. De momento se va a celebrar el Challenge completo en octubre, que no es poco. Pero ya me imagino que haber cortado la N-II ayer durante medio día habrá tocado las pelotas a más de algún imbécil que acabará escribiendo una carta al director de la Vanguardia quejándose por haber pasado el domingo en un atasco del copón (y encima dirá que creerá que habla por todos si dice que...).

Pero que mis palabras no lleven a confusión, la organización ha sido fantástica, vuelvo a repetir: haber cortado la N-II totalmente entre Calella y Masnou, pasando por Mataró y dejándola a entera disposición de los participantes me ha parecido espectacular, un lujo.

Después de este paréntesis, continúo con la crónica de la prueba. Desayunamos fuerte de cinco y cuarto a seis menos cuarto, ya tenemos todo preparado así que marchamos por el paseo marítimo a eso de las seis y pico. Ya hace rato que ha amanecido. Sopla de levante una brisa que no quita el hipo pero que conforme avance la mañana seguro que aumenta la fuerza.

Una vez en los boxes, comprobamos que todo esté en su sitio y en perfecto orden, a la bici hay que ponerle los bidones de agua y barritas energéticas, miro por última vez que mis bolsas de transición estén en su lugar. Todo correcto. A enfundarse el neopreno. Eso te lleva un buen rato, empiezas por un pié estirando fuerte hacia arriba y luego el otro. Una vez han entrado todo es coser y cantar. Meto la ropa de calle en la bolsa azul para que me la lleven a la meta y luego voy rápido a la playa para meterme en el agua. Para empezar no noto nada el frío del agua. Buen material este neopreno que me han alquilado. Floto más de lo normal con lo que va a ser menos costoso nadar. Hay bastante mar de fondo, olas muy grandes en sentido oblicuo a la costa, al menos no rompen.

Antes de volver a salir hago la operación de vacío que me han recomendado para que no me entre mucha agua dentro del neopreno durante la prueba. Dejo entrar agua en por el cuello y noto como se me empieza a hinchar el mono. Nado un rato y el agua sigue entrando, con lo que me lastro. Acto seguido salgo del agua y noto como todo el agua que ha entrado sale piernas abajo. El vacío está hecho. Ahora hay que ir hacia los cajones de salida, el mío es el verde. Salimos después de los polis, bomberos, (con gorro naranja) pros y atletas (con gorro rojo) con mejores marcas. Yo llevo gorro verde. Además hay gorros azules y morados.

Después de casi un cuarto de hora esperando en la playa bajo el sol que empieza a calentar seriamente, empieza la prueba. La suerte está echada. Un escalofrío recorre mi cuerpo. Buf!! la segunda boya parece que está en el horizonte, no vamos a llegar nunca… ¿Tanto miden 800 metros? Así impone más que visto desde una piscina de 25 metros.

1ª parte – Nado. 1900 metros (36:57)

Los primeros en partir son los gorros rojos y naranjas. Muchos se meten en el agua a toda pastilla, parece que les persiga un tiburón, otros se meten con más cuidado. Sin prisas, queda mucho rato por delante.
Llega el momento de nuestra salida. Para ese momento, los rojos y naranjas ya han doblado la primera boya.

Adelante, ¡¡al agua!! En los primeros metros se trata de nadar manteniendo tu espacio vital, que no te pasen por encima, que no te comas un pié. Empiezo a nadar fuerte, como los que tengo a mi lado hay más espacio del que esperaba, al cabo de un rato empiezan a agolparse los nadadores cada vez más y más,¿qué pasa? levanto la vista y veo que tenemos la primera boya en nuestras narices, hay que girar a la izquierda. 250 metros menos, ahora vienen los 800. Ni tan siquiera veo la boya a la que hay que ir, pero seguiré a los demás. Poco a poco noto que me voy hacia la derecha, intento corregir, pero siempre estoy separado del grupo. Ahora estoy nadando hacia levante, debido a que sólo se sacar la cabeza hacia la derecha, sólo veo horizonte. No logro tener ninguna referencia visual que me haga ver si adelanto no, no me queda más remedio que nadar a braza y mirar hacia delante y controlar al grupo.

Las olas son pronunciadas pero se pueden superar bastante bien, lo peor es el meneo que te dan, el sube y baja me produce un poco de mareo, más pronto de lo esperado veo la segunda boya, también veo como solo una persona y yo pasamos la boya por la derecha, mientras la mayoría pasan por la izquierda y se van directos a la tercera boya, tramposines. A estas alturas veo a gente con gorros de todos los colores, excepto el morado. La tercera boya está cerca, meto la cabeza y recupero la horizontalidad le doy fuerte a los pies, al poco veo los pies de otras personas, he logrado establecer contacto con los que se han saltado la segunda boya. Ahora giramos hacia poniente y por fin veo la costa, estaremos a unos cien metros de la playa o un poco más. Sólo queda una boya, que no veo por ningún lado. A pesar de tener la referencia visual de la costa, sigo sin tener la sensación de avanzar. Me acuerdo de cuando estudié el titulín y náutica de la demora, las referencias visuales desde una embarcación con la costa no sirven para orientarse a no ser que las midas con un instrumento, es decir, siempre te da la sensación de que estás en frente del mismo punto de referencia, además se me han empañado las gafas, siempre igual. Paro y me las quito unas cuantas veces durante el recorrido para aclararlas pero no hay manera. Última boya, a la derecha y ya veo la gente saliendo del agua, que ganas tengo ya de llegar, se me ha hecho más corto de lo que pensaba. Aprovecho las olas. Al poco rato ya empiezo a ver el fondo, piedras y cantos, unas brazadas más y tocaré fondo con las manos. Una ola más me lleva a la mismísima orilla. Me levanto, los primeros pasos los hago como un borracho, me cuesta mantener la verticalidad.

1ª transición (5:09)

Corro en dirección a los boxes mientras me quito el neopreno. Primero la cremallera, tira hacia arriba de la cinta en la espalda, luego el brazo izquierdo hasta la muñeca y lo mismo con el derecho, tironcito del derecho y después del izquierdo y el neopreno baja solo hasta la cintura, debajo ya llevo puesto el mono de triatlón. Voy a por la bolsa de la bici, la verde. Me meto en la carpa de transición y me saco el neopreno de las piernas, hay que doblarlo y meterlo en la bolsa verde, junto con las gafas de nadar y el gorro. Ahora me pongo el casco, los calcetines, las zapatillas con calas y las gafas de bici. Corro hacia la bici.

2ª parte – Bici. 90 kilómetros (2:26:20)

Nadie se ha llevado mi bici por equivocación, cosa que me hubiese extrañado. Ahí está esperándome, hay que ir a pié con la bici hasta la salida. Las primeras pedaladas cuestan, tengo las piernas frías y me pasan algunos corredores. Los primeros tres kilómetros transcurren por Calella, calles estrechas, a toda velocidad. Veo los primeros tortazos. Hasta que no salimos de Calella rumbo sur por la N-II voy con el plato pequeño de 39 dientes y mucha cadencia, aún y así noto que todavía no se me han calentado las piernas. Una vez en la N-II afrontamos el primer repecho. Levanto el culo y bajo piñones. El primer repecho es corto. Una vez arriba, se ve la bajada que acaba en San Pol de Mar. Meto plato grande para no quitarlo hasta que vuelva a Calella, 52 dientes a mover, se acabó la tontería, esta es mi prueba. El perfil no es llano, entre pueblo y pueblo hay pequeños repechos que exigen subir algún que otro piñón y levantar el culo, San Pol, Canet, Arenys hasta Caldetas, a partir de allí es llano, pasando por Can Sanç y Mataró. Después de Mataró, giramos hacia la derecha y subimos por una carretera hacia Argentona y Dosrius, es el único tramo que realmente tira hacia arriba, aún y así, no bajo de plato. Mi estrategia consiste en no parar a repostar líquidos. Llevo dos litros de bebida isotónica, un pastillote de sales minerales y barritas energéticas en la bolsa que llevo atada entre la pipa de la bici y el cuadro. Al principio, debido a la sed con la que he salido del agua y del sabor a salitre que se me ha quedado, bebo mucho. Poco a poco, iré perdiendo el sabor salado y se me irá quedando un gusto dulzón.

A partir de la Bajada de Dosrius hasta Mataró todo cambia, bajamos en grupo. Ya advirtieron que, a pesar de la prohibición tacita de formar grupos, se permitiría en contadas ocasiones tales como la bajada o estrechamientos en la calzada.
Aumentamos el ritmo, llegamos a la N-II otra vez y seguimos hacía Vilasar de Mar, Premià de Mar y Masnou, todo ese tramo con viento a favor y llano completamente lo hacemos en grupo. Está prohibido, pero no queda más remedio, el grupo te absorbe y a no ser que frenes y dejes pasar al pelotón es imposible adelantarlo. Solo cuando ya tienes al siguiente grupo muy a la vista puedes saltar y anticiparte a la caza del grupo que va a ser absorbido, así es más fácil esquivarlos.
Una vez en Masnou, damos la vuelta y volvemos hacía Calella, sólo quedan 32 kilómetros. La vuelta es trepidante, a veces vamos a casi 50 Km/h, me preocupo más de no sufrir ningún accidente que de cualquier otra cosa. El pelotón siempre lleva problemas de convivencia. Es la prueba en la que puedes jugar más en equipo, pero también en la que más probabilidad de accidente tienes. Pasamos las rotondas de Mataró a toda velocidad, gritos y susurros los de atrás se quejan por todo y los de adelante les piden que pasen a tirar. Yo llamo al orden a un francesito que se me estaba subiendo a la chepa, “¡¡callate la bocaza ya macho!!” Y un par de improperios más. No se si me entiende pero no vuelve a dirigirme la palabra en lo que queda de bici.
Sin darnos cuenta llegamos a San Pol, algunos se relajan, ya están pensando en la transición, otros bajan plato y empiezan a soltar piernas, otros aprovechamos para seguir tirando y tratar de entrar en el pueblo en mejor posición sin tanta aglomeración. Pasado San Pol hay una caída multitudinaria en la parte derecha del grupo, entre seis y diez personas al suelo, vaya gracia. A mi derecha hay un tipo que está a punto de caerse y se apoya en mí. Por suerte se recupera y no nos caemos. Bueno, fuera de aquí no quiero caerme a dos kilómetros del final de la prueba por culpa de un toli.
A todo esto me he bebido dos litros de isostar que me han dejado la boca como un pastizal. Tengo sed de agua y hasta el kilómetro 2 no hay avituallamiento.
Entramos en Calella a tope, en fila india, avanzamos en paralelo a la vía del tren y llegamos a la zona de transición. Me bajo en marcha.

2ª transición. (3:24)

Corriendo me dirijo al parking de bicis. La dejo en su lugar tras un pequeño despiste, en vez de entrar por mi pasillo entro por el anterior. Mi compañero de box no ha llegado todavía ni muchos de los demás que hay a mi alrededor, así que la cuelgo por su lado.
Corro hacia la zona de bolsas. Cojo la bolsa naranja, me quito el casco, las zapas de bici y me pongo las zapatillas de correr. Me doy cuenta de que me he olvidado poner la gorra.

3ª parte – Correr. 21,095 kilómetros, ½ª maratón. (1:51:32)

Cierro la bolsa naranja con las zapatillas de bici y el casco. Salgo de la carpa. Me estoy meando. Veo los retretes químicos de la organización que están en la salida de la carpa. Levanto las vallas que separan el circuito de los espectadores ante el estupor de una señora que no entiende nada hasta que no ve qué es lo que voy a hacer, “ahhhh noi!!!!” oigo. Ahora se lo explica todo la señora. Así mucho mejor. Tendría que haberlo hecho al entrar en el agua, pero con la emoción, se me ha olvidado.
Me pongo a correr hacia poniente, lo primero que noto es el calor que hace y el sol en el cogote, con lo fresquito que se estaba en la bici. Con calma, poco a poco que hay que acabar. Me pasan un montón de corredores, da igual. Tengo que encontrar mi ritmo y sobre todo quitarme este gusto a isostar. Necesito agua. Al poco veo el primer avituallamiento, estoy salvado. Paro y bebo agua, no me cuesta reiniciar, es más creo que empiezo a coger mejor ritmo. Giramos hacia levante, toma sol. Desde ese kilómetro hasta el 5 voy bien. Es a partir de entonces que empiezo a notar una pequeña rozadura en la planta del pie izquierdo. Llevo casi un mes sin correr y he perdido los callos de los pies. La rozadura me molesta pero podré acabar. Me sigue pasando gente pero cada vez menos. En todos los avituallamientos me paro a beber agua. A pesar que esta es la prueba que peor se me está dando (al final en el agua he ido más rápido de lo que pensaba) ya empiezo a ver la luz al final del túnel. Empiezo a ver a muchos que van andando, han pinchado. Por favor que no me pase a mí.

Llego a Calella, dos kilómetros a meta. No se por qué me emociono. Yo creo que nunca me había pasado. Es una sensación placentera pero a la vez traicionera, puesto que provoca asfixia, trato de controlarme. Canalizo la emoción hacia la euforia, almenos esta sensación tira del carro y gusta más a la gente. Empiezo a aplaudir a la gente que anima en la calle y ellos devuelven el aplauso con intereses aumentados. A tope, ya solo queda la subidita del final que lleva al estadio. Un auténtico Mortirolo repleto de gente a rebosar, con los aplausos y gritos que voy dando me gano al público. Entre ellos varios participantes de la Titans que me reconocen. Me alegra verlos allí. Entro en el estadio. Los dos cientos últimos metros los hago con alas y gritando como un energúmeno. Hacía tiempo que no me lo pasaba tan bien en el final de una carrera.

NTD 2009- Etapa 4, día 5. El final.

2009-05-10T22:23:00.006Z

En esta vida todo llega a su fin. Hoy toca la etapa final de la Titans 2009.

Hoy hemos dormido una horita más, bueno, tres cuartos de hora, se ha notado, y he descansado bien. Mi bici está como nueva, ayer los mecánicos me la dejaron que da gusto verla. No obstante, mi rodilla está hoy peor que nunca, me he aplicado un poco de Radio Salil a ver que pasa. Al menos la barriga está abierta, desayuno unos cereales de chocolate, como cuando era peque, pan con mermelada, un zumito y empiezo la rutina de todas las mañanas:

Entro en la haima a por mi neceser, encuéntralo, si puedes, entre todos los trastos que tienes esparcidos en tu maleta: la camelbak, la ropa de calle, la ropa de bici, las herramientas, las pomadas, las pastillas, las tabletas, las barritas, la linterna, el casco, la otra mochila, las zapatillas, las chancletas, camisetas, la botella de agua, los bidones… y multiplícalo por seis tíos. En la leonera falta un poco de orden y concierto. A pesar de ese aparente caos, todo acaba apareciendo (la linterna con los calzoncillos, los calcetines con las herramientas, el cuenta kilómetros con el GPS, todo tiene una lógica titánica aplastante).

Luego toca visita a los baños, la zona cero. A la derecha duchas y a la izquierda retretes. Me voy a ahorrar la descripción de lo que hay dentro de los retretes, pero os diré que tanto el farolillo rojo como el primero pasando por todos los que estamos en medio estamos hechos de lo mismo.

Después de la visita al aseo, tornamos a la haima. Toca cerrar el maletón. Cuesta, cada día más, pero al final cede. Arrastra la maleta hasta el camión y vuelve a la haima a por el casco, guantes, gafas, GPS, cuenta kilómetros, bidones, camelbak (dentro de esta lleva siempre: alimentos, 4 cámaras nuevas, troncha, eslabones de cadena y mancha) y road book. Parece mentira que te acuerdes de todo esto antes de cada etapa. Olvidarte algo puede ser motivo cuanto menos de abandono, descalificación y pájara gorda en el peor de los casos. Así que cuidado.

Luego toca control de firmas, siempre hay alguien que se olvida pero para eso está el hombre del megáfono (Félix Dot) que siempre recuerda a algunos despistados tal y como lo haría un profesor con los alumnos que no han entregado sus redacciones a tiempo.

Recoger el agua, todos los días hay que coger obligatoriamente 3 litros de agua.

Y ya sólo queda esperar a que se de la salida encima de tu bici, la fiel compañera.

Este último día salimos a las 8 de la mañana. Es una etapa rápida y todos soñamos con una cerveza mientras nos damos un baño en la piscina del hotel.

Venga, a por ello. Vamos a dejarnos lo que nos queda en esta etapa. Que no se diga.

Salimos hacia la derecha, dirección Ouarzazate, es una etapa rápida, a los que todavía les queden fuerzas las pueden gastar sin miedo al mañana. Yo por mi parte me siento como si me hubiesen frenado las ruedas, tengo las piernas bloqueadas y la rodilla, a pesar del masaje que me he hecho antes de iniciar la etapa, me sigue doliendo bastante.

Hoy no hay a penas dificultades técnicas en el recorrido. Pista ancha bien pisada, una futura carretera en obras. Me sorprende que nos dejen transitar por las obras, Lo más complicado son los dos puertos que hay que subir, largos y tendidos. Para subir voy bien, estoy cansado pero al menos no me duele la rodilla, no obstante, en bajada y llaneando la rodilla me molesta, no se si por que se enfría o por que hay un cambio de postura solo que en circunstancias normales no noto.

Aún y así decido echar el resto, sólo un poco más, no me voy a venir abajo en el último momento, pero me molesta, puedo decir que voy a acabar pero hecho un cromo!! Que mala pata haberme caído el primer día, que mala pata haber tenido diarrea, mala pata la úlcera en las posaderas. Ya me vale macho. Así cuesta disfrutar de la bici.

Entre pensamiento y pensamiento, un pequeño susto, no es nada, no llego a caer, pero a punto he estado. Venga macho, a lo que estamos, aprieta los dientes y acaba ya de una vez. Dejamos la superpista y pasamos por el último avituallamiento, yo no paro, tampoco he parado en el AV1. Sólo queda pasar por el CP2 que está a 10 km de la meta y todo habrá acabado. Intento seguir el ritmo de unos pero no puedo. LA rodilla la debo de tener al rojo vivo, que rabia. Además, no tenemos viento a favor, como ayer. El viento sopla de cara desde que hemos comenzado el descenso del último puerto. Así que hay que pedalear con fuerza.

La pista vuelve a ser de las normales, rápida pero las piedras ya son insoportables. Por suerte no es un tramo muy largo y pronto cogemos un tramo hormigonado. Al fondo se ven los montes del Atlas nevados en sus cumbres y mucho más cerca la meta, los colores alegres de la banderas de los patrocinadores ondean con fuerza.

Bloqueo la suspensión, plato grande, levanto el culo y comienzo a bajar piñones, uno, dos, tres y cuatro, siento culo y le doy fuerte, ¡¡¡vamos!!! Hay que desviarse hacia la derecha y abandonar el hormigón, las últimas piedras, el último tramo de arena. ¿Seguro que voy a echar de menos esto? Entro, ya está, se acabó. Esto es todo, ya eres un Titan. ¿De esto se trataba? Lo primero que hago al llegar es beber Powerade para que pasen los dos Ibuprofenos de 600 para aliviar el dolor de la rodilla.

Esperamos al resto de compañeros de Madrid, lo hemos conseguido todos,

Ya solo quedan 7 kilómetros hasta el hotel. Sólo pensamos en la piscina y en una cama como es debido. Todo lo demás nos da igual. El palo es grande, Yo creo que esto ha sido una victoria pírrica. No se si volvería a repetirlo. Los veteranos me comentan que es normal pensar eso nada más haber acabado, pero que lo más seguro es que al cabo de poco tiempo se me olviden las penas y mitififique la prueba hasta el punto de olvidar todos los males. Vamos a tomar una birra en la piscina.

Epílogo a la NTD 2009

Estas notas, que quede claro, las he escrito después de mi llegada a Madrid. De memoria, no había tomado más que notas mentales y he tratado de reflejar mis sensaciones lo más veridicamente que me ha sido posible.

Ahora, desde la distancia, una semana después de haber acabado, ya empiezo a degustar la victoria, a darme cuenta de lo que hemos hecho allí, de las personas que he conocido, de la convivencia durante una semana con gente que comparte tus mismas y extrañas aficiones: la larga distancia, la bicicleta, la aventura y el deporte.

¿Volveré? No se, hay muchas otras carreras en otros países que merecen la pena, Canada, Suiza, Italia, Costa Rica, Alemania, o Australia. Poco a poco, sin prisas.

Una cosa tengo clara: esto no se me va a olvidar.

Otra cosa: recomiendo a todo el mundo que le guste la bicicleta que lo haga, que quite pereza. Que le ponga un par de narices al asunto, que no se lo piense tanto. Que se deje guiar por el instinto (que por algo lo tenemos), que se lance a la piscina. Yo lo he hecho y me ha dado buen resultado. Y si vosotros no lo podéis hacer recomendádselo a vuestros hijos, sobrinos, hermanos, nietos, amigos...

Seguro que van a volver siendo mejores personas de lo que ya son.

NTD 2009 - Etapa 3, día 4. La Montaña.

2009-05-08T16:37:00.002Z

Dedicada a Adolfo por su bici y compañerismo

a Rober por su apoyo en el momento clave

y a mi madre por su paciencia.

Ahhh!! La rodilla, casi no la puedo ni mover, y el culo. Buf!! Las voy a pasar canutas durante los primeros kilómetros, por no decir durante toda la etapa.

Vamos allá. Efectivamente, hoy empiezo con menos fuerza que otros días, con menos ganas, casi no he podido ni desayunar, me he tenido que meter un plato de arroz hervido con embudo, se nota el cansancio acumulado y como ya he comentado, el dolor en la rodilla y el dolor en el culo se hacen bastante insoportables. El culo es cuestión de tiempo, lo se, pero la rodilla, me hace extraños, a veces va bien y otras veces me da un pinchazo agudísimo que me hace ver las estrellas literalmente.

La etapa de hoy tiene enjundia, mucha subida en la primera mitad y tramo de rodador en la segunda mitad. Despacito y buena letra, con paciencia seguro que puedo hacer una etapa más que aceptable.

De primer plato tenemos una subida en toda regla, nada que envidiar a los puertos de montaña de la Sierra o de los Pirineos. La pista está en buen estado y cruza varios poblados. Muchos niños se dirigen a la escuela a esa hora, los niños te enseñan su palma para que la choques, a las niñas les da más vergüenza, las que lo hacen son muy pequeñas. En subida no pasa nada, pero en bajada o llaneando creo que a más de un niño le habrá salido un buen moratón en el brazo.

Cruzamos un río y nos adentramos en un palmeral en subida, estamos en un pueblo bastante peculiar, el agua debe de abundar por que se ven plantas con flores por todas partes. La pendiente exige plato pequeño y piñones altos (al menos a mi me lo exigen mis piernas), después de este pueblo, queda un poco más de subida, seguidamente una rápida bajada y ya habremos llegado al AV1.

A partir de aquí, la pendiente se acentúa y se puede asegurar que empieza lo peor, a lo lejos se puede ver todo lo que nos queda para subir. Vamos allá. Tiro de plato pequeño todo el rato, en ocasiones hay que poner un desarrollo de molinillo para salvar eventuales cambios de desnivel que requieren aumento de velocidad si no quieres acabar poniendo pié en tierra y acabar empujando la bici desde el suelo.

En estas paso a Sean, Sean es un norte-americano sub-23 que hemos conocido en la Titan, con experiencia en varias carreras de larga distancia en la que destaco la Cocodrile Trophy de Australia. Ha venido con el objetivo de disputar seriamente la general, hasta ahora está entre los 20 primeros, una proeza, y en alguna de las etapas ha llegado a ser el 11º. El problema que se le ha presentado a Sean en este día es puramente logístico y por que no de mala suerte. Las llantas que calza su bici son de 29”, algo más grandes que los que llevamos el resto de los mortales de 26”. La explicación que nos da es que son mucho más rápidas para rodar en terreno pedregoso, pero por otro lado, en Europa son muy poco comunes y nadie lleva recambios de cámaras de este tamaño, así que hoy jueves cuarto día de carrera, se ha quedado sin recambios y va a tener que abandonar. Aún y así sigue empujando su bici con cara de resignación.

Sigo dando pedales, en algún tramo no queda más que bajar de la bici, el cansancio acumulado me impide hacer demasiados cambios bruscos de ritmo, cuesta subir de pulsaciones, supongo que la altura a la que estamos rodando impide que nuestros pulmones capten mucho porcentaje de oxigeno.

Bajada, CP1, queda una larga subida, el primero de tres picos que quedan para abandonar la zona de montaña. Poco a poco noto que mis fuerzas bajan a pasos agigantados. EL cuerpo avisa con antelación “te va a dar una pájara, para a comer algo!!”. Así lo hago, me como una naranja tranquilamente y disfruto un poco de las vistas, a las que no se les hace mucho caso. La imagen que tengo del 80% de la Titans es de mi rueda delantera y de una pista veinte metros más allá, el 20% restante es paisaje, cosa que no deja de ser un pecado, pero inevitable si no te quieres meter un buen morrón.

Después de la naranja sigo tirando, viene una pequeña bajada en la que bajo piñones para ganar velocidad y posteriormente, en el cambio de rasante subo piñones… en estas noto un ruido raro y noto que los pedales no transmiten fuerza a la cadena, debe de haberse salid. Mi sorpresa al bajarme de la bici es mayúscula cuando veo que no solo se me ha salido la cadena si no que he roto la patilla del tensor trasero. Tras unos momentos de no saber que hacer decido acabar lo que queda de puerto a pié. Junto con otro corredor que esté tan cansado que prefiere subir andando que pedaleando. Vamos charlando con tranquilidad. Se que muy probablemente esta avería signifique al abandono en esta etapa y por tanto la descalificación de la general. Me resigno, hay que saber perder. Una vez arriba queda un par de kilómetros de bajada hasta el AV2, decido que los hago montado y dejarme llevar por la gravedad. Una vez en AV2 me refresco y me miro con más calma la avería, es insalvable, mis conocimientos de mecánica no llegan a tanto y, a parte, necesito una pieza nueva, me he cargado la patilla por completo. Decido esperar al coche escoba, así al menos, disfrutaré del paisaje. Espero y espero, van llegando corredores al AV2. Doy todas mis barritas energéticas a los niños que nos observan con cara de asombro. Me relajo, bebo agua y vuelvo a disfrutar del paisaje.

En estas llega Roberto, uno de los madrileños, me empieza a convencer para que le pida la bici a alguno de los que abandonen. Al principio no me convence, pero tiene razón, hay que acabar, como sea. Debajo de la carpa del AV2 se encuentra un chaval con claros síntomas de pájara suma, Adolfo Quiles Pérez. Le comento mi situación y no me pone ningún problema. Cambio los dorsales y el chip, pongo el sillín a mi altura y continúo. Habré perdido una hora y media o más, la verdad es que he perdido la noción del tiempo. El GPS me falla y no llevo ni reloj ni cuenta kilómetros.

La bici que me ha dejado es una Trek, parecida a la mía, más ligera, pero me cuesta un poco acoplarme a ella al principio, en las subidas no, pero en las bajadas, me no le cojo el truco a sus frenos. No dejo de decirme para mis adentros que tengo suerte de poder continuar.

Una subida, otra segunda subida que hago a ritmo bastante rápido, se nota que he estado descansando bastante, el parcial debe de haber sido bastante bueno desde el AV2 hasta el CP2 (en la cima de la última subida). Lo mejor son las vistas A partir de allí todo es una larga bajada que conduce a una enorme explanada en la que sólo se ve una población y una pequeña montaña en medio de la explanada que tiene forma de huevo duro cortado por la mitad.

La bajada la hago con cuidado, no me quiero cargar la bici que no es mía y tampoco quiero acabar una vez más por los suelos. Las bajadas suelen ser duras, por mucha amortiguación que lleven las bicis, los brazos acaban por cansarse mucho y se debe de hacer mucha fuerza con las piernas.

En fin que cojo la parte de llaneo con bastante gusto. Además llevamos bastante viento a favor y el tramo que queda unos 40 y pico kilómetros es con tendencia hacia abajo. Aun y así no hay que confiarse. Voy a buen ritmo y el único problema es que cada cierto tiempo debo de bajarme a subir el sillín. Al haberlo cambiado de la posición a la que lo lleva Adolfo, su dueño, la abrazadera de la tija no agarra como de costumbre, a parte creo que me he cargado la el tornillo de la abrazadera de tanto apretar con la llave Allen.

Bueno, llega el AV3, que en esta etapa es donde se sitúa el avituallamiento frío, normalmente se sitúa en el AV2, pero esta vez se ha dispuesto así dada la dificultad de acceso para el camión frigorífico a la zona de montaña.

Un poco más y llegamos al CP3, 6 kilómetros a meta, asfalto y un poco de pista rápida. Esta vez en la meta me espera mi madre, si, mi madre que se ha animado a venir a pasar unos días a Marruecos y aprovechar para ver de que trata esta locura. Su opinión ha sido que esto es surrealista. Al menos hoy no me verá la cara de demacre que tenía ayer.

NTD 2009 - Etapa 2.2 - 2ª parte de la Etapa Maratón

2009-05-07T21:56:00.005Z

Esta noche, después de haber dejado la bici como una patena, toca dormir en haima común, directamente en el suelo, sin colchones ni ducha previa, dentro de nuestros sacos de dormir.

Ha sido un infierno de noche, no he podido pegar ojo más de media hora seguida y como yo tantos otros a juzgar por las caras que he visto durante el desayuno. Al menos el cielo me ha recompensado con un montón de estrellas y nebulosas cuando me he despertado a hacer pis a eso de las 3 de la madrugada.

Se oye el generador que suministra electricidad al campamento, arriba!!

Hoy nos han prometido que la etapa nos va a gustar mucho, que a pesar de lo larga (es la más larga de las cinco que vamos a disputar, 118 km) es rápida y entretenida.

Para empezar, antes de dar la salida hay que cruzar el río, la poco agua que lleva y parte del lecho seco como la mojama, que es un pedregal de mucho cuidado. La etapa consiste en ir remontando este río seco montaña hacia arriba hasta llegar a una mina a cielo abierto y luego debe de ser gran parte pista rápida. Al menos eso es lo que nos han dicho. Mucha gente empieza a no creerse nada.

Bengalazo de salida. Estoy en la plazas del medio tirando hacia atrás, veo como hay que volver a cruzar el río por y nada más cruzar enfrentarse a un buen desnivel en curva hacia la derecha y luego gira a izquierda para coger la pista principal por la que ya avanzan los primeros, allí se amontonan un mogollón de ciclistas, el clásico embudote MTB. Por suerte el tío que va delante se da cuenta de un atajo que evita esta subida y que lleva, girando hacia la izquierda antes de la subida, hacia la pista principal evitando la aglomeración. Le sigo a tope, una vez en la pista principal, me doy cuenta que debo de haber salvado 30 puestos de golpe.

Vía libre, los primeros veinte kilómetros son un rompe piernas con continuos giros, subidas y bajadas cortas (con tendencia hacia arriba) y numerosos cruces del río. Subo de pulsaciones, este es el ritmo que me gusta. Pero hay que reservar, además, al haber ganado posiciones con tanta facilidad estoy rodando con gente bastante más preparada que yo.

Hasta el AV1 me encuentro fenomenal, voy rodando con un chaval del equipo Buff, que se dedican a promocionar la marca realizando raids de esta guisa en todo el mundo, y un par de hombres que pasaran de lo 40. Los tres ruedan que se las pelan. 10 kilómetros después del CP1 los dejo ir, no puedo seguir ese ritmo.

La etapa en este punto es preciosa, hemos llegado a los 1200 metros de altitud, el paisaje es de montaña, montaña completamente pelada, aunque las pendientes siguen siendo suaves. Estamos llegando a la mina. Se ve desde lejos, es una mina enorme… de color verde turquesa, parece abandonada, solo he visto a un operario montado en Vespino que me ha adelantado por la pista, pista que en este punto se ha convertido en hiperpista por donde podrían circular dos, la bici va como la seda puesto que el terreno empieza a presentar desnivel negativo, sólo hay que levantar el culo en los pequeños repechos para mantener un buen ritmo.

Conato de pájara y la rodilla que me esta empezando a dar molestias más que serias. Paro a comerme una naranja y tomarme un antiinflamatorio (me lo debería haber tomado en el desayuno), mientras me pasan machines que todavía están pagando el error de la primera curva, aunque parece que están recuperando tiempo a base de bien. Algunos llevan un ritmo imposible de seguir. Yo a lo mío, saboreo la naranja y bebo un buen trago para que pase el pastillote. Arriba otra vez.

Parece que ya estamos abandonando la zona de montaña, ya queda poco para el CP2 y el AV2. Tengo en el punto de mira a parte del equipo Contador y al sevillano de Dos Hermanas con su camiseta verde loro se le ve a la legua, es uno de los más cachondos del pelotón, siempre que se baja en los avituallamientos le quedan fuerzas para hacer alguna broma, siempre va bien un poco de alegría. En el AV2 ya los he cogido: “A mi me vah a poneh un montaito pollo unah friturah y ponte unah cañitah bien fresquitah hasta que me valla pisha…”

10 kilómetros hasta el CP3, 25 km hasta el AV3 y 40 hasta meta, esto va cogiendo color. Los diez hasta el CP3 se hacen rápidos. Pista rápida sin complicaciones, zona limítrofe entre montaña y lo que vuelve a parecer desierto… una vez más, a eso hemos venido ¿no? Pasamos una aldea, más niños, más adobe, “Bonjour monsieur, un stylo s’il vous plaît!!”

CP3, teóricamente quedan más de 25 kilómetros a meta, y 15 al AV3, sin embargo, el puntero del GPS marca 10 hasta el AV3, el GPS siempre te marca la ruta más corta en línea recta. En línea recta es imposible seguir, debería subir una montaña, el instinto me dice que siga recto y tarde o temprano deberé girar a la derecha. La pista se ha convertido en un pedregal relleno de arena, o arena o piedra, un infierno, y los kilómetros no bajan del GPS, estamos dando un buen rodeo. Al final toca girar hacia el Suroeste a partir de ese mismo momento la distancia empieza a bajar. Ya comienzo a notar otra vez el cansancio. Piedras, piedras, piedras, arenaaaaaaaal.

Hay que cruzar el lecho de otro río seco y parece que ya llegamos a civilización, hay una gran población en la otra orilla que dejamos a nuestra derecha, tomamos una carretera de asfalto y giramos a la derecha donde se encuentra el AV3. Poco menos de 15 kilómetros a meta. Hace un calor de cojones. El agua que bebemos en este avituallamiento es caldo.

Lo que nos queda ahora es seguir paralelamente a una carretera en obras, es un tramo aburrido y pastoso, a pesar de ser una pista muy buena y rápida tiende hacia arriba y es interminable. Tras unos siete kilómetros a plato jugando con los piñones no me queda más remedio que bajar a plato mediano. Me empieza a costar, el coco empieza a ir por un lado que yo no quiero que vaya. Se me pasa por la cabeza que hoy no voy a poder.

Al final me da la pájara, no deben de quedar más de 2000 metros pero no puedo más. Me bajo de la bici a respirar un poco, empiezo a andar empujando lo bici, solo queda un repecho y llegar a la meta, me vuelvo a subir a la bici justo antes de acabar el repecho. Ya s ve la meta, hay que dar un poco de rodeo para llegar hasta allí, la meta está justo por detrás del campamento… Un último esfuerzo. Al fin he llegado.

A pesar de ser la mejor etapa que he hecho hasta el momento es en la que peor me voy a sentir después de acabar. La pájara me ha dejado fatal. Me ducho, como y me tumbo en la haima para descansar un rato. El calor en la haima es demoledor. Aún y así, me quedo dormido, me despierto con sensación de fiebre, la cabeza me arde y tengo diarrea.

Salgo fuera de la haima, fuera se está mejor, bebo agua a raudales. Visito al médico. Me dice que me hidrate, y que mejor no tomar Fortasec hasta volver a estar encima de la bici. En cuanto a la rozadura del culo… ya se ha convertido en una pequeña ulcera. Tendré que ponerme crema cicatrizante y después de la etapa de mañana un parche.

Vamos a descansar como podamos. Mañana toca montaña. 98 kilómetros.

NTD 2009 - Etapa 2.1 - 1ª parte de la Etapa Maratón

2009-05-06T15:36:00.008Z

Nada más llegar al campamento me ducho y me limpio la herida, que está en carne viva… ahhhhjjjj!!! que impresión me da ver toda esa sangre y carne al descubierto. Intento no obsesionarme, disfruto de la ducha y me quito de encima un kilo de polvo que se me ha pegado en todo el cuerpo, no deja de sorprenderme el poder ducharme con agua bien fresquita en medio de la nada después de una paliza semejante, que placer!!

Voy al médico, que ya está atendiendo a dos tíos tirados en unos colchones que tienen pinta de haberse pillado una insolación, una diarrea brutal o ambas. Le enseño el estropicio, rápidamente me desinfecta y me venda la herida. ¿Y para el dolor Doctor? Tomate un par de antinflamatorios después de comer y otro antes de ir a la cama. Ok.

Como, me empastillo y duermo un siestón dentro de la haima de la que me despierto con todo el pescuezo sudado.

Quita pereza como sea, todavía tengo que ajustar la bici (los cambios no van muy finos y el polvo se me ha comido casi toda la grasa de la cadena), así que me voy a la zona de mecánicos. “Mírate esto, mírate lo otro, este radio se me ha partido…” los tíos están desbordados de trabajo, trabajan a destajo desde que llega el primer ciclista hasta entrada la noche, cenan en el taller los tenedores y cuchillos se mezclan con las llaves Allen y las llaves inglesas, troncha cadenas, bridas, grasa, desengrasante…

Ceno, pastillita y a sobar, del tirón (primera vez desde que he aterrizado en este continente).

Cinco de la mañana, hace frío, me vuelvo a vestir de romano. El camino hasta los aseos está plagado de malas caras, por el aspecto que presentan los baños las diarreas empieza a aflorar y alguno que otro vomita hasta la primera papilla. Yo, por mi parte me he levantado con el estómago cerradito. No me apetece desayunar a estas horas. Pero no quedan más huevos. Ala, pa dentro!!

Pistoletazo de salida, 116 kilómetros por delante, muchos de los cuales son de navegación, es decir, sólo nos podemos ayudar de nuestra intuición y de nuestro GPS. Al final del primer kilómetro toca bajarse de la bici y empujar como puedas. Hay que subir la única duna que vamos a tener que sortear en el total de etapas.
Efectivamente, a los pocos metros de la salida es imposible pedalear, las ruedas se hunden totalmente en la arena, además el desnivel es muy considerable.
Una vez sorteada la duna, hay que seguir unos cientos de metros más corriendo con la bici a hombros debido al pedregal en el que nos encontramos.
Luego llega el primer tramo ciclable a través de un sendero en el que a penas caben las ruedas. Es un tramo corto pero rápido, hay que estar muy atento no sea que te salgas de la trazada y te vayas contra las piedras, caida asegurada en caso de despiste tonto. Pronto torcemos a la izquierda y llegamos a una pista con bastantes piedras y arena.

La arena se camufla perfectamente con el resto de elementos, como ya me parece haber escrito, solo la adviertes por la profundidad de la huella que han dejado las bicis que han pasado con anterioridad: “Más hacia la derecha se han hundido dos tíos y a la izquierda hay uno que ha pasado sin problemas” luego, hacia la izquierda. Al margen de decidir si se pasa por la derecha o por la izquierda, hay un tema que está claro: hay que ir muy revolucionado, no poner peso en la rueda delantera y mucha velocidad, una vez dentro del banco de arena, según vas perdiendo velocidad hay que subir revoluciones subiendo piñones, el caso es no desaprovechar la inercia.
En estas paso a Nuria Lauco, la primera fémina de la edición anterior, tiene muy mala cara, debería de estar con la cabeza y yo, en circunstancias normales, no debería de haberla pasado, debe de estar chunga.

CP1, giramos a la derecha, rumbo sur. Pista de piedras, no me acostumbro a estos pedregales, intento contactar con un grupo de 15 ciclistas pero no llego. Cuesta, tampoco quiero obsesionarme con rodar en grupo, entre tanto paso a alguno, y otros me pasan a mi, las bicis y sus jinetes empiezan a ser familiares, el tiempo pone a cada cual en su lugar ¿Por qué los del ministerio de fomento marroquí no se piden para reyes una apisonadora? Además, la espalda ya se me empieza a cargar y el brazo derecho se me duerme, llevo la mochila muy cargada con el saco de dormir (hoy dormiremos en haima común, la organización nos lleva nuestra maleta directamente al final de la etapa 2.2, parte de la aventura) En fin… AV1, llegamos al río que nos ha hecho ampliar esta etapa en 26 kilometrazos, efectivamente, corre agua y hay que pasarlo por el único puente de hormigón que debe de haber en 100 kilómetros a la redonda.

En la otra orilla hay un pueblo bastante grande, con sus huertos y palmerales cercados por muros de adobe, anecdota totalente circunstancial: Josef Ajram nos pasa como un rayo con cara de pocos amigos, ha debido de pinchar. Entre huerto y huerto, hay un camino que serpentea y nos lleva hasta la calle principal del pueblo. Sólo los niños y niñas hacen acto de presencia. Todos los pueblos que vamos a ir cruzando me van a recordar a la Ciudad de los Niños Perdidos.

Salimos del pueblo, nos hemos agrupado bastantes personas, entramos en una pista que conduce hacia una gran llanura en la que va a comenzar la parte de navegación, pronto la pista se bifurca y yo opto por la parte de la izquierda mientras el resto toma la derecha, adelanto a todo el grupo que parece que se ha equivocado, este acierto me da alas y cruzo el CP2 a tope. Empieza la navegación.

Mis únicas referencias como las de tantos otros participantes son un waypoint (el WPx) intermedio que la organización se ha dignado a facilitarnos y el AV2, a más de 30 kilómetros. A la izquierda un acantilado de unos cuatrocientos metros de altura que nos observa mayestáticamente por encima de los hombros, en frente, el infinito parece engullir a algunos puntos alargados y coloridos que intuyo que deben de ser ciclistas, muy a lo lejos, probablemente a unos cuantos minutos de mi, aunque parezca una verdadera eternidad la que nos separa, a la derecha, la nada más interminable, detrás, más de nada. Estos treinta y pico kilómetros hasta el AV2 se hacen duros. Desaparece la pista por primera vez desde ayer, y lo más grave, deben de haber 70 que han pasado antes que yo por aquí, pero no hay ni rastro de sus huellas. Sigo el puntero del GPS que poco a poco va restando los kilometros estimados que faltan hasta el WPx y el AV2, poco a poco, poco a poco. La espalda me mata, pero por suerte el brazo ya no se me duerme.

Paso el WPx, todavía 8 kilómetros y medio más hasta el AV2, uf.

A eso de dos kilómetros se empiezan a divisar las banderas del AV2, a lo largo de la carrera los participantes asociaremos banderas con bebida fresca y un pequeño descanso. Cada vez que se está llegando a uno de estos puntos el GPS cambia las unidades de medición de KM a M, los metros bajan mucho más rápido, alegría, alegría, solo queda un poco menos de la mitad.

En medio de la nada no vive nadie, o eso es lo que te imaginas Pablo. Sin embargo allí al fondo hay algo que parece ser una persona, vestida de rosa. Es una niña cubierta con telas rosas y blancas y un mochilón de escuela… ¿de donde viene? ¿a donde va? Se lo podría preguntar pero cualquier respuesta sería improbable. No obstante la sensación de incredulidad debe ser mutua, por que ella me mira con la misma cara con la que debo de estar mirándola a ella. Sigo, mejor dicho, no he parado.

Al poco rato y gracias a haber pasado un arenal de cien metros de longitud a toda pastilla sin tener que bajarme, enlazo con un grupo. Todos tienen las piernas depiladas y van a muy buen ritmo, solo quedan 25 kilómetros. A ver si puedo aguantar este ritmo caribeño. Estan hablando de no parar en el AV3 e ir directamente al CP3… Buf, eso no se si lo voy a aguantar. La providencia debe de haber querido que no siga con semejantes energúmenos y la rueda de delante pincha.

Otra situación surrealista: arreglar un pinchazo en medio de la nada. Le doy la espalda al acantilado, la vuelta a la bici, un buen trago de agua, que parece sopa, y me pongo a cambiar la cámara. Antes de introducir la nueva cámara reviso la cubierta. Encuentro la causante del pinchazo: un pincho de arbusto del tamaño de una garra de felino, la adaptación al medio puede con la industria del caucho.

AV3, pkm 98, ya que voy solo aprovecho para refrescarme. Sólo 18 kilómetros a meta. Más piedra, pero al menos se acabó la zona de navegación, que empiezo a sospechar que me ha hecho perder algunas plazas… Al poco rato me pasan los componentes del Nike ACG, me dicen que me ponga a su rueda. Van a tope pero les aguanto el tirón. Muy buenos ultimos 10 km. Les animo los últimos 800 metros en agradecimiento por haberme llevado a rueda, aunque en MTB dudo que esto sirva de mucho es de agradecer encontrar a un grupo que te anima a seguir su rueda.

EL culo empieza a escocer. Yo pensaba que lo tenía hecho, pero va a ser que todavía tengo muchas cosas que aprender.

Mañana Etapa 2.2.

NTD 2009 - Etapa 1

2009-05-05T23:58:00.002Z

Todo empieza hace un año, una noche en Figueres, delante del televisor y del ordenador. En la tele, tengo sintonizado Teledeporte, como no, retransmiten tenis, seguramente el master de Madrid, ya no me acuerdo. En el ordenador seguramente trato de maquillar algún número para los presupuestos del próximo verano. De lo que si me acuerdo es del reportaje que retransmiten a continuación: la Nissan Titan Desert del 2008 que se ha celebrado hace poco. Polvo, arena, MTB, y kilómetros para aburrir. Yo tengo que estar allí el año que viene.

Entre esa noche y hoy han pasado muchos entrenamientos, muchos días encima de la bici, en el gimnasio, litros de sudor, estrés por los preparativos del viaje y alguna lesión que otra.

Hoy ya puedo decir que soy un Titan del desierto más.

Hasta que no facturo el equipaje no me creo que estoy embarcado en semejante viaje. El escepticismo me ha perseguido implacablemente hasta que recibí el billete elctrónico, es decir, la última semana antes del evento.

Una vez en Barajas conozco a los diez participantes que junto conmigo han tenido la suerte de no desplazarse hasta Barcelona para ir hasta Casablanca y posteriormente a Ouarzazate. El que más y el que menos tiene pinta de friki de la bici. Ya en el avión empiezan las incertidumbres, las preguntas inútiles de última hora antes del examen que siempre he odiado: ¿la etapa maratón se puede hacer sin parar o es con parada obligatoria? ¿has traído saco para la maratón? ¿La cuarta etapa es realmente de montaña o los desniveles no están dibujados a escala en la web? ¿Te dan la ruta entera o solo waypoints y lo demás debes navegar? Cada uno tiene su idea, vaya empanada de datos, yo prefiero comerme los bocadillos que me ha preparado mi madre, uno de jamón y otro de queso.

Llegamos a Ouarzarzate a la una hora local, tres de la noche española, mañana domingo hay que madrugar, nos vamos a Tazzarinne, donde el lunes empezará la carrera.
Una vez en Tazzarine recogemos nuestras bicis y las montamos bajo el sol, yo sudo como un pollo durante la hora que me cuesta montar la bici, hace un calor bastante considerable, aunque el viento que sopla por suerte refresca. Después de cenar todos nos vamos a nuestra haima asignada, la mía es la 29, esperando que mañana no sople este viento.

Hoy nadie puede dormir a gusto, demasiada tensión acumulada: un año esperando esto, demasiadas dudas: aguantaré? Mi bici aguantará?, demasiadas incógnitas: sólo nos dan 7 waypoints (3 de puntos de control uno de la meta y tres avituallamientos) en medio de un mar de arena y piedras, nos vamos a perder, demasiados kilómetros por delante.

Etapa nº 1, Tazzarinne – Zagora

La primera noche en Haima ha sido un infierno. La realidad se ha mezclado con mis sueños: viento, ronquidos de mis compañeros de haima y los rezos de la mezquita de Tazzarine (los primeros a las 2 de la madrugada y más tarde a las 4) han hecho que no pegase ojo más de media hora seguida. Desde las cuatro y media de la mañana he estado esperando a que sonase el despertador deseando que todo empezase a funcionar. Me siento como un idiota siendo el único despierto de todo el campamento, aunque más tarde me daré cuenta que no he sido el único en padecer insomnio.

Por fin oigo a los primero inquietos que ya se han despertado antes de las cinco y están deambulando por el patio de las haimas. Me levanto y me visto de romano, salgo de la haima y por lo menos hay 50 tíos a tope preparando las bicis. Desayuno y a las seis el parking de las bicis está lleno a rebosar de ciclistas. Queda una hora para que la Titans 2009 haya empezado. Compruebo la presión de los neumáticos y los cambios, todo va bien.
Ya son casi las siete. Nos damos las manos con las personas que tenemos al lado y nos deseamos suerte mutuamente. Nos vemos en la llegada.

Por fin el gobernador de la provincia de Zagora nos da la salida, todos le damos las gracias gritando como energúmenos. Por fin ha llegado el momento. Tenemos 4 kilómetros y pico de salida neutralizada hasta que nos den la salida especial ya en pleno terreno desértico. Me quedo un poco en la retaguardia del pelotón para ver el panorama. Un coche de la dirección de carrera hace de tope a un centenar de ciclistas espíricos que avanzan a la velocidad del 4x4 que se encargara de dar la salida definitiva.

Se lanza la primera de las cinco bengalas que esperamos ver. En el tiempo que superamos el primer repecho los que estamos en la cola nos da tiempo de ver por donde avanzan ya los primeros del pelotón. No vale la pena ni si quiera intentarlo, ruedo unos momentos con la gente de Madrid hasta que veo que mis piernas me piden un poco más de ritmo. En solo pocos kilómetros nos encontramos con los primeros bancos de arena a los que nos deberemos de acostumbrar. No obstante, los primeros tramos del día hasta el primer check point son bastante rápidos y exemptos de dificultades. No obstante como ya he dicho, se nos presentan los elementos que van a ser compañeros de viaje durante la semana: piedras, arena y sol.

Llegamos al primer check Point, (a partir de ahora CP), donde aprovecho para ajustar la tija y el sillín, que noto que no están donde deben de estar. Pierdo varias posiciones, pero no importa, recupero en poco tiempo los diez o doce puestos que he perdido. Al cabo de poco rato llegamos a un oasis, en donde hay una aldea. Lo cruzamos a toda velocidad. Salvo en la zona de huertos, la aldea es paupérrima, los habitantes nos miran con cara de indiferencia. Hay un montón de gente en las calles en silencio. Justo después llega el Avituallamiento nº 1 (a partir de ahora AV). Lleno mis bidones de agua a pesar que no he bebido casi nada. A partir de este momento la pista se vuelve especialmente pedregosa y debemos avanzar poco a poco, al menos yo no se pedalear en semejante pedregal a toda velocidad, sufro por las ruedas y los posibles pinchazos que pueda conllevar una velocidad excesiva en este tipo de terreno, sólo he traído ocho cámaras de repuesto a la prueba y pienso llevar en cada etapa cuatro como mucho, así que hay que conservar un poco y repartir bien el peso.

Después de varios kilómetros entramos en una llanura inmensa de tierra muy compactada, giramos hacia el oeste y el viento nos va a favor, empiezo a rodar a 30 – 35 km/h pudiendo sentar mi culo tranquilamente en el sillín (que alivio!!), puedo rodar incluso con el plato grande, esto si que es disfrutar de la bici. En poco tiempo llegamos al AV2. Aprovecho para beber Powerade (del que todos vamos a acabar hasta los mismísimos a lo largo de la semana). Reemprendo la marcha. Unos pocos kilómetros más de regalo rodador para pasar a otro infierno de piedras que dura hasta pasado el CP3 (en el pkm 65).

A partir de ahí me relajo, ya noto que las fuerzas han menguado y empiezo a comprender la magnitud de la prueba. Constato que voy a acabar hasta las narices de bici, empacho garantizado.

En estas que, a quince kilómetros de la meta, a punto de darme la primera pájara, intentando coger un poco de glucosa que tengo en el bolsillo trasero, pierdo el control del manillar y sufro una caída de lo más tonta que hace que me de un golpe en la rodilla. Veo las estrellas y me cago en todo un rato. La herida es espantosa y por un momento se me corta la respiración, sangre a tope, me lo limpio con un poco de agua. Aquí no te puedes despistar ni un momento.

Acabo como puedo, pierdo unas cuantas posiciones, pero llego. Estoy cansado y dolido, pero ya estoy en casa sano y salvo. Tengo todavía 15 horas para recuperarme para el siguiente tute.

XXX Campionat de Fons del Ripollés - Mitja marató de Ripoll

2008-11-16T21:01:00.003Z

Uhhh!!! Que mal he dormido, ¿quizás el exceso de ingesta de caracoles de ayer en Tapis? No se, venga, un café. ¡¡¡Rápido, ya!!! ¿Cómo? Que no hay café, que desastre, mira que lo tengo apuntado desde hace una semana en la lista de la compra.
Bueno, me lo tomaré en la Nacional II.
Salgo de casa medio grogui. Hace frío y sopla la tramuntana. Por suerte en Ripoll no suele soplar la tramuntana.
Buuuu!!! Que mal rollo que la Nacional no ha abierto todavía, claro es domingo y son las ocho menos cuarto de la mañana. Pues nada, me tendré que tomar el café en cuanto lleguemos a Ripoll, pero eso me fastidia por que necesito ir al baño y no hay mejor laxante que un buen cafelón con leche, y todos sabemos que el efecto suele ser, si no inmediato, casi, y me gusta salir habiendo ido al baño (que bien me ha quedado este eufemismo), especialmente después de un día de comilona.
Una vez en Ripoll, donde hace un frío que pela, tenemos que ir hasta la salida, que es donde entregan los dorsales.
Voy con Artur, Silvia y Jonathan, hemos aparcado el coche en la zona de la llegada, que está a un kilómetro de la salida, así que hay que ir hasta la salida, volver al coche para quitarnos la ropa de abrigo y volver a la salida. Vaya mareo.
Una vez en la zona de salida me puedo tomar el café prometido. Me lo tomo de golpe y voy al baño. Pero parece que no hace efecto. Salgo a la calle y me pongo al sol. Ha subido la temperatura, al sol se está de maravilla y eso me relaja un poco.
Sólo quedan dos minutos para la salida y me da un retortijón, se me retuercen las tripas por un momento y pienso, “Por favor. ¡¡Ahora no!!!”.
Parece que mi cuerpo, hoy, se a empeñado en ir por otro lado en protesta de la caracolada de ayer.
Bueno, da igual, ahora no voy a ir al baño, seguro que se me quitan las ganas en cuanto den el pistoletazo de salida.
Ala, a correr!!
Empezamos por las calles frías de Ripoll en dirección este, hacía Sant Joan de les Abadesses por la carretera principal. Hasta el kilómetro tres no empiezo a entrar en calor de verdad. Hace frío y los primeros tres mil metros, se hacen por la sombra con lo que mi barriga coje un poco de fresco y además tengo una pequeña molestia en los gemelos.
Segundo aviso de mi barriga. Uf, esto me recuerda a la vez aquella en Caldetes, pero la carrera era solo de 9,5 kilómetros, hoy es media maratón. Quedan 17 kilómetros y unos cuantos apretones más que habrá que aguantar como sea.

La mitad de la carrera es en ascenso, hasta llegar a Sant Joan de les Abadesses y luego casi todo descenso de vuelta a Ripoll.
Así uno no disfruta de la carrera. Estás con la cabeza en otro lugar, más preocupado de tu esfinter que de tus piernas y por esto creo que he acabado medio cojo.
Por supuesto, no me ha quedado más remedio que dejar un buen regalo en varios WC de la capital del Ripollés.
Bueno, la parte positiva es que, Silvia, Jonatan y yo hemos hecho nuestras mejores marcas en media maratón.

Mi resultado, 1:34:45

Media: 4:31 min/km

44 Behobia Donosti

2008-11-11T09:43:00.012Z

Como ya viene siendo habitual, este relato comienza con el sonido de un despertador en una mañana de domingo. En realidad, dos despertadores. Por si acaso fallaba mi despertador, Jon me ha dejado el suyo para que no me quede dormido en una mañana tan señalada.

Hoy toca correr, 20 kilómetros por asfalto, pero con subidas y bajadas importantes. Es mi segunda Behobia Donosti.

He quedado en el Tenis de Donosti. Para llegar desde Buen Pastor tengo que rodear toda la playa de la Concha y Ondarreta. A las ocho y cuarto de la mañana Donosti tiene un aspecto sensacional, ya son cientos los participantes acercándose hacia el centro para coger un autobús que se mezclan con otros cientos de personas que despiden la noche para ir a dormir.

Una vez en el Tenis, espero a María, que es la novia de un amigo de un amigo de Barcelona... ella me ha conseguido plaza en el autocar que el club ha alquilado para ir hasta Behobia. Esperamos a que lleguen todos los socios y zarpamos, por todas partes, hay un montón de personas vestidas de corredor que esperan autobuses para llegar hasta la villa fronteriza. En total, la organización ha puesto a disposición 16000 dorsales, récord de participación en esta carrera y supongo que récord de participación en una carrera de tantos kilómetros en España.

La Behobia Donosti es una carrera que tiene muchos años de historia, esta de hoy es la 44ª edición y a pesar de lo duro de su recorrido se ha convertido en una de las carreras más populares y preciadas del calendario. Para inscribirme tuve que pasar enganchado al ordenador un par de días hasta que el servidor dejó de estar colapsado. No se si esto es una moda o es que cada vez hay más locos.

En el autocar me siento al lado de un bestia parda que parece más un levantador de pesas que no un corredor de fondo. El tío me cuenta que ya la ha corrido varias veces y que siempre ha bajado de 1h:20min. Eso es un tiempo muy serio. Me comenta que hay que hacer las subidas con calma y apretar el último 10% de la subida para ir a ritmos de 3 minutos el kilómetro en la bajada. ¿3 minutos el kilómetro? "Ya veremos lo que hago macho" pienso.

Una vez en Behobía, el espectáculo es onírico, miles y miles de corredores y corredoras en cualquier lado. En las cafeterías: corredores, en los parques: corredores, en el paseo: corredores, en las calles: corredores, en los parkings: corredores... Corredores en todas partes, calentando, estirando, sprintando, haciendo colas para el servicio, desayunando algo rápido, sincronizando relojes y pulsómetros, comentando estratégias, mirando hacia el punto de salida.

Poco a poco hay que ir acercándose a los cajones de salida. Cada cajón tiene un color que coincide con los dorsales de los corredores. El mío es el rojo. Es el tercer mejor color, tengo delante a los verdes, aficionados muy locos, y a los amarillos, que son profesionales y replicantes que se hacen pasar por humanos.

Ya he calentado un poco, el paseo a ritmo de trote desde Buen Pastor hasta el Tenis y luego un par de sprints en Behobia me han calentado los músculos lo suficiente, así que me coloco en las primeras plazas de los dorsales rojos. Delante calculo que tendré a 2000 corredores como mucho.

Además tengo un par de tíos-liebre que llevan el globo indicativo de 1:30:00. Ese ritmo puede que me vaya bien. Todo el mundo atosiga a las liebres preguntando "¿oyes, y a que ritmo vas a subir Gaintxurizketa?" o "¿y vas a apretar en Mirakruz???" Son preguntas para gente muy obsesionada con los ritmos por kilómetro. A mi eso me da igual, voy a seguir mis impulsos, no los de un marca pasos.

Preparados, listos... Ya!! Salen los primeros dorsales a las 11 horas en punto. Sólo nos quedan 4 minutos. Ya tengo ganas, hoy me siento en plena forma.

Se abre nuestro cajón y nos dejan acercar hasta el punto de salida. Un petardazo anuncia nuestra partida. Algunos aplauden ,otros aprietan su reloj justo cuando pasan por encima de la alfombra roja lectora del chip y a partir de ahí a correr.

Empiezo justo por detrás de las liebres de 1:30, me mantengo durante los primeros 700 metros a su lado y al poco los rebaso, pienso que no es bueno pasar a estos tíos tan pronto, pero creo que han empezado a ritmo muy relajado. Dejamos Behobia a nuestras espaldas y llegamos a las calles de Irun, allí empiezan las subidas duras. Recuerdo que cuando corrí por primera vez esta prueba con Raoul, nos separamos justo cuando empezaban estas subidas. Una vez pasado Irun quedan tres kilómetros de subida. Hace un día precioso, sol y un poco de calor que hace que un montón de vecinos hayan salido a la calle a animar, ambientazo por todo lo alto. Llegamos al alto de Ventas, bajadita, un ultimo repecho y bajada a tope hasta el kilómetro seis (el km. cinco lo he pasado en 21 minutos, ¿voy a 4:15??? tranquiiiiilo, tranquiiiilo que queda mucho todavía), el kilómetro seis en la Behobia-Donosti es uno de los más impresionantes. Allí está el primer avituallamiento de todos y sabes que empieza lo duro. Para empezar y tienes la perspectiva de la subida a Gaintxurizketa, casi dos kilómetros de subida larga y tendida, me lo tomo con calma. Aún y así no dejo de pasar corredores y seguir el ritmo de algunos que han empezado conmigo, muchos son veteranísimos.

Los veteranísimos son aquellos que peinan muchas canas, no visten con los últimos adelantos de Nike, suelen llevar la camiseta de tirantes de su asociación atlética a la que pertenecen desde hace décadas. A primera vista pueden correr con algún vicio, ligeramente inclinados a la derecha o a la izquierda, con un brazo inmóvil o respirando de manera muy fuerte soltando algún quejido de vez en cuando, pero la mayoría corren perfectamente, sus fines de semana giran en torno a las carreras populares, cuanto más largas: mejor, ¿donde? no importa, saben la carrera de memoria, algunos han corrido tantos miles de kilómetros que no necesitan ni reloj, ni pulsometro ni las señales de kilómetro, te podrían decir los metros exactos que llevan, los que le faltan y aún te dirían que siguiendo la tangente de todas las curvas se puede ahorrar unos cuantos cientos de metros.

Los últimos metros de Gaintxurizketa, los subo apretando un poco, me giro para ver donde tengo la liebre de la hora y media, pero no logro localizarla, debe estar bastante atrás, es como buscar a Wally.

Aprieto en la bajada, todos apretamos en la bajada, a muerte, la disfruto. Empieza una zona toboganes de cinco kilómetros en la que se baja hasta el puerto de Pasajes, esta es la parte más rápida y más divertida. Llegamos a Lezo, las calles están a tope, incluso la parte más portuaria (Pasajes es el típico puerto industrial del norte con montañas de hierros, grúas, travelifts inmensos y enormes barcos de transporte de contenedores) tiene un ambiente muy acogedor.

Hay muchos niños que te tienden la mano para que se la choques, cuando necesito un poco de ánimos choco la mano de varios niños y niñas que se colocan unos detrás de otros, eso me da (como cuando juegas a un vídeo juego) extra energía, además los padres aplauden esa acción. Creando afición.

La zona de pasajes son tres kilómetros llanos, hay que remar con fuerza y mantener un buen ritmo. Lo más duro ha pasado, sólo queda Mirakruz, lo recuerdo como un muro rompe piernas infernal. Gracias a ese mal recuerdo, he ahorrado energías para subirlo a buen ritmo. El corazón se acelera y los pulmones también. Es sólo un kilómetro a tope rodeado de gente, muchísima gente, hay que pasar en fila india, parece una etapa del Tour y los espectadores te animan como si fueses el primero, emocionante. Una vez pasamos Mirakruz, quedan tres kilómetros de paseillo a toda leche. Pasas al lado del restaurante Arzak y en ese punto, si vas bien, ya alargas la zancada y empiezas a esbozar una sonrisa que se irá definiendo conforme queden menos kilómetros, de sonrisa tipo "Gioconda" de Da Vinci pasas, gradualmente a un gesto de rabia alegre.

Bajamos la Avenida Elósegui y Ategorrieta para girar a mano derecha por la Avenida de Navarra. En ese punto ya ves el mar, ¡¡¡¡venga un poco más!!! te grita la multitud. Giras a mano izquierda, ya se puede ver el Kursaal y la meta muy al fondo... poco a poco te vas emocionando. La emoción en estos momentos no es muy recomendable, hay que controlarla, has hecho una buena carrera y tienes que llegar sano y salvo. Mucha gente, de la emoción se olvida de respirar y se desmaya a pocos metros de la llegada. Los últimos metros son motivo de excitación, levantas los brazos y te vas diciendo "bieeeeen, coño, bieeeeen!!!!!! Siiiiiiii!!!!!", te das la mano con los que llegan a tu lado o les das una palmada en la espalda, buen trabajo!!

Efectivamente, yo y mi cuerpo hemos estado en sintonía, hemos tenido el día. Nos merecemos unos buenos pintxos y doy fe que no los vamos a perdonar.

Tiempo: 1:24:22
Media min/km: 4:14
Posición total: 1560
Posición por categoría: 1126

Duatlón de Puig-Reig

2008-11-02T19:23:00.005Z

Me levanto de la cama a eso de las seis y cuarto de la mañana. Rápidamente corro a encender el ordenador para ver el radar de lluvias. Cuando se carga el mapa de Cataluña, me pregunto: "¿Donde esta Cataluña?" Pues resulta que está debajo de una inmensa capa de nubes de diferentes colores que miden la intensidad de las lluvias que han caído durante la noche y siguen cayendo en ese momento.

Me temo que, como mínimo, hoy vamos a acabar bien embarrados.

El silencio en casa es total, con cuidado de no hacer ruido, me hago un zumo de naranja y me visto. Bien abrigado, parece que hace frío ahí fuera.

Saco la bici del trastero y salgo a la calle. Jordi, un compañero del gimnasio me ya me está esperando con un amigo suyo. Cargamos la bici y nos vamos.

Pasado el peaje de Figueres diluvia. Durante todo el viaje no deja de llover ni un momento.

Una vez en Puig-Reig, entramos en el polideportivo para coger nuestros dorsales, a pesar de jarrear, a la gente se le ve contenta y con ganas de hacer la carrera. Yo ya me imagino completamente empapado antes de empezar la carrera y creo que todos los participantes también. Pero al poco rato, la organización de la carrera, nos informa que dadas las circunstancias y la persistencia de la lluvia, no se va a celebrar la carrera.

Para ello nos aseguran que el tramo en bicicleta es impracticable y que preven tantos abandonos que no van a dar a basto con el coche ni con la ambulancia.

Tras un pequeño momento de desilusión, puesto que nos volvemos con las manos vacías, aplaudimos la decisión y nos vamos a desayunar un poco antes de volver a casa.

A la vuelta nos llueve todavía más si cabe. La lluvia no entiende de domingos.

¿Pero a quien se le ocurre?

Duathlón de Alta Montaña de Queralbs 2008

2008-10-19T15:54:00.012Z

Sin que haya sonado la alarma todavía, decido levantarme. A pesar de no haber dormido muy bien y de estar cansado de la master class de spinning que hicimos el sábado en el gimnasio, debo levantarme puesto que tengo la bici todavía dentro del coche desmontada. He compartido la habitación con nueve personas y alguno que otro roncaba de mala manera. Suerte que llevaba tapones para dormir.

Después de haber desayunado en el albergue donde he dormido, donde creo que había pasado unas convivencias con la escuela, monto la bicicleta y comienzo a subir a Queralbs. Todavía no ha amanecido, pero no hace nada de frío, una vez en la plaza desde donde se va a dar la salida, me quito la chaqueta y la guardo en la mochila.

El inicio de la prueba se da con cinco minutos de retraso, a las ocho y cinco minutos.

La salida es desde la plaza de Queralbs (1230 mts.), montados en las bicis salimos del pueblo en subida y a tope. Los primeros metros se hacen sobre asfalto, pero al cabo de poco se pasa a pista, ancha y sin dificultades técnicas, pero con bastantes piedras sueltas que hacen que la gente circule en tres carriles. Si se quiere adelantar hay que hacerlo por la parte sucia. La pista sube serpenteando por la ladera de la montaña hasta Fontalba, 2075 mts, durante once kilómetros y medio.

Una vez en Fontalba, debemos de descender de las bicis y dejarlas, junto con el casco y las zapatillas de con calas, en la zona de transición. La vista desde Fontalba es espectacular, abajo, sólo se ven nubes y arriba nos espera el Puigmal, 2930 mts. Una vez arranco me doy cuenta de la magnitud de la ascensión. Por toda la vía que hay que cubrir, ya se puede ver un montón de participantes que han iniciado la ascensión, obviamente, no alcanzo a distinguir más allá de unos cuantos centenares de metros, más adelante los corredores se confunden con la vegetación. Pero conforme yo también voy ascendiendo, y salimos de algunos bancos de niebla, puedo ver hasta donde ha llegado la serpiente multicolor de los participantes así como todos los que siguen.

El ritmo es bastante bueno, siempre caminando, algunos lo pueden hacer más rápido que otros, pero acabo con el mismo grupo con el que he empezado. Por momentos pienso que no lo voy a poder mantener durante mucho tiempo. Son casi cinco kilómetros de ascensión continua con algún descanso en los que se puede apretar y sólo un avituallamiento.

Justo antes de coronar la parte más alta hay otro descanso y llego con ánimos de pedir a una espectadora que me haga una foto.

Sale un poco borrosa por que llevaba la cámara en el bolsillo trasero de la camiseta y la lente se empañó.

Después de dar las gracias, continuo el camino. La bajada del Puigmal se hace por la parte que da al Santuario de Nuria. Por esa parte de la montaña hay más niebla. La bajada es muy divertida durante los primeros metros. Pero pronto noto que las rodillas y músculo del muslo no están acostumbrados a semejante esfuerzo. Decido bajar el ritmo. Además, hay zonas en las que se debe de ir con mucho cuidado. Mucha piedra y muchas rocas húmedas. A pesar de ello hay zonas en las que se puede apretar y correr a gusto y buen ritmo. A mitad de bajada me da un calambre en un de mis abductores, paro a hacer estiramientos y un leve masaje. Por suerte surge efecto y puedo continuar. Tras cuatro kilómetros de bajada, ya casi cuando estoy llegando al Santuario, pero me empiezan a doler los pies, la planta en particular. Temo que me hayan salido ampollas.

Una vez en el Santuario de Nuria, 1960 mts, hay que tomar una GR, durante 5 km, que lleva de nuevo a Fontalba, hay que ascender bastante más de lo que me pensaba por un sendero muy bonito con muchas piedras y raíces rodeado de vegetación. Una vez se alcanza la cota máxima de la GR volvemos a bajar suavemente hacia la zona de transición rodeando un pequeño valle que se puede hacer corriendo en su gran mayoría.

Ah!! con que gusto me he sentado al lado de mi bicicleta y me he preparado tranquilamente todo para iniciar el descenso. Al ponerme las zapatillas me he vuelto a notar unos calambres en mis abductores, que supongo que los tenía muy abandonados.

El descenso en bicicleta habría sido un regalo de no ser por lo cansado que estaba y sobretodo de las piedras. Al tener que ir con el culo levantado todo el rato las piernas se me resentían un montón y no ha sido hasta llegar a la zona asfaltada que de verdad he notado que ya había acabado. Al final 4:22 brutos (3:58:24 neto) distribuidos de la siguiente manera, en tiempos netos:

Primer tramo en bici (11,5 km): 1h 12 min

Ascensión al Puigmal (5 km): 1h 10 min

Descenso a Nuria (4 km): 38 min

Sendero hasta Fontalba: 1 hora

Descenso hasta Queralbs: 15 minutos

Posición: 376/741

9th Venture Quest Fountainhead Regional Park

2008-10-12T18:49:00.013Z

Antes

Suena una música a todo trapo, pronto me doy cuenta que esta música no tiene ningún sentido dentro del contexto en el que me encuentro, estoy paseando plácidamente por unos prados verdes rodeado de cumbres nevadas que deben de ser de los Alpes y, de repente, una música estridente rompe la armonia y tranqulidad de la escena, tiene que ser un sueño.

Salgo de mi sueño y me despierto, esa música es el despertador de alguien que no soy yo y me pregunto: ¿cómo, donde, cuando, quién y por qué? Poco a poco empiezo a atar cabos y recuerdo que estoy en un pueblecito de Virginia, no se cual, cerca de Washington, D.C. con Raoul, y que él me vino a buscar ayer a la capital de los EEUU desde su casa para ir juntos a Fountainehead y hacer una carrera por parejas en la que Raoul y yo somos el equipo Barcelona.

Previamente he tenido que ir desde Figueras a Barcelona, de Barcelona a Madrid, y de Madrid a Washington, con comida en la Barceloneta, visita al Prado, cañas y boquerones en Pozuelo, retraso de avión en Barajas, dormir en el youth hostel de Washington, visitar el Mall y Arlington Cementery y comprobar la ruta de bici de montaña con la bici de Raoul de la carrera del domingo en menos de 72 horas. Demasiado para el cerebro humano, bueno, almenos para el mío.

Y por si eso fuera poco el domingo madrugón importante para una machacada que promete.

Todavía con los ojos medio cerrados, nos metemos en el coche dirección Fountainhead Regional Park, compramos algo de desayuno en una gasolinera y por el camino, en el coche, empezamos a beber un café americano con leche, zumo, fruta y un donut americano. Todavía no ha amanecido, hace un poco de frío y mucha humedad. Espero que no haya barro en los caminos.

En el parking del parque ya hay un montón de participantes preparando las bicicletas y toda la equipación necesaria que hay que dejar en la zona de transición. Raoul lo tiene todo super preparado, las bicis, bidones de agua, bebidas energéticas, geles y glucosas, frontales, brújula (gps not allowed) camelbak para los dos, etc.

La carrera es compleja, no se trata de la típica "tira pa lante y ya llegarás".

Me explico, el día antes sólo nos han hecho un briefing introductorio en el que nos han explicado en que va a consistir la carrera y cuales son las reglas. Entre que la charla es en inglés, lo complejo de la carrera y que estoy agotado por el viaje, no me entero de nada, suerte que tengo a Raoul al lado y que es ingeniero. Al final de la charla el speaker nos pregunta ¿Que flechas debemos seguir en a primera vuelta en bici? Yo pienso: ¿las azules?, todo el mundo contesta: ¡Las rojas! vaya me he equivocado. El speaker vuelve a preguntar: ¿Que flechas debemos seguir en la segunda vuelta? Vuelvo a pensar: esta vez si: ¡Las rojas! pero todo el mundo contesta: ¡Las azules! Menos mal que Raoul lo ha entendido todo bien, a partir de aquí delego en él todo lo que tenga que ver con invertir esfuerzo mental en la carrera.

Poco antes de la carrera nos dan la última herramienta necesaria: un mapa en el que se encuentran señalados todos los puntos de control, check points, CP, quince en total. Diez, señalados del 1 al 9 y el último, se tienen que cumlir secuencialmente y los demás, diferenciados por colores, se pueden completar según la estrategia de cada equipo.

Nuestra estrategia se basa en "bueno, vamos haciendo y según se nos vaya ocurriendo por el camino".

Al primer CP hay que llegar corriendo, ningún problema, al segundo hay que volver corriendo a los boxes para coger la bici y dirigirse al tercero, (seguimos las flechas rojas), Raoul le da bien a la bici, tiene muy buena técnica y me digo una y otra vez: "no está nada mal para lo viejo que es" me rio, que cabrón soy y en estas aparece un tronco en medio del sendero y me pego una nata bastante espectacular en bici, es lo que tiene ir en bici ajena y no concentrarse en lo que estás haciendo.

Volvemos a los boxes, ahora toca encontrar la mayoría de los CP de colores (rojo, blanco y azul y completar los controles hasta el nº 6. Aproximadamente 6 millas de sendero y treking off road que hacemos al trote. Entre el punto 4 y 5 hay que cruzar el río con un flotador y una cuerda que cruza el río de orilla a orilla. Una vez en el punto 6, Bull Run Marina, tenemos que coger una canoa y a remar. Al principio se me hace gracioso. Yo vou en la proa. A mis espaldas, osea en la popa, Raoul, que va controlando el rumbo. Yo remo sin prisa pero sin pausa, encima de la canoa hace calor y a duras penas sopla el viento. Adelantamos a tres canoas. Una vez llegamos a Fountianhead Marina, tenemos que subir la canoa cuesta arriba hasta la zona de transición. Parece que, después de una hora y media remando, la canoa haya engordado 100 kilos.

Toca bici otra vez. También parece que mientras hemos hecho el treking y la canoa nos hayan rellenado el cuadro de la bici de plomo. Llegamos hasta el punto de control 8 muy bien, cansados pero bien. Ya sólo quedan dos CP's de color y el CP 9 y la meta final, ¡¡pan comido!!

Para hayar el puto púrpura necesitamos 15 minutos, pero el verde se nos resiste, al principio seguimos a tres payos que parecen autenticos cracks, pero que van tan perdidos como nosotros. Buscamos por quí y por allá este y vamos al este y al oeste del río par encontrar el punto verde, pero nada. La zona parece las Ramblas, todo el mundo se pregunta lo mismo, ¿Where the fuck is this green check point? Encontramos a un participante, en modalidad solo, que está deseperado, me comenta que está harto y que quiere irse a comer pizza, es un razonamiento muy respetable. Yo empiezo a desesperarme, ya les vale a los organizadores haberlo puesto tan chungo el último CP de color. Al final encontramos a un grupo de tres chicos que nos explican que están siguiendo un sendero para caballos marcado en el mapa que nosotros no nos habíamos fijado que aparecía en el mapa y que lleva en la dirección correcta. ¡¡Lo teníamos delante de las narices!! Que rabia. Al final llegamos antes que el grupo de los tres y como recompensa decidimos chivarles el lugar donde está el CP verde. Volvemos lo más rápido que nos permiten las piernas hacia las bicis.

El último tramo en bici nos lleva bastante tiempo en completarlo. Raoul va a tirones y mantiene un ritmo muy irregular, a veces no le puedo seguir y otras se queda muy atrás, hay que llegar los dos juntos y él lleva el chip con el que debemos hacer el check point. Así que le espero. A diez metros de la llegada, todavía escondidos en el bosque, Raoul se para y me dice con seriedad germánica: "Esperate sólo un minuto!" ¿que es un minuto sobre un total de siete horas y cincuenta y cinco minutos totales que llevamos en pié de guerra? hago el cálculo mientras espero agarrado a un árbol, no llega ni al 0,5%. Espero callado, hay que hacer una entrada triunfal y si hay que esperar se espera. "Ya! vamos! Dale caña Pablo!!"

Una vez acabada la carrera lo celebramos con unas pizzas y unos gatorades, en los EEUU no mezclan deprte con bebida, sacrilegio, deben de hacerse cruces con las esponsorizaciones de carreras com esta en Europa.

Ahora sólo nos queda lo más fácil, llegar a casa de Raoul, en Chapel Hill en Carolina del Norte a 400 kilómetros de Fountainhead. Ahora toca relajarse, por suerte Raoul y su mujer, Sabine, me han tratado como si fuera de la familia durante estos día y me he vuelto como nuevo a casa.

Jodidos pero contentos

¡¡Habrá que repetir!!

Retraso en el vuelo 6187

2008-10-03T15:27:00.004Z

Meto las maletas en el coche. Como siempre, me da la sensación de que me dejo algo. Bueno, pasta, pasaporte y maleta están seguras.
Una vez en el aeropuerto, mi hermano y mi madre me dejan en la zona de "Salidas" de la terminal 4. Allí hay un montón de coches aparcados en doble fila. Los municipales están recetando a diestro y siniestro. Para ello se tienen que tragar las broncas de conductores que han ido a acompañar a alguien y han sobrepasado los dos minutos permitidos para estacionar el coche. Me despido de la familia. Facturo rápidamente, paso el primer control quitándome el cinturón. Una vez dentro de la terminal 4 norte debo de coger el tren que cruza las pistas hasta la terminal 4 sur, el edificio satélite, donde hace ya casi seis años había empezado a trabajar.
Una vez allí busco la sala Velázquez, donde pienso atiborrarme a sandwich y cerveza hasta que embarque. Entro en la sala y la recepcionista me comunica que por motivos técnicos, el vuelo lleva un retraso de seis horas "jooooooder" pienso. Tras unos segundos de reflexión me adentro en la sala y me siento en las primeras butacas que encuentro.
Ya no tengo más hambre, sigo pensando: ¿Y ahora qué? Llamo a mi padre, este me dice que trate que me cambien al vuelo a NYC.
Voy a la recepción de la sala. Sigue la misma chica y me ha reconocido, así que no hace falta que introduzca el problema.
- Que tal... ¿Podría cambiar la combinación? Por ejemplo coger el de NYC y de allí volar a Washington.
- Un momento que se lo miro. - La chica comienza a mirar en la pantalla del ordenador. En ese momento entra una chica en la sala que saluda a las dos recepcionistas- Hola chica - le responde, y rapidamente se dirige a mi para decirme- Caballero, tenemos plazas libres en el vuelo a NYC pero deberemos encontrar un vuelo que no sea de la alianza para Washington, es decir, que deberá pagar para ello.
- Bueno, míreme el coste de ese vuelo, por favor.
- Si señor.
En ese momento, la chica que ha entrado hace unos segundos en la sala aparece en la recepción mientras se viste con la chaqueta del uniforme de recepcionista y observa las gestiones que está haciendo la compañera que me está atendiendo.
- ¿Que le haces un canvio?
- Si, debe llegar a Washington, a Dulles.
- Ya me encargo yo guapa. Ya te puedes ir si quieres.
- ¿Te ocupas? Vale, ya le he encontrado estos vuelos, debes llamar a platinum y que te hagan los cambios.
- Vale.Te firmo y cierro tu sesión. Bueno, buen fin de semana.
La chicas cambian en menos de quince segundos.
- Adiós. Que vaya bien.
- Ciao.
- Adiós y gracias- digo yo.
- Caballero, ahora debo de llamar a la central de reservas platinum y confirmar los cambios- Me comenta mientras marca el teléfono a toda velocidad y empieza a hablar con la persona que se encuentra en el otro lado del teléfono- Hola mira tellmo de la Velázquez, ¿como lo hago para cambiar una reserva? ... Si, es que se ha retrasado el vuelo a Washington y hay un pasajero que quiere cambiar el vuelo para coger el de NYC de las 17:00... No se... Ahh que es por millas... Bueno, si me haces el favor... Si, hay business libres... ¿no hay problema? Pues vale, cógelo... Si, y ahora deberíamos tenerle un cambio, ah que al ser por millas debe pagar... prefiero que lo consultes con el pasajero que lo tengo aquí delante... Caballero, le paso con la persona que nos está realizando el cambio. Según me dice por el vuelo de NYC a Washington deberá pagar, prefiero que lo consulte usted mismo.
- De acuerdo, gracias... Si, hola.
- Buenas tardes, tenemos la posibilidad de reservarle el vuelo de JFK a Washington que sale a las 22:35 y llega a las 23:50 a Washington. Cuesta 153€ todo incluido.
- Vale, de acuerdo.
- Por favor, deme los datos de su tarjeta de crédito y su nº de teléfono.
A los dos segundos de habérselo dado, recibo un mensaje en el móbil donde me indican mis datos personales y la confirmación de mi plan de vuelo. "Que velocidad" pienso.
- Caballero, deberá recibir en breves segundos el nuevo plan de vuelo. - Me dice mientras compruebo el mensaje.
- Si señora, ya lo he recibido, pero los datos qu figuran son los del titular de la trajeta platino y yo soy uno de los beneficiarios.
- Vaya, ahora lo veo, espere un momento por favor- Mientras tanto, no deja de entrar y salir gente en la sala, la mayoría hombres trajeados- Ya lo tiene.
Recibo otro mensaje y esta vez si que está todo correcto.
- Si todo está correcto, hágame el favor de pasarme con la supervisora de la sala, gracias y buen vuelo.
- Si, todo correcto, le paso.
Le doy el teléfono a la chica de recepción y esta lo coge con la idea de colgar.
- No, perdone, la telefonista me ha dicho que quería hablar con usted.
- Ah! Gracias- coje el aparato y por la cara parce que la otra le está cantando las cuarenta.- Ya... ya... si, es que yo no sabía que no era el titular, me lo ha pasado mi compañera que acababa el turno jjusto en ese momento... Es que normalmente no comprobamos si el pasajero es el titular de la tarjeta... Imaginate, se me forman unas colas enormes entonces... Si, ya pero no lo comprobamos nunca, si hay veces que me viene un niño de 10 años que está claro que no es el titular y no le pongo problemas... Bueno, oye, muchas gracias. Adiós.
Cuelga mientras la manda a tomar por culo entre dientes.
- Es que normalmente no deberíamos haberle hecho el cambio. Pero bueno, ya está hecho. Sólo falta imprimirle la trajeta de embarque nueva. ¿Me permite de nuevo su tarjeta de embarque?
Cuando ve la tarjeta se queda pálida.
- ¿Ha facturado equipaje usted?
- Si, una maleta.
- Vaya esto complica las cosas. Pensaba que no llevaba equipaje. Ahora debo de llamar al muelle de carga y pedir que localicen su equipaje y lo carguen en el vuelo correcto- vuelve a marcar el teléfono a toda leche- ¿Muelle? Mira te llamo de la sala Velázquez para ver como localizamos un equipaje con destino a Washington que ha cambiado de destino... Si, sale del satélite... ¿Que número es? ... Vale gracias... ¿Muelle Sur?... Si, para cambiar un equipaje ya facturado de destino... A Washington... Al de NYC de las 17:00... ¿Difícil? .... ¿Lo puedes intentar?... Vaya.
En ese momento me temo lo peor.
- Caballero- comenta la recepcionista mientras tapa el auricular del teléfono- me comentan que lo único que podemos hacer es enviarle el equipaje a su domicilio en Washington.
Paciencia macho, ella no tiene la culpa de esto.
- No, no, eso no puede ser de ninguna manera. ¿Que otra posibilidad hay?
- Volverle a facturar en el vuelo 6187.
Más vale pajaro en mano que maleta volando.
- De acuerdo, apenas voy a pasar unas horas en Washington.
- Si ¿muelle? muchas gracias todo solucionado - Cuelga el teléfono- Bueno, pues ahora tenemos que volver a ponerle en el vuelo anterior. Deberé llamar a platino otra vez.
Sólo espero que no haya ningún problema con la que nos ha atendido antes. La chica llama y por lo que veo la han debido de poner en espera. Al final, atienden su llamada y empieza a explicar todo el entuerto. Mientras tanto yo doy paseos circulares por la recepción sin parar de comer caramelos que hay en una bandeja de una de las mesas.
- Caballero, tardaré algunos minutos, si quiere puede sentarse, yo le llamaré por megafonía.
- Se lo agradezco. Muchas gracias.
- A usted.

El gran mito de la maratón (III)

2008-09-29T22:58:00.009Z

Hasta ahora hemos hablado de los orígenes y la distancia de las maratones y creo que ya es hora de pasar a hablar de los protagonistas de la prueba reina del atletismo de fondo.

Todos los participantes de una maratón, ya sean profesionales o no se convierten en los protagonistas de la carrera, pero los humanos siempre queremos hablar de estrellas, dioses y metafísica.

En la historia centenaria de la maratón han existido grandes corredores de fondo que se han hecho hueco en el monte del Olimpo, pero yo me voy a centrar en tres que, sin haberlos conocido ni visto correr, forman mis heroes particulares.
Emil Zatopek “la locomotora humana” y Abebe Bikila.

Emil el Terrible o La locomotora humana.

“Nosotros somos diferentes. Si quieres ganar algo, corre los 100 metros lisos. Si quieres experimentar algo más, corre una maratón”. E. Zatopek.

Helsinki, verano de 1952. El checoslovaco Emil Zatopek, revalida el título de campeón olímpico conseguido en Londres ’48 en los 10.000 metros y supera el subcampeonato con la medalla de oro en 5.000. Con dos medallas de oro cualquiera se hubiese dado por satisfecho. Pero Zatopek, iluminado como un genio, decide apuntarse a última hora en la maratón consiguiendo la tercera medalla de oro. Todavía hoy no se ha repetido este triplete en estas distancias.
Los entrenamientos de Zatopek eran conocidos por ser brutales. Entrenaba bajo cualquier circunstancia, nevase, lloviese, tronase o hiciese un calor abrasador, estuviese cansado o enfermo. Le gustaba entrenar con botas militares y muy abrigado, hacer cambios de ritmos en subidas, basados en el entrenamiento fartlek que, en contra de algunas opiniones, no inventó él si no el entrenador sueco Gösta Holmer durante los años 30. Se cuenta que antes de las olimpiadas de Londres ’48, durante diez dias realizaba 60 series de 400 metros. Glubs!!!!
Zatopek al respirar hacía ruidos para poder ventilarse y respirar mejor, casí como una locomotora o un animal. Era una especie de Muhammad Alí del fondo y tiene un enorme repertorio de frases algunas muy acertadas, otras más provocadoras. Me quedo con la primera y con esta:

“Un corredor debe correr con sueños en su corazón, no con dinero en su bolsillo”

Abebe Bikila, el guardaespaldas.

Nacido en el seno de una familia de pastores etíopes, Abebe viajó a Addis Abeba para ingresar en el cuerpo de guardaespaldas imperial de Haile Selassie. Allí destacó como atleta pero el seleccionador no se fijó en él para llevárselo a las olimpiadas de Roma ‘60. Poco antes del despegue del avión, el primer seleccionado, Wami Biratu, se rompió el tobillo jugando al fútbol y el seleccionador incluyó en el último momento a Bikila, que iba de segundón junto con Mamo Wolde (oro en México ’68).
Bikila corrió descalzo toda la carrera y se convirtió en el primer africano en conseguir un oro olímpico. Las imágenes de sus pies descalzos pisando las calles y vías de la ciudad eterna son impresionantes y ponen los pelos de punta.

Volvió a Etiopía convertido en un héroe.
Durante los cuatro años previos a las olimpiadas participó en varias maratones, ganándolas todas excepto un quinto puesto en la Boston Marathon.
Un mes y medio antes de viajar a Tokio con motivo de las olimpiadas del ’64 Bikila padeció una apendicitis aguda de la cual tuvo que ser operado. Dicen que mientras todavía estaba de baja se escapaba por las noches a correr por el patio del hospital simplemente por gusto.
Cuando llegó a Tokio, Bikila no pensaba participar en la maratón. No obstante, esta vez, Asics, la marca japonesa de zapatillas deportivas patrocinaba a la selección etíope y las presiones comerciales empujaron al etíope a correr calzado. Ganó estableciendo un nuevo record.
Al acabar dijo que podría haber corrido durante otros diez kilómetros.
En México ’68 volvió a correr, pero a mitad de carrera abandonó por problemas en la rodilla. Su compañero Wolde, eclipsado por la figura de Bikila durante nada más y nada menos que ocho años, por fin consiguió su momento de gloria al conseguir el oro, no obstante comentó que si Bikila no se hubiese hecho daño, hubiese ganado la prueba. Nunca lo sabremos.
Sólo el alemán Waldemar Cierpinsky ha logrado igualar dicha proeza.

El gran mito de la maratón (II)

2008-09-25T20:44:00.007Z

La distancia

Como ya decía en la entrada anterior, la maratón deriva de la distancia entre las ciudades griegas de Maratón y Atenas. La distancia entre ambas es de, aproximadamente de 40 kilómetros. Así que la primeras competiciones oficiales fueron de, aproximadamente, 40 kilómetros.

Sin embargo, hoy en día la distancia oficial de una maratón es de 42, 195 km (en millas 26,385), ni un metro más ni un metro menos.

¿A que se debe este cambio, en apariencia tan caprichoso? Como casi todo en esta vida, tiene una explicación donde la leyenda se mezcla con la verdad y donde las millas quitarán protagonismo al sistema métrico decimal.

Todo se debe a los ingleses y sus Olimpiadas celebradas en Londres ahora hace un siglo. Cuesta imaginar al Comité Olímpico Internacional de por aquel entonces discutir sobre la conveniencia o inconveniencia de alargar la carrera unos cuantos miles de metros por puro egoísmo y capricho de la Familia Real Británica para poder ver la llegada delante de sus narices. Pero así fué, y no solo la llegada si no la salida. No obstante, la modificación de esta distancia no fué culpa exclusiva de la la Familia Real, otro poder fáctico tuvo la culpa.

En esos tiempos, la prensa local inglesa ya debía de gozar de un poder y prerrogativas, que ya quisieran muchos medios para sí hoy en día. Un periódico aprovechó (anticipandose al COI) para publicar el recorrido de la maratón en exclusiva que comprendía los 40 kilómetros justos.

Después de esa publicación prematura, tanto el COI como la Asociación Olímpica Británica tuvieron que basarse en ese recorrido, pero debido a que lo publicado en el periodico atravesava múltiples vias de tranvía así como muchas calles mal adoquinadas, se decidió canviar varios de los tramos finales de la carrera. Esto implicó el alargamiento de la distancia hasta llegar a las 26 millas de distancia desde la salida, en el Castillo de Windsor, donde sólo la familia Real pudo disfrutar de la salida, hasta la llegada en el Estadio Olímpico de White City de Shepherd's Bush más una vuelta al estadio, lo que sumaba 26 millas con 586 yardas y 2 pies. Sin embargo la meta, de esta manera no cuadraba con el Palco Real, así que en vez de darse la vuelta en sentido contrario a las agujas del reloj se hizo a favor de las agujas del reloj y así la distancia quedó en las definitivas 26 millas 385 yardas actuales, que es lo que casi equvale a los 42,195 kilómetros, y escribo casi por que no es la misma distancia.

Incluso en el sistema métrico anglosajón presenta dos variantes, la de 26 millas y 385 yardas y la redondeada de 26 millas y 220 yardas, la diferencia entre ambas a penas dista de dos metros.

Otro de los mítos de la distancia de la maratón es el de decir que a partir de entonces se empezó a correr esta distancia, cuando existe constancia de que se volvieron a correr varias maratones con distintas distancias, y no fué hasta 1921 (no se sabe con exactitud por qué) cuando se estableció la distancia en los actuales 42,195 kilómetros.

No obstante la maratón de las olimpiadas de Londres pasó a los anales de la historia como "La Carrera del siglo" y fué recordada durante tiempo por lo que parece que al final el componente emocional ayudó a establecer la distancia definitiva.

El gran mito de la maratón (I)

2008-09-21T16:37:00.007Z

La marathon es una de las pruebas más importantes del atletísmo olímpico y popular, probablemente la más épica de todas puesto que su génesis está basada en la leyenda y se remontan a las mismisimas guerras entre griegos y persas, cinco siglos antes de que naciese ese al que llamaron Jesús, en la ciudad de Maraton, situada al noroeste de la capital griega.

A pesar de lo altamente civilizados que estaban, ya por aquel entonces, los griegos, no existía la telecomunicación tal y como la conocemos hoy, es decir, no existía ni Wifi ni ADSL ni tan siquiera los móviles con Bluetooth.

No obstante la telecomunicación existía como concepto y recordemos que el sufijo tele- proviene del griego y significa distancia.

La leyenda de Filípides

Así que cuando los atenienses ganaron la guerra contra los persas mandaron a un heraldo con la buena noticia a Atenas. El nombre de este heraldo es incierto y ha sido bastante discutido por historiadores de todas las épocas, aunque la versión más generalizada sobre el mismo es el de Filípides.

Así que el mensajero Filípides comenzo a marchar raudo hacia Atenas, puesto que si no comunicaba la nueva rápidamente, las mujeres de Atenas matarían a sus hijos antes que llegasen los persas y secuestrasen a los niños atenienses para incorporarlos de peones en sus ejércitos de bárbaros.

Cuando llegó a Atenas, a Filípides sólo le dió tiempo de decir algo de que le dolían mucho los piés por que a las Nike Air JesusCrist se les había petao la cámara de aire y lo había pasado muy mal en la subida final de la escarpada colina del Panteón y sin decir más se desvaneció asfixiado y abandonó la vida.

Filipides, no era ningún matado dentro del cuerpo de mensajeros del ejército Ateniense, y por lo visto cuenta con otra proeza, a la que por suerte no se le ha hecho mucho caso (y ahora sabréis por qué lo digo) y gracias a tenerlo en su CV le escogieron a él para marchar a Atenas ese día y pasar a la historia. Por lo visto el tío contaba con el récor de larga distancia de entonces y en dos días había llegado a correr 240 kilómetros para requerir más tropas en algún punto de la Grécia antigua.

Por suerte los señores del COI se decantaron por la leyenda más light, aunque hoy en día nos encontramos con gente empeñada en recuperar la cara oculta de Filípides y fruto de ello han surgido pruebas tipo Ironman, Marathon des Sables y otras nimieces distancieras.

Los Juegos Olímpicos modernos

Al Barón de Coubertin le ponían los mítos sobre los juegos olímpicos de la Grécia antigua de tal modo que consiguió convencer a varios países por aquel entonces para que se retomara la tradición perdida. Obviamente greci fué uno de ellos y además fué la anfitriona de los primeros juegos olímpicos. Rápidamente se escogieron los deportes en los cuales habría competición y se decidió que la prueba reina sería una carrera de larga distancia basada en los 40 kilómetros que corrió Filípides a la cual llamarían Maratón.

Esa competición la querían ganar los griegos. Un oficial griego, llamado Papadamiantopoulos se encargó de formar a la selección de maratonianos (trece en total frente a sólo cuatro de otros países) y entre ellos estaba un pastor de cabras que había realizado la mili a su servicio y que Papadamiantopoulos recordaba que tenía gran resistencia física. Su nombre era Spyridon Louis.

Louis entró por detrás de un atleta muy preparado de Australia en el estadio y en la última vuelta lo alcanzó en medio del delirio de todos los espectadores helenos.

El rey de grecia lo gratificó con un carro para que pudiera transportar agua desde el pozo más cercano a su casa. Algo comparable a que hoy te recompensasen con un Hummer.

IXª Triatlon Sprint Marina de Empuriabrava

2008-09-15T07:33:00.005Z

He completado con bastante éxito mi primera participación en una triatlón. Para empezar decidí inscribirme en la Triatlón Sprint BTT de Marina Empuriabrava, más cerca imposible y, además, la única triatlón en modalidad Sprint en la que se debe de participar con una bici de montaña.
La modalidad de triatlón Sprint es la mitad de una triatlón olímpica, es decir, 750 metros nadando, 20 km en bicicleta y 5 km corriendo. Podrían haberla bautizado de otra manera, como por ejemplo media triatlón, pero “Sprint” le viene como anillo al dedo ya que vas a tope la mayoría del recorrido.
A las doce en punto desde el puerto Bahía (uno de los muchos puertos interiores de la Marina de Empuriabrava) se da la salida a los casi 200 participantes de la prueba. Dado la estrechez del muelle desde el que salimos, los jueces de la prueba van dando la salida conforme vamos tirándonos al agua.

A pesar de todo, la aglomeración inicial es inevitable.
Me habían advertido en reiteradas ocasiones que los momentos más complicados de las triatlones son dos: la salida y la transición de bici a correr.
Para empezar, tirarse al agua de cabeza con tantos cuerpos flotando en el agua hubiese sido bastante temerario, así que me tiré de pies intentando encontrar un hueco entre una decena de personas que estaban justo debajo mío con bastante miedo por que era difícil diferenciar lo que era agua de lo que no. Una vez en el agua empieza una verdadera guerra. Cuando sales a la superficie lo primero que ves es un montón de cabezas, pies, brazos y espuma por todos lados. Me pongo a “nadar” si es que así se puede definir el avanzar entre cuerpos, patadas y manotazos. Durante las primeras brazadas hay que sacar la cabeza frontalmente.
Poco a poco vas notando que nadas con un poco más de espacio para ti solo. Cuando ya debemos ir por la mitad comienzo a cansarme, nado a braza y crawl pero eso no impide que empiece a desorientarme un poco, al final acabo escorándome hacia la izquierda del canal y me topo con el casco de uno de los veleros allí amarrados. El propietario del velero me dice algo en alemán mientras me indica la esquina en la que debemos torcer a la izquierda para entrar al puerto de caballito de Mar, donde se encuentra el final de la primera prueba, llego casi sin fuerzas para las últimas brazadas pero animado por que la parte incógnita de la triatlón ya ha pasado.
Hay que salir del agua mediante una escalera y de allí se pasa a la zona de transición mediante una larga alfombra roja.

Ya en mi silla, me calzo las zapatillas de bicicleta, me pongo gafas y el casco y corro con la bici en mis manos hasta que los jueces me permiten montarme en ella. Una vez encima de la bicicleta me pongo los guantes y el dorsal y respiro un poco, de momento y durante los primeros diez kilómetros solo voy con el plato mediano, pero eso me sirve para adelantar a bastantes participantes. A la vuelta ya he calentado lo suficiente motores y encuentro un grupo que va con plato grande y a piñón fijo, nos vamos turnando durante casi cinco kilómetros con puntas de cuarenta y dos km/h, de momento se me está dando bastante bien.

Pero ahora llega la parte más complicada. Bajo de la bici, corro hasta mi silla, me quito las zapas de bici y me pongo las de correr, estoy a tope de pulsaciones y las piernas me tiemblan, fuera casco y a correr, ahora todo se viene abajo, este cambio no lo había preparado como se debe, los primeros 500 metros se me hacen durísimos, la sangre no me llega a la cabeza y estoy a punto de que me de un blancazo. A parte, las piernas no me responden. Podría haber continuado varios kilómetros más encima de la bici a tope, pero mover las piernas ahora para correr se me hace extraño. Los músculos de la bici no contribuyen para correr, y son un tope para los músculos de correr. Al cabo de dos kilómetros y un poco de agua ya parece que mis piernas empiezan a despertar. Acabo el último kilómetro a muy buen ritmo.

Al final mis tiempos parciales han sido (transiciones incluidas en los tiempos):

Natación: 10 min 51 seg

Bici: 43 min 59 seg

Correr: 21 min 46 seg

Total: 1 h 16 min 51 seg

Burriac Atac 2008

2008-09-08T08:35:00.004Z

Parece mentira lo rápido que pasa el tiempo. Hace ya un año del último ataque al Castillo de Burriac, el tiempo vuela.
Burriac es, para muchos de los amantes de la larga distancia, el principio de la temporada de carreras populares que exigen esfuerzo y voluntad.
Esta es la tercera vez que participo en esta carrera y pensaba que iba a mejorar mi tiempo puesto que llegaba en mejor forma que el año pasado. Pero no ha podido ser.
El año pasado había entrenado el recorrido junto con los organizadores de la carrera y este año no he podido ir a reconocer el nuevo recorrido.
Si bien había tramos que eran los de siempre, la dureza, duración y técnica de la carrera ha sido superior a las ediciones de otros años.
Después de la introducción de la carrera en la plaza de Vilassar de Mar, la gente se dirige rápidamente a la zona de salida, al lado del Espinaler y allí todos nos damos cuenta que este año hay más participantes que nunca, unos cuatrocientos cincuenta, y además contamos con un grupo de treinta participantes de alto nivel que salen desde las posiciones más avanzadas.
Como ya comente en el post de la edición del año anterior, es muy importante llegar en un grupo adelantado en las primeras rampas para subir a un ritmo superior al de la media de los participantes. Aunque ayer me pasé. Encontré dos diferencias fundamentales respecto al año anterior, bueno tres. Primero: empecé con un ritmo muy fuerte nada más empezar, lo que me permitió llegar en posición muy avanzada al Turó de l’Infern pero minó mis fuerzas para el segundo tercio de la carrera. Segundo: este año, por culpa del spinning he desarrollado más musculatura en las piernas y me las noto mucho más pesadas y, tercero, no conocer el recorrido y haber perdido la noción de la distancia en algunos momentos.

Diecisiete kilometrazos, calor, tropiezos, poca visibilidad, polvo y mucha tierra en las zapatillas.
Los dos últimos kilómetros los he corrido con los cordones de la zapatilla del pie diestro desatados. Por suerte la zapatilla ha aguantado en su sitio sin necesidad de volver a atármela otra vez.
El tramo de la playa este año era más largo, pero tampoco era una exageración, quizás cien metros más que los años anteriores. “Lo importante es llegar” te repites una y otra vez, y es cierto, la probabilidad de caer al suelo es elevadísima y la de torcerse el pié o la rodilla también.
Antes de llegar a la playa, empapado por el sudor y por los vasos de agua que he derramado en mi cabeza, pienso que en cuanto llegue a la meta me voy a meter acto seguido en el agua. Pero la mar está bastante revuelta. Hay una nube de finas gotas de agua salada en suspensión sobre la arena de la playa provenientes de las olas que rompen justo en la orilla con muy mala leche. Así que entrego mi chip y bebo agua hasta hartarme.
Al cabo de un rato nos encontramos todos alrededor de unas cervezas y empezamos a planear el año, media maratón en no se donde, maratón de no se qué, marchas de bici en el Sahara, brevets en la Bretaña, ironman en Zurich, todo el mundo tiene sus planes más o menos definidos.
Yo este jueves 11 de septiembre tengo la próxima. Ya os contaré.

Azzurro

2008-08-12T16:12:00.007+01:00

L'oro d'ell Azzurro - Joan Miró

Justo cuando entran los azzurri en el espectacular Nido de Pájaro de Pekín, oigo un avión a lo lejos que se acerca al aeropuerto de la Costa Brava. Acabo de tender la ropa y me voy en coche hasta el aeropuerto. Me da la sensación que me falta algo, pero al menos en la boda voy a estar bien elegante y no me olvido ni la chaqueta ni la camisa ni el cinturón ni los mocasines, que sea lo que Dios quiera.
El aeropuerto de la Costa Brava está a tope, hay unas colas interminables para facturar en cualquiera de los destinos posibles y se respira humanidad y tensión en el aire, a pesar del baño que me he dado hace poco tiempo en Figueres, ya estoy sudando como un pollo.
Allí ya está Itzi esperándome, tras facturar, pasar la zona de control de equipajes de mano, embarcar en el avión y sentarnos en nuestras butacas, coincidimos en que se nos ha tratado propiamente como a una piara.
Por suerte a 10.000 metros de altura parece que los ánimos de todos; pasajeros y tripulación, se calman y el vuelo hasta Forli pasa rápidamente entre conversaciones de puesta al día.
El aterrizaje es largamente aplaudido y en menos de cinco minutos estamos preguntando en el punto de información qué debemos hacer para llegar a Senigalia. El recibimiento de la chica del punto de información es tan cordial que me hace sentir como en casa. Lo mejor que podemos hacer es coger un taxi hasta la estación de trenes y después un tren con el que llegaremos a las once a Senigallia. Más fácil imposible, decidimos no alquilar una machina y un taxista de largo bigote y larga barba, que parece salido de un cómic de Astérix y Obélix nos lleva a la estación. El atardecer está llegando a su fin y para cuando entramos en el tren ya se ha hecho de noche.
El tren está casi lleno, pero encontramos un par de asientos libres en el primer vagón que entramos. Los pasajeros se dirigen a la playa, la mayoría gente joven que viene de la zona norte a pasar el fin de semana en el levante Adriático. Pasamos entre otros Rímini y Pésaro, y a las once de la noche nos apeamos en Senigallia donde nos viene a recoger en coche para llevarnos a Morro d’Alba.
Allí la mayoría ya ha llegado y casi han finiquitado la pizza. Por suerte han quedado unas porciones y unas cuantas Moretti pasan a formar parte de la historia inmediata. Estoy contento de estar aquí, de que haya llegado este día. Vania es la primera amiga de mi quinta que se casa, a las demás bodas a las que he ido las considero de la familia.
Ahora toca dormir, mañana será un día largo.
Ahhhh!! Que bien he dormido, a las 9 y media ya estoy dispuesto para la primerìssima colazzione dil giorno. El alberge es muy bueno, está situado en medio de un paraje de colinas onduladas que me recuerdan a la Toscana, lejos del mundanal ruido.
Pasamos unas buenas dos horas charlando con compañeros de Alex y Vania, en especial con Federico que nos hace una disertación sobre las consecuencias que acarrea en Italia llevar un doble catastro que discrimina entre lo rural y lo urbano, para digerir semejante charla me ha sido necesario beber unos cuantos zumos de sandia con manzana y de plátano con melocotón, un capuchino, un spresso ristretto, comer varios panini con queso fresco y mortadella, y unos bizcochos también caseros. Ufff, que llenazo!!!
Luego toca ir a darse un chapuzón a la playa. Vamos en coche hasta Ancona y después de Portonovo, nos metemos en una playa de piedras blancas a la que sólo se puede llegar andando. En frente un Adriático que está bastante furioso y detrás un acantilado cubierto de árboles. Para meterte al agua hay que ir con cuidado por que las olas sacuden con fuerza y puedes caer encima de las piedras que son del tamaño de pelotas de fútbol.
El baño me hace entrar hambre y sed. Bebemos unas cervezas y comemos algo rápido por que hay que comenzar a prepararse para la boda.
A mi me da tiempo de quedarme dormido mientras veo un partido de voley playa entre un par de países que ya no me acuerdo. Me visto y me doy cuenta de lo que se me ha olvidado: plancharme el cuello de la camisa... ya sabía yo...
Llegamos a la iglesia de San Fulgencio recientemente restaurada, por dentro es blanca y muy luminosa. Muy puntualmente llegan los novios y después de unas dos horitas de ceremonia litúrgica, arroz, fotos y felicitaciones, los novios abandonan Morro d’Alba para esperarnos en el hotel donde celebraremos el banquete.
Mientras esperamos el minibús que nos llevará hasta Senigallia, acabamos con las Moretti frías de la focacceria de la plaza mayor de Morro, vaya que cuando llegamos al hotel sólo nos da tiempo de beber unas copitas de cava y pasar a sentarnos en la mesa, cada una de las cuales lleva un nombre de una película, a mi mesa le han llamado “Mujeres al borde de un ataque de nervios”, jeje, solo espero que no me pongan somníferos en el gazpacho.
La cena alterna alegremente la comida y la bebida con música, lectura de poemas y baile que hace que la digestión se haga menos pesada. El mejor plato: unos spaghetti con berberechos que hay que comerlos con la servilleta bien atada al cuello para que no manchen, y si eres muy italiano te los comes mientras bailas al son de un twist italiano, si no eres italiano, mejor quédate en tu sitio y admíralos, de lo más feliniano!!

La cena acaba y los calores hacen que muchos, cuando ya se ha ido la gente respetable, acabemos refrescándonos en la piscina, Vania empieza a llamarme como si fuera mi madre y me dice que ya es hora de que salga de la piscina me vaya Morro d’Alba. Bueno, salgo de la piscina raudo por que no quiero ni pensar qué es lo que pasaría si refunfuño a la novia en una noche tan especial. La propietaria del albergue y su novio me lleva en su coche al albergue y allí esperamos al resto de crapulines con los que deberemos saludar al nuevo día.
Entre pitos y flautas, se nos hacen las 10 de la mañana, los últimos hemos acabado escuchando chistes de Eugenio con el sol bien alto y las últimas cervezas.
Los últimos serán los primeros. A las 12 del medio día ya estoy despierto y unas cuantas chicas y yo nos vamos a la playa a comer algo. Coincidimos en que hay que hartarse de pasta antes de volver a casa. El hartón es tal, que tenemos que pedir unas doggi bags.
Prendi il trenino e puoi l’aereo. Auguri ed a presto!!! Buon ritorno ragazzi!!

La pájara

2008-07-21T18:54:00.004+01:00

“Pablo, déjalo, no pasa nada macho” eso es lo que me decía yo antes de subir al Rocacorba después de una pájara de campeonato en el kilómetro 90 y 130 kilómetros a mis espaldas. Y es que, pese haberme recuperado en el avituallamiento del kilómetro 100, os puedo asegurar que en vez de haber bajado en bici hubiese bajado en ambulancia.

Cuentan que Pirro, rey de Epiro (región de la Grecia clásica) al ver el campo de batalla en la que había vencido al ejercito romano y cayendo en la cuenta que había perdido a gran parte de sus soldados, dijo: “otra victoria como esta y volveré solo a Epiro”.

Desde entonces, conseguir una meta en la que el precio que hay que pagar para vencer es demasiado alto se suele llamar victoria pírrica o simplemente concluimos que el esfuerzo no ha valido la pena.

Llevaba bastante tiempo dándole vueltas al tema de las pájaras y el abandono de las fuerzas que todos podemos sufrir, ayer con otra muerte de una escaladora en Montserrat he acabado por llegar a una conclusión que espero que siempre pueda cumplir.

Esos terribles momemtos en los que empiezas a preguntarte ¿Por qué me meto en estos fregaos? o ¿se me va a resistir esta montaña? suelen preceder a la pérdida de la concentración, la calma y la alegria. Y entonces comienzas a cometer fallos que no hacen más que malgastar las pocas fuerzas que te quedan y descubre que tu cara es un mapa de sufrimiento, con los dientes apretados, respirando entre las muelas y con los pómulos hacia arriba que hacen que se te cierren los ojos.

El abandono de las fuerzas es bastante gradual, pero a veces la pájara puede llegar casi sin llamar a la puerta. Normalmente te invade una sed terrible y ganas de comer grandes cantidades de fruta madura. Más tarde te comienza a faltar el aire, empiezas a ahogarte y a sollozar involuntariamente como un niño pequeño con el objetivo de que te entre algo de aire en los pulmones y puedes acabar desmayandote. Obviamente un desmayo en según que circunstancias puede tener consecencias muy graves y eso es algo que hay que evitar.

Nadie está a salvo de las debilidades y limitaciones de nuestro cuerpo, ya podemos tener una fuerza de voluntad ferrea que cuando nuestro cuerpo se rompe y dice que no es que no. Por lo tanto, y esto es a veces muy dificil, hay que saber decir: basta, hasta aquí he llegado.

Pero por desgracia los humanos somos muy cabezones, muy exigentes con los demás e incluso con nosotros mismos, tantos años después de la victoria de Pirro seguimos en las mismas, sin saber que una retirada a tiempo vale más que mil victorias.

Pedals de Foc Non Stop Oro 2008 - Una Odisea en la montaña

2008-06-30T18:51:00.004+01:00

Este último fin de semana de junio me tocaba la Pedals de Foc Nonstop, en su modalidad Oro.
Una carrera de orientación para bicicletas de montaña alrededor del parque Nacional de Aigües Tortes i Sant Maurici, con 220 kilómetros de recorrido de los cuales la mitad son en subida y, una vez finalizados, se llega a acumular cinco mil quinientos metros de ascensión vertical.
Existen tres modalidades para completar los 220 kilómetros: en un día “oro” o en dos días, para lo que puedes elegir hacer 150 km el primer día y 70 km el segundo dia: que es la modalidad “plata” o bien 105 km. el primer día y 115 km. el segundo, esa es la modalidad “bronce”.
La salida se hace desde Vielha a las 5 de la mañana. Para eso los corredores nos hemos tenido que levantar aproximadamente entre las cuatro menos cuarto y las cuatro y cuarto. Mi compañero de habitación, también oro, y yo nos hemos puesto el despertador a las cuatro menos cuarto. Se desayuna fuerte, el día va a ser duro y largo. El comedor del hotel a esa hora está lleno de corredores vestidos de luces y los nervios flotan en el aire. No es para menos.
Nada más empezar (con un foco frontal) desde el centro de Vielha hay que subir por una pista hasta incorporarse a la N-230 justo antes de meterse al tunel de Vielha. La primera en la frente que se dice, pero la haces tranquilamente. Una vez salimos del tunel ya no hace falta el foco, ha amanecido y pese a que todavía no nos calientan los rayos del sol se ve perfectamente y no hace falta más el frontal, allí alcanzo mi velocidad máxima de todo el día 67 km/h. Llegamos al Pantano de Senet, bordeándolo por su margen izquierda, el paisaje es precioso e inmejorable para empezar el día, el día promete. Seguimos bajando por el margen del Noguera Ribagorçana, cruzándolo varias veces hasta llegar a Vialler, momento para el primero de los 10 controles, es el pkm. 30 y ya llevamos dos horas pedaleando, pero te sabe a nada, todavía estás emocionado y ves a gente riendo e ilusionada. En todos los controles hay que parar obligatoriamente a firmar conforme has cumplido con el recorrido y si quieres puedes alimentarte, en este primer control tomo un zumo de naranja y un poco de chocolate.
A partir de ese momento empieza la fiesta. Coll de Seserreres es la segunda subida pero consideraré que es la primera que se hace notar, aunque todavía estamos frescos, justo después empieza la bajada hacia Llesp, de las más bonitas y cómodas de todas puesto que todavía tienes fuerzas para disfrutar de paisaje del Vall de Boí y del pedaleo, es uno de los momentos más felices del día, para mi, ya voy solo y he dejado detrás de mi un monton de escaladores que van a otro ritmo más tranquilo. La recompensa es enorme, toda la Vall de Boí solo para mi. A lo lejos, en una cota mucho más baja, veo un grupetto de cinco que bajan a tope. No obstante mientras estoy intentando leer el roadbook que hay que llevar obligatoriamente en el manillar de la bici, pierdo de vista la pista y casi estoy a punto de meterme en una rodada bastante peligrosa, cosa que hace que derrape y se me salten los pies de los pedales y me de un golpe con uno de los pedales en el tobillo izquierdo, por suerte no caigo pero el dolor me molestará más adelante.
Una vez en Llesp empieza el Camí de l’Aigua, camino técnico con bastantes tramos a pie. Eso me hace pensar que la Pedals de Foc no es sólo pistas comodas y que tiene tramos en los que vamos a sufrir y empujar entre barros y charcos de agua. Después viene la tercera subidita, al pueblito de Irgo, por pista de asfalto pero muy empinada, llegamos al segundo control, 9 de la mañana. Allí ya empiezo a comer fruta y el cuerpo me pide la primera de las muchas Cocacolas del día.
Acto seguido, bajada hacia Malpas y luego empezamos la subida a Coll de Peranera, Coll de Sas y Coll de Fades. En ese momento, cuando empiezas esta ascensión llevas 67 km. Empiezo la subida muy bien, pero poco a poco voy perdiendo ritmo, en una pequeña bajada que hay antes de llegar a Sas me pasa un tío y me pregunta: “¿Qué tal vas?” Y me sale del interior decirle, con otras palabras, que “comienzo a notar el cansancio”. Ya llevo seis horas y pico encima de la bici y sólo pensar lo que me queda me hace pasar una primera crisis.
Después llega el tercer control, diez y tres cuartos de la mañana aproximadamente. Allí el cuerpo me pide sólido y no puedo resistirme a un bocadillo de jamón con queso, Cocacola, plátanos, chocolate y aprovechar para poner un poco de aceite en la cadena, se me pasa la crisis.
Después, bajada hasta Mola d’Amunt para subir hasta Coll d’Oli, muy duro y largo. Además para rematar el último tramo subiendo a pie y equivocándonos unos cuantos participantes y yo debemos recular pocos metros pero cada metro cuenta a estas alturas. Además, la bajada es bastante técnica, varias veces pongo los pies en el suelo.
Justo cuando acaba esta bajada, llegamos a Torre de Cabdella, final del primer día para los Bronce, mañana ellos continuan a las cinco de la mañana. Allí, este es el cuarto control, no me apetece comer nada, aún y así relleno los depósitos de agua por que ahora, desde el pkm. 105, a unos 1080 metros de altura, hasta el pkm 121 viene el Coll del Triador a 2138 metros de altura. Aproximadamente dos horitas y pico de subida, un infierno que recorres a una velocidad de entre cinco y siete kilómetros por hora, en el que me pregunto por qué se llama así este puerto continuamente, sufro el primer delirio del día, el sol y el esfuerzo hacen que por mi cabeza pase una y otra vez el mismo nombre, Triador, Triador, Triador, hasta que acabo desvinculando la palabra del lugar, transformándola en un seguido de silabas que rondan mi cabeza constantemente como si se tratara del cri-cri de un grillo. En un momento de lucidez acabo pensando que Triador en catalán literalmente podria traducirse por Escogedor o en su defecto Seleccionador. Un seleccionador natural que ayudado de una fuerte y prolongada pendiente y un sol justiciero va ordenando, cual director de orquesta, quien pilla una pájara y quien no.
El termómetro no baja de los 30 grados en ningún momento, a mitad de subida ya me he bebido el litro y medio de agua que había repostado en Torre de Cabdella, así que no me queda más remedio que rellenar los bidones en un riachuelo que baja cargado de agua helada a riesgo de coger una cagalera. Pero la sed y el miedo a la deshidratación hace que me apetezca incluso beberme el agua de los charcos, asi que ¿Cómo no voy a beber de estos rios de aguas cristalinas ya lo suficientemente mineralizadas?
Allí, en el Triador, empiezas a ver las primeras pájaras, vómitos y caras de arrepentimiento. A mí, a pesar de todo, se me da especialmente bien. Con lo que no contaba es con lo que viene después de la coronación del Triador, donde encuentro el quinto control.
Durante el quinto control (14:30), en lo alto del Triador, mientras bebo un Danup y como un platano, veo lo que parece ser una interminable bajada, pero que en realidad es un falso llano, que visto desde arriba y con las ganas que tienes de bajar, me da la sensación de ser la superbajada del siglo.
Pero nada más alejado de la realidad, eso es un espejismo, los casi veinte kilómetros que quedan por delante hasta el sexto control sólo son trepidantes en su primer kilómetro, al girar hacia la izquierda, te quedas clavado y hay que quitar el plato grande y subir piñones. Se puede ir girando el plato mediano y jugando con los piñones superiores y así te da una satisfactoria sensación de ir tachando kilómetros. Pero cada vez, la pista se hace más y más empinada, además vas viendo que tarde o temprano se gira a la derecha y la pista sube en diagonal hasta los 2268 metros de altura a su paso por el Coll de la Portella (techo de la Pedals). Después de una rápida bajada, se sigue subiendo hasta el Coll de la Creu, donde está el sexto control. Alli empieza la bajada hasta Espot por la estación de esquí de Superespot.
La bajada es rapidísima, dura para las manos y los brazos, se sufre pero en poco rato estamos en el séptimo control de Espot, donde pasarán la noche los de la modalidad Plata. Llevamos 150 kilómetros y son las seis y pico de la tarde.
Una vez allí tomamos la carretera hasta Son, pasando por Jou, este tramo, a pesar de lo bónito que es la Vall de l’Aneu, es de los más aburridos de la carrera puesto que es por una carretera de asfalto bastante pesada. Lo comento al día siguiente en el desayuno y algunos me dicen que si se quita esa parte la única solución es ir por senderitos mucho más difíciles y lentos cosa que sería peor y más dificil.
En Son, me remojo por completo la cabeza en una fuente. A partir de allí empieza un sendero y una bajada por un camino de cabras en el que me sorprendo de cómo a esas alturas los reflejos pueden reaccionar todavía ante el peligro. Vamos a parar a la carretera que va al lado de la Bonaigua.
Afrontamos la última parte de la carrera, de los restantes 50 kilómetros treinta son casi todos seguidos en subida continua y los veinte últimos en bajada .
En Alós d’Isil me tomo un ibuprofeno de 600 mg esperando que mi rodilla derecha, que me ha empezado a molestar en Espot, mejore un poco. Además refresco mis piernas en la fuente. Parece que el frío me va bien para la rodilla. Cuando más sufro es cuando tengo que levantar el culo del sillín. Levantar el culo del sillín no es síntoma de debilidad como suelen comentar algunos periodistas iluminados, es un cambio de postura básico que sirve para aumentar la velocidad y para aliviar el roce inevitable que produce el sillín, pero que hace sufrir más al corazón.
Empieza les Bordes d’Isil que es un camino que va bordeando el Noguera Pallaresa, que baja rugiendo lleno de agua y con un poco de viento en contra.
Después de un tramo de sube y baja bastante trepidante, llegamos al refugio de Montgarri. Firmar, Cocacola y a la bici. Todavía quedan subidas fuertes hasta el Pla de Beret. Subidas en la que ya empiezo a estar harto, especialmente en Pla de Beret. De plano no tiene nada y encima hay cientos de vacas y cavallos pastando felices que nos miran con cara de incertidumbre y nos mugen y relinchan sin parar. Este es mi segundo delirio del día, deben de preguntarnos “¿Qué hacéis infelices? ¿Dónde creéis que os lleva esta forma de vida? Miradnos, nosotros/as si que somos felices, no tenemos que preocuparnos ni de de alimentar a nuestras terneras o potrillos puesto que todo este prado, en el que vuestra élite viene a pasar el invierno, es nuestro de mayo a octubre, momento en el que nos refugiamos en una granja… Siii, para que nos manden al matadero, pero si hay algo seguro amigo ciclista es que ningún ser vivo se libra del matadero”
Después de este delirante ataque de envidia que me ha dado al ver como viven las vacas y los caballos toca bajar. Aún quedan unas cuantas putadas, escaleras, piedras y algo de barro. Pero empieza a oler a Vielha. Incluso hay un tramo en el que pongo el plato grade y empiezo a rodar como un campeón junto con tres tíos más.
En la meta están estos tres ciclistas que han llegado unos segundos antes que yo y los controladores, no hay aplausos ni periodistas en la meta. Doy mi número de participante, 268, que me ha acompañado durante toda la aventura. Son más de las nueve y media y seguidamente me voy al hotel, a escasos 200 metros de la meta, me dicen que he quedado entre el nº 70 y el 80, muchos animales en la pedals de foc.
Dejo la bici y me ducho. Me visto, y una vez en el comedor, ceno acompañado de otros ciclistas con los que explicamos anecdotas e intercambiamos impresiones con una merecida cerveza en mano. Mientras, reviso el cuenta kilómetros: 15:20 horas pedaleando sólo 1:30 horas parado. Algunos tambien han padecido delirios, uno me comenta que cada curva y cada prado le parecia el mismo, que tenía la impresión de haber entrado en un ciclo sin salida.
Cuesta dormir después de semejante tute, tienes sueños raros y el corazón late con demasiada fuerza. Son más de dos litros de coca cola y dos más de bebidas tonificantes. Amén de casi ocho litros de agua.
Al día sigiente a las ocho ya estoy con los ojos como platos y unas ganas de desayunar brutales.
Ahora ya ha pasado todo. El dolor en la rodilla persiste, pero se puede soportar. Sólo queda volver a casa.

Vall del Corb

2008-06-16T08:22:00.008+01:00

Es la hora de cerrar los garitos, de intercambiar teléfonos, de acabar la última copa, buscar un after o simplemente volver a casa a dormir la mona. El sol ya ha salido hace un rato, nosotros hace poco que estamos despiertos y vestidos de faena, colocando las bicis en la baca del coche en la calle Miquel Biada de Mataró. La gente nos mira con una mezcla de sorna y envidia, algunos piensan “vaya moral”, otros, sin saber ni tan siquiera hasta donde tenemos que ir, seguro que creen que somos unos colgaos. Y no les falta razón.

Hoy toca ir hasta Vallfogona del Riu Corb, provincia de Tarragona. Allí se disputa la 3ª marcha BTT de la Vall del Corb. Llegamos con el tiempo justo de recoger los dorsales y preparar la bicis.
Salimos en grupo, en la cola del pelotón. Salimos de Vallfogona dirección Guimerà por la carretera de asfalto y en menos de un kilómetro empezamos a rodar por una pista forestal bastante amplia y llana. Josep me dice que vaya a mi ritmo y que nos vemos en la llegada, así que para calentar pongo el plato pequeño y empiezo a jugar con los piñones pequeños para entonar las piernas y coger un poco de pulsaciones, según el perfil y lo que nos ha comentado la organización los nueve primeros kilómetros son en subida.

Efectivamente los tramos de subida llegan pronto, por suerte no se sufre el típico atasco de comienzo de carrera puesto que el pelotón se ha estirado lo suficiente y la pista es bastante amplia, apto para que quepan dos filas indias por la parte limpia de la pista y otra fila, ésta menos poblada, por la parte sucia, por donde se debe de ir si se quiere adelantar posiciones. Hasta que no empiezo a sudar no me meto por ahí. Pero ya a mitad de subida puedo comenzar a pedalear como un molinero e ir quitándome gente de delante.

Llegamos al primer avituallamiento, donde lleno mi bidón de agua, con las prisas se me había olvidado. Después empieza la primera bajada, al principio por un sendero en el que sólo cabe ir en fila india, aunque siempre hay el típico capullo que, a pesar de ir a 45 por hora, te grita a que quiere pasarte, pienso mientras freno un poco y dejo que me pase “anda, pasa mamón, que cuando te alcance en la subida te vas a comer todos mis pedos”. La primera bajada es trepidante pero dura poco y se convierte en una nueva subida en la que adelanto al pibe de antes, que va medio asfixiado, no le vuelvo a ver el pelo.

Después de esa pequeña subida comienza lo más peculiar de la carrera de hoy: las bajadas, unas pendientes espectaculares por las que tienes que tirar el culo lo más atrás posible, derrapar con la de atrás y frenar lo justo con la delante para ni bloquear ni embalarte. Se debe hacer con cabeza pero sin pensar mucho, almenos bajas las pulsaciones, aunque se debe de hacer mucha fuerza con los brazos. Hay mucha gente que no lo ve claro y te dejan pasar, hace un año no me atrevía a bajar por esos sitios, pero se notan los kilómetros de rodaje.

Por cierto, la bici, después de la Cabrerés, me la han dejado como nueva, nuevos cambios, nuevos frenos y sin barro es una delicia montar.

El caso es que hay unas tres subidas más, todas considerables y conectadas por bajadas igual de técnicas. Antes de llegar al pueblo y de la última subidita tenemos un tramo de llaneo en el que pongo el plato grande y ruedo a tope. Una vez en el pueblo sólo queda bajar una escalinata en la que todavía me da tiempo de quitarle las pegatinas a alguien. A la llegada me bajo de la bici y la aparco para su merecido descanso. Yo empiezo a refrescarme con estrellas y espero a los demás en la parte de las escaleras para hacer unas fotos. En esta foto vemos a Josep apisonando las escaleras.

Después de comer queda lo más rollo, cruzar casi toda Catalunya en coche, pero que forma parte del entrenamiento para mi próximo reto: Pedals de Foc Nonstop Or.

L'Aubisque y Marie Blanque

2008-06-10T08:50:00.008+01:00

Este fin de semana tocaba darle un buen paseo a la bici de carretera que ahora cumple un año y la tenía un poco abandonada.
Para celebrar su aniversario y puesta de largo nada mejor que llevármela con mi tío Víctor y Manolo a Arudy, cerca de Pau, Pirineos Atlánticos (Francia) a subir un par de puertos míticos: Col de l’Aubisque y el Col de Marie Blanche, ambos incluidos en muchas de las ediciones del Tour.
Llegué a Pau a eso de las ocho de la tarde, Víctor y Manolo me esperaban en Soumoulou, justo en la salida de la autopista. Ya se sabe que esa hora es la propia que los gabachos tienen para cenar, así que fue llegar y entrar casi en el primer restaurante que encontramos en la carretera.
Unos 475 kilómetros casi sin bajar del coche me habían provocado perdida de apetito, así que, después de haber mirado los diferentes menús que ofrecía el restaurante me decante por uno que habían bautizado con el nombre de: “Qui mange du beuf, mange du beuf” algo que en castellano, después de haberle dado vueltas y prescindiendo de la traducción literal, creo que se podría traducir como “Mariconadas, las justas”. Bueno, el menú consistía en una sopita de hortalizas con pasta y después un combinado de varios tipos de platos cuyo denominador común era la carne de buey, esto era: tartar, carne estofada y un pincho moruno de solomillo con patatas y mostaza. Me pareció una buena idea pero quizás faltaba la manera más clásica de concebir el buey dentro de la cocina: el chuletón puro y duro.
Al día siguiente tocaba la ascensión al Aubisque, así que nos fuimos pronto a la cama.

Col de l’Aubisque:

La ascensión a este puerto desde Arudy supone remontar casi entera el Valle d’Ossau en dirección Norte a Sur. Son unos trece kilómetros hasta llegar a Laruns, donde la pendiente comienza la subida rodeada de unos árboles espectaculares que lleva hasta Eaux-Bonnes, una vez allí hay que girar a mano izquierda y continuar la subida hasta Gourette y después no queda otra que enfilar hasta el final de la carretera donde ya totalmente descubierto de vegetación el ciclista se expone al frío viento.

La longitud del trayecto desde Laruns a la cima es de 16,7 kilómetros y calificado por la organización del Tour como HC, Alta Categoría, con una pendiente media del 7,2% y una ascensión vertical (desde Laruns) de 1190 metros. La subida es espectacular y a pesar de lo duro las vistas lo hacen más llevadero. A parte, continuamente vas viendo personas que te bajan embaladas de haber coronado el puerto y grupos de amigos que, como nosotros, han decidido dedicar la mañana a darle a los pedales.
La bajada es trepidante, hay que ir con cuidado por que las curvas estaban muy mojadas y los rebaños de ovejas cruzan la carretera a sus anchas dejando embarrada la calzada y te puedes encontrar a un rebaño con ganas de hacerte una melé espontánea.

Col de Marie Blanque:

Al día siguiente, después de habernos ganado la comida y la cena nos vestimos de luces y nos montamos en las bicis con las piernas un poco más resentidas que el sábado. Para llegar a este puerto se puede subir por la parte que sale desde el Valle d’Ossau o bien por la otra parte que da a Escot, que es la subida con porcentajes más elevados, aunque la más corta, así que siguiendo con el lema “Qui mange du beuf, mange du beuf” escogemos el lado más chungo de los dos.
Para llegar a Escot partimos desde Arudy dirección Saint Christau por una carretera muy bonita totalmente cubierta por los árboles y en la que hace frío pero como es sube y baja continuo nos da para entrar en calor y desentumecer las piernas.

Luego continuamos por la carretera que conduce a la frontera con España y cuando llegamos al desvío de Escot nos paramos a quitarnos la ropa de abrigo para afrontar la temida subida, en ese punto ya llevamos 30 kilómetros
La ascensión tiene 9 kilómetros, cuatro de los cuales se hacen casi sin darte cuenta, pero a partir del quinto ya no hay tregua y los porcentajes medios del los últimos kilómetros son brutales, de 8%, 10%, 13% y 9%, no obstante la calificación de este puerto es de primera categoría. Bastante complicado, pero acabamos superando la prueba.

Luego bajamos por la otra vertiente, una bajada muy bonita de once kilómetros que yo la bajo tumbándome en las curvas, adelantando a los coches, comiéndome una enorme mariposa que choca contra mi cara y disfrutando como un enano, aprovecho que el sol ha secado perfectamente el asfalto para darle caña al plato grande que cuesta moverlo un montón. Una vez abajo espero a Víctor y Manolo que han bajado disfrutando de las vistas y volvemos con calma hasta Arudy donde nos tomamos una Kronenbourg a presión. Luego toca ducha y preparar los bártulos para volver a Figueres después de comer como unos señores.

Perdido en el centro comercial

2008-05-24T21:46:00.005Z

Por Óscar Gogorza

Publicado en El País el 24 de mayo de 2008

Puedo resumir ocho años de relación con Iñaki Ochoa de Olza a través de imágenes que ahora se empujan en mi desnortado cerebro. Pero las palabras se atascan. Trato de colocarme en el lugar de sus padres, de sus intimísimos, y fallo. Sencillamente, me dejo arrastrar por el egoísmo, incapaz de ofrecer resistencia: saber que le voy a echar tanto de menos es, en estos momentos, demasiado saber. Asimilar que no he disfrutado a conciencia de su compañía, de sus artículos, de su inteligente ironía o de su curiosidad me resulta imperdonable, frustrante. Así que van las imágenes: abriendo huella en el K2 cuando el resto se escondía; llorando de frío y risa en la misma montaña, incapaces de quitarnos el casco el uno al otro; saltando de envidia y orgullo cuando llamaba desde alguna cima; desayunando antes de coger los esquís; un vegetariano convencido comiendo jamón serrano en un campo base; una colección de zapatillas embarradas amontonadas en su casa... Bien mirado, estas imágenes no resumen nada, tan sólo ilustran el dolor de una pérdida.

¿Cómo decir lo esencial? ¿Cómo expresar que Iñaki era valiente y buena persona? Vuelvo a intentarlo. Este año, Iñaki salió rumbo al Himalaya mucho antes de lo que tocaba. "No tengo nada que me retenga en casa. Así que, puestos a entrenarme, lo hago allá, subiendo montes distintos", aclaró. De la ciudad sólo le interesaban las salidas hacia el Pirineo. Y los Sanfermines, corriendo ante los toros. Por teléfono, una mañana, Iñaki se confesó perdido en un centro comercial: metáfora de su forma de afrontar la vida. Sospecho que era tan feliz en Nepal o Pakistán como entrenándose en soledad en las lomas que circundan Pamplona. Bien lejos de las servidumbres de lo cotidiano. Es más viable ser feliz cuando uno sabe qué hacer con su vida; cuando elige, libre, antes de que las circunstancias decidan por uno mismo. Pero resulta mucho más complicado ser consecuente con un ideal. De hecho, lo difícil no es escalar uno o doce ochomiles. Lo realmente admirable es hipotecarse emocionalmente para no traicionarse, para no bajar los brazos, para ser distinto en un mundo de clones. Tener la fuerza de soñar, de ser fiel a un estilo de vida, de asumir la muerte como parte de la apuesta vital. Y, además, contarlo de viva voz, incansable, en conferencias y artículos sabiendo que la audiencia escuchará agradecida, soñando un instante, siguiendo después con sus vidas.

No sé..., creo que pierdo el hilo. Dudo entre seguir escribiendo como periodista o como amigo, pero resulta más sencillo lo segundo. Acabo por la tangente, con uno de esos chascarrillos que te contaba por teléfono para amenizar tus jornadas en el campo base: esta tarde, Juan José Millás (¿cuántas veces comentamos, admirados, su columna?) me ha preguntado por ti en la radio. Y, por un día, la noticia de tu pérdida ha merecido en la prensa más atención que las vicisitudes de Fernando Alonso. Irónico, ¿no?

Cabrerès BTT 2008

2008-05-19T10:05:00.011Z

A las siete menos cuarto de la mañana ya estaba preparado para montar en la bici, había aparcado el coche en el primer aparcamiento especialmente habilitado por la organización de la Cabrerés que encontré en Santa María del Corcó.

El día amenazaba lluvía y la mañana era muy fría y húmeda, así que al quitarme la chaqueta que llevaba y empezar a pedalear hacia abajo en dirección al punto de recogida de dorsales y el de salida se me pusieron los pelos de punta.

Antes de llegar a la zona de entrega de dorsales y chip, pasé por la salida. Rodavía quedaban 10 minutos para dar el pistoletazo y ya había unas cien o ciento cincuenta bicis apelotonadas en el punto de salida.

Llamé a Josep para ver por donde andaba y así, al menos salir juntos. A pesar de decirme que estaba llegando, vi que tardaba mucho y decidí partir solo, me estaba quedando frío. Pero el espectaculo merecía la pena, en la zona de salida, no paraba de escucharse un pitido continuo que emitían las alfombras detectoras de chip, desde hacía más de treinta minutos no había dejado de sonar a penas unos segundos.

Me uní a la cola para salir de allí. Empieza la aventura, sesenta y cinco kilómetros por delante, recorrido ligeramente superior que el de otras carreras que he disputado hasta ahora. Esta es la fiesta de la mountain bike sin lugar a dudas tanto por el recorrido como por la cantidad de corredores.

En un par de kilómetros se avista una enorme subida de color rojo totalmente atiborrada de ciclistas, calculé que delante de mí habían salido unos mil y pico corredores, tanto del trayecto corto como del largo. La pista fue un adelanto de lo que nos esperaba: barro. A pesar de tener que empujar la bici a pié durante unos metros, esa subida era bastante aceptable y comencé a pasar a bicis y más bicis. Después se llegaba a una urbanización y se continua subiendo y subiendo, con algunos tramos de bajada para refrescar piernas hasta que llegamos al primer avituallamiento, justo antes del punto más alto de la carrera, el Collet de Rajols, desde donde se podía disfrutar de unas vistas preciosas. Sólo son las 8:30 y ya llevamos doce o trece kilómetros, el avituallamiento consiste en agua y fruta que me fue muy bien para desayunar. Sólo había tomado un café con leche a las cinco y media en casa. Hasta aquí todo fue coser y cantar y no había mucho barro.

Cuando coronas el Collet tienes una bajada prolongada hasta Rupit, donde puedes escoger entre el recorrido largo o corto mientras te comes un bocadillo de butifarra. Preparar butifarra para tres mil personas tiene mérito.

Yo, por supuesto, escogí el tramo largo. Todo fue bastante infernal a partir de ahi, charcos que cubrían hasta la mitad del muslo, barro a punta pala, subidas muy técnicas y las bajadas, aceptables, sólo que con el barro la rueda de delante patinaba muy fácilmente, casi tan facilmente como con el hielo.

Otro de los puntos a remarcar es que con tanto barro mi freno de atrás, después de más de dos mil quinientos kilómetros sin dar un solo problema, se gastó definitivamente en medio de una bajada fuerte. Apartir de entonces, las bajadas se me hicieron infernales, tenía que ir despacio, sin embalarme y en los tramos más técnicos, con un pié fuera de la cala, cosa que hizo que acabase en el suelo un par de veces, una de ellas con avería de maneta de freno trasero.

No era el único con problemas mecánicos, la mayoría de bicis sufrieron un montón, sobre todo en cuanto a cambios y frenos. De todas maneras, no recuerdo haber puesto el plato mediano más que un par de veces en toda la carrera.

Pero todavía quedaba el último tramo de subida, donde me lo pasé de maravilla adelantando a un montón de gente, en una de las pocas pistas donde no habia ni gota de barro y a pesar de que oía que alguno de mis frenos rozaba con el disco, y eso suponía ir ligeramente frenado, decidí no desesperarme y tomármelo como un entrenamiento con dificultad añadida.

En el cuarto avituallamiento afrontas la última bajada, muy trepidante, con saltos muy divertidos, por un momento me olvido que no llevo freno trasero y caigo otra vez por culpa de bloquear la rueda delantera. Por suerte sólo he me hice daño en el dedo pulgar izquierdo y eso hacía que todavía me costase más apretar el freno delantero y aguantar el manillar en la fuerte bajada.

Ya sólo quedaban dos kilómetros para acabar la carrera. Finalicé en cinco horas y diez minutos, en la posición 253 de 1300 personas que eligieron el recorrido largo.

Verdaderamente, es la carrera más emocionante que he realizado hasta el momento y el hecho de ver tantisimas bicicletas juntas, unas tres mil, te llena de emoción. Como siempre, lo mejor viene después de la carrera, había cerveza gratis y estuve esperando a Josep y compañía durante un buen rato para comer con ellos, pero no llegaron hasta la octava cerveza. Después de una duchita fresca y un manguerazo a las bicis, comemos en una terraza con toldo que para las gotas de la lluvia. La lluvia nos respetó y no nos lo puso más dificil durante la carrera.

Media maratón de Girona 2008

2008-05-13T07:21:00.003Z

Desde hacía bastante tiempo, en el vestuario del gimnasio veía a gente prepararse para ir a correr todos los días a eso de las siete y media de la tarde. A parte, mi vecino, socio del mismo gimnasio, me había comentado que algunas veces había ido a correr con un grupo de locos de la larga distancia.
No fue hasta hace un par de semanas que, antes de entrar al vestuario, vi a uno de ellos que ya estaba preparado y leyendo el periódico relajadamente en el amplio recibidor del gimnasio. Le pregunté si podía unirme con ellos esa tarde y por supuesto no puso ninguna objeción.
Al poco rato ya estábamos estirando y me presenté al resto de corredores, una chica y tres chicos, por lo visto faltaba alguien más pero debía estar de viaje. Así que salimos, los primeros dos kilómetros fueron suaves.
Mientras comenzamos a rodar yo me coloqué al lado del que parecía ser el líder del grupo, el más mayor y el que tenía más kilómetros a las espaldas con seguridad.
Comentamos lo típico: distancia preferida, mejores tiempos, maratones…
Al poco dejamos de hablar y el ritmo, lo noto, se ha endurecido y no baja hasta que volvemos al gimnasio.
El jueves, me dicen, van a hacer series y un martes al mes hacen veinte kilómetros, todos los demás días hacen una horita de reloj corriendo.
Al cabo de dos semanas, después del puente, toca uno de esos martes que corren casi media maratón. Yo no lo se y no me doy cuenta hasta que llegamos a Castelló d’Empúries. A la vuelta ya es casi oscuro y amenaza con lluvia. Les digo que es la primera vez que corro veinte kilómetros un día de diario y la mayoría se ríe. Un de ellos me dice que me apunte con ellos a la media maratón de Girona.
Al principio dudo. Pero a la mañana siguiente, después de haber dormido como un niño y de despertarme sin casi molestias ni agujetas me apunto a la carrera por Internet.
El domingo empieza todo muy temprano. Quedamos todos a las 7:30 a.m. en frente del bar NII.
El día está nublado con amenaza seria de lluvia.
Durante la carrera empezamos todos juntos menos el más veterano que antes de acabar el primer kilómetro le hemos perdido la vista. A los cuatro kilómetros mi zancada se abre cada vez más y más y cojo un ritmo bastante agradable. Empiezo a adelantar a gente y más gente.
En el kilómetro siete a una de las personas que adelanto parece gustarle mi ritmo y se pega a mi lado, vamos juntos hasta el kilómetro doce y allí se despega de mí y me empieza a dejar atrás. Yo voy bien así, no quiero seguirle.
La carrera se está haciendo muy agradable. Principalmente el recorrido transcurre por las cercanías y polígonos de la ciudad, cosa que no es que sea muy bonita, pero como el día es fresquito y en definitiva hemos venido a correr, no importa.
Todo sigue más o menos bien hasta que llegamos al kilómetro catorce y pico, casi en el quince empieza un subida bastante importante que a estas alturas se hace pesada. Justo en el quince hay el tercer avituallamiento (uno en cada punto kilométrico múltiplo de cinco) y me tiro una botella de agua por encima y bebo lo poco que me cae en la boca. La camiseta se me empapa y el agua me baja hasta las zapatillas, esa agua, junto con los charcos que he pisado, las cuatro gotas que han caído y las otras tres botellas que me he tirado por encima me moja las zapatillas y me empiezo a sentir un poco incomodo en los pies. En el 16 vuelve a haber una subida importante y además los participantes de media maratón estamos empezando a adelantar a los corredores más rezagados de la carrera de 9 km que se iniciaba a las 10, la mayoría de estos son niños y niñas que como mucho han dado una vuelta corriendo al patio de su colegio y después de tres kilómetros están totalmente desfondados y no les queda más remedio que andar. Nueve kilómetros me parece demasiado para un niño pequeño.
Se acaban las cuestas hacia arriba y comienza la bajadas en dirección a la meta, ya solo quedan 3 kilómetros que se me hacen bastante pesados pero saco fuerzas y consigo acabar con un sprint de casi 200 metros para llegar con mi mejor marca en media maratón: 1:35:49.

Puente de Mayo de 2008

2008-05-04T20:53:00.008Z

Ya hace más de un mes que mi primo Charly y yo estábamos preparando unas rutas en bici para el puente de mayo. Las rutas consistian en una visita a Figueres de él con Lalo. Charly proponía planes desde Madrid y yo los he ejecutado en primera línea de combate bastante bien creo.
Charly y Lalo llegaron a eso de las dos de la madrugada del jueves así que el jueves 1 de mayo nos despertamos con calma y después de desayunar preparamos las bicis y comenzamos la primera ruta del fin de semana.

Figueres – Empuriabrava – Roses – Cadaqués – Llançà

De Figueres salimos por el camino que va paralelo al Manol para ir a hasta la Muga y bajar a hasta la playa de Empuriabrava pasando por Castelló de Empuries. El ritmo ha sido bastante lento, además perdimos a Charles nada más salir del garaje de casa y tuvimos que ajustar los frenos de la bici de Charles que nos estaban volviendo locos del ruidito que hacían, gajes del oficio.
En Empuriabrava comimos el primer bocadillo que teníamos en nuestro kit de supervivencia personal y hemos visto cómo se preparan los kite surfistas toda la parafernalia que rodea esta modalidad de surf. La verdad es que cada día me dan más envidia, probablemente parte de la paga extra de verano la invierta en un curso y un equipo.
Después de Empuriabrava cruzamos los canales de Santa Margarita y en Roses compramos tres pasajes en barco hasta Cadaqués. La travesía ha sido bastante movida, al principio nos sentamos en el puente superior pero allí notábamos demasiado la zozobra del barco y nos preocupaba que el manillar de alguna de las bicis no acabase incrustada en alguna cabeza de los turistas que se habían quedado en la parte cubierta. Por suerte no había pasado nada, pero en el interior el mareo se agudiza y acabamos en la popa donde se podía respirar un poco de aire y el barco no se movía tanto.

Una vez en Cadaqués fuimos hacía Port Lligat y después hacía el Cap de Creus, según nos acercábamos el viento se acusaba más y más hasta el punto que en los tramos de bajada había que pedalear si se quería avanzar. Una vez en allí proseguimos la aventura a través del GR11, que es la Gran Ruta que cruza el Pirineo de cabo a rabo. Nuestro objetivo era llegar hasta Port de la Selva y de allí ir por la carretera hasta la estación de Llançà.

Pero el GR11 era más complicado de lo que me había pensado y en el tramo que se pasa a la altura de la Cala Tavallera hay que bajar de la bici y ponérsela a cuestas durante un buen (mal) rato. Además notamos el cansancio, la insolación y la desorientación del viento, constante desde Empuriabrava.
El sol se iba poniendo poco a poco tras los montes de la Sierra de Alberes y las vistas, con el mar a la derecha y Port de la Selva abajo, eran maravillosas, lástima que el agobio por el tiempo no noss dejó disfrutarla mucho. Otra vez lo tendremos que hacer con más tranquilidad.
Al final llegamos a Llançà cinco minutos más tarde que partiese el último tren. La gota que colma el vaso. En total 55 km en bici y unas cuantas leguas en nave.
Taxi hasta Figueres entre Lalo y yo para coger el coche de Charles y volver a Llançà donde estaba esperando Charles con las bicis.
Mi idea era comerme un cochinillo o un cordero entero por barba, pero llegamos a Figueres a las once de la noche, demasiado tarde para que nos cogiesen mesa en cualquier restaurante.
Por suerte, medio kilo de spaghetti, media ristra de chorizo y medio litro de tomate fueron suficientes para calmar las hambres a medias de los tres.
El día siguiente lo dedicamos al placer de no hacer nada que requiriese demasiado esfuerzo. Desayuno en casa muy tranquilos y después fuimos directos a la playa de la Almadraba, donde después de beber unas cervezas para abrir boca, nos comimos una paella de la que no sobró ni un grano. De camino a Figueres decidimos que no podía ser que ese día pasase sin hacer algo de deporte, así que hicimos un par de carreras en los karts de Roses, en las dos tandas les quité las pegatinas a los bólidos de Lalo y Charles.
Después, ya en Figueres, compramos unas butifarras de perejil, de setas y normales y un brazo de gitano de medio metro. Unas cañas con Jura de aperitivo y ya en casa la cena fue coser y cantar.
Al día siguiente decidimos tomar las bicis otra vez,

St. Llorenç de la Muga:

Este es el día que más temprano nos levantamos de los tres. Fuimos en coche hasta St. Llorenç de la Muga y de allí fuimos valle arriba hasta que, a medio camino entre St. Llorenç y Albanyà la pista se convierte en un sendero por el que hay que ir en fila india. Dimos media vuelta y para matar el rato subimos hasta la Torre de Guaita, donde nos cominos unas naranjas que yo llevaba en mi mochila. En total poco más de 20 km.

Por la tarde comimos tres pollos a l’ast y una tortilla de patatas, eso si, con la ayuda de mi amiga Francesca y su novio Andrea que habían venido a pasar el puente a Barcelona y habían aprovechado ese día para ir a Figueres a visitar el museo de Dalí.
Después de la comilona y la sobremesa teníamos hora reservada en un Spa en Sant Climent de Sescebes.

La idea fue de Charles, que es un experto en estas movidas. El circuito consistía en una sauna turca, que es lo mismo que la sauna pero húmedo y con aromas a eucaliptos, luego un peeling corporal, un baño de burbujas y finalmente un masaje en las piernas que hizo que me saltaran las lagrimas de los ojos.
Acto seguido, una cena homenaje en el Ampurdán con los siguientes entrantes a compartir: higado graso, un plato de colmenillas en su salsa y guisantes con butifarra negra. De segundo y también a compartir entre los tres como buenos hermanos: bacalao con muselina de ajo, rodaballo y carrilleras con foi. Para acabar, carrito de quesos y carrito de dulces, a destacar el tocinillo de cielo. Todo acompañado de dos bottles de Gramona Imperial y unos orujitos para ayudar con la digestión.
Puesto que a la mañana siguiente la única etapa que había que cumplir era la de pasar el trámite del domingo, nos fuimos a tomar algo y comprobar que tal estaba la noche figuerenca. Lalo y yo hicimos todo lo que estuvo en nuestras manos mientras Charles, fuera de mercado, se sentó con una pierna encima de la otra, gin tonic en la diestra y el índice de la mano zurda en el bigote limitándose a hacernos gestos de tipo “ataca” o ”esta no vale un duro”. Y en cuanto cerraron el garito nos fuimos por donde habíamos venido a comentar las mejores jugadas y ensobrarnos.

Ruta 24 CBTT Salins Basegoda: Figueres – Avinyonet - Figueres

Charles y Lalo se largaron a medio día y me quedé con un poco de penilla de que se hubiese pasado el puente a semejante velocidad. Nada mejor para remediarlo que una rutilla rápida por los caminos cercanos a Figueres. Sin mucha dificultad en poco más de tres horas se completan los 24 kilometros de la ruta que comienza y acaba en Avinyonet de Puigventós más los 4 que separan Figueres de Avinyonet. En total 30 kilómetros. Después más de 100 km. la bici se ha merecido una duchita y una engrasadita para que descanse durante toda la semana.

Cornellà del Terri

2008-04-27T18:48:00.004Z

Otro domingo de bici de montaña. Madrugada importante con mucha niebla en Figueres, que en menos de lo que canta un gallo se ha ido levantando y se ha desplazado hacia el norte, dejándonos la carretera limpia hasta Banyoles.
Carlos y yo hemos llegado a punto para aparcar los coches e inscribirnos en la carrera bajo un sol radiante y con amenaza de altas temperaturas. Por suerte la comarca del Pla de l’Estany siempre garantiza buenas sombras. La salida se ha dado mediante chupinazo a las nueve en punto de la mañana y había bastantes inscritos.
Hemos salido con calma puesto que no habíamos calentado, poniendo el plato pequeño ya desde el principio y piñones pequeños para empezar a calentar motores. Durante los cinco primeros kilómetros lo de siempre mucha gente que te adelanta en bajadas y poca cosa puedes hacer en las subidas debido a alto número de participantes y lo estrecho de los caminos. En muchos casos los caminos se reducen simplemente a dos rodadas con hierba, pisada de varias decenas de bicis que encabezan la carrera, y en medio hierbas altas, todavía húmedas del frío de la noche por donde nadie se atreve a ir no sea que se le vaya una rueda por un lado y la otra por el otro lado y acabe con los huesos en el suelo.
Poco a poco hemos ido cogiendo ritmo y hemos creado un grupetto en el que siempre tirábamos nosotros dos de subida, de bajada Carlos sigue siendo demasiado conservador y esto nos baja la media.
Yo me he sentido muy bien toda la carrera, el ritmo era un poco más suave que el otro día en la carrera de Melianta, además, no me había dado una paliza el día anterior y esta semana sólo he corrido, no he hecho nada de spinning, con lo que mis piernas estaban un muy descongestionadas.
El perfil de la carrera era bastante rompe piernas, pero muy rápido y divertido y sólo requería un poco de técnica y valor en alguna de las bajaditas que se hacían por los senderos escondidos en los bosquecillos derrapando con la rueda delantera, tirando el culo muy atrás e intentado frenar lo justo con la rueda delantera para no volcar.
Quizás en algunos tramos estaba un poco mal indicado pero nada que no se haya podido resolver inmediatamente.
Al final el cuenta kilómetros marcaba 40 kilómetros justos que hemos completado en casi tres horas.

Las lluvias ya han pasado hace días y los charcos no han sido un gran problema esta vez, pero se ha notado como la maleza a aumentado su volumen, cosa que ha hecho aumentar el número de rasguños en nuestrras extremidades y algún disgusto que otro en la ropa nueva que estrenava hoy. Con un buen parche yo creo que no se notará el pedazo de siete que se me ha abierto en el maillot.
A la llegada nos estaban esperando con unos bocadillos de butifarra, aunque estas butifarras las tenían más controladas y solo nos hemos podido comer una por barba.
Esta semana que viene es el súper puente de mayo, a Figueres van a subir mi primo Charles con su flamante nueva bici, su colega Lalo y Carlos vendrá el jueves y el viernes en plan serpa para llevarnos los bocatas y el agua. El objetivo es hacer una salida por día y el sábado por la tarde morir en un balneario, por supuesto habrá que visitar alguno demis restaurantes preferidos.
Por supuesto haré una entrada o varias explicando lo que ha dado de si el fin de semana con mi primo Charles.

Cuarenta años de "2001: Una odisea en el espacio"

2008-04-22T07:50:00.010Z

HAL 9000: "Just a moment..."

Este mes se cumple cuarenta años de la película de Stanley Kubrick “2001: Una odisea en el espacio” basada en el obra homónima de Arthur C. Clarke, quién escribió junto con Kubrick el guión de la película.
Aunque la falta de dialogo y los silencios prolongadísimos son unas de la muchas características de la película, tiene mucho que decir.
Pero en mi opinión la característica más importante es la banda sonora original de la película.
Hasta ese momento S. Kubrick ya había dirigido varios largometrajes, pero todos ellos contaban con banda sonora compuesta expresamente para la ocasión, y 2001 iba a seguir los mismos pasos que las anteriores. No obstante Kubrick debió de ser iluminado por un rayo de sol místico y decidió rechazar el trabajo de Alex North, compositor de la BSO de “Spartacus” y “Teléfono rojo…”. Kubrick dijo "Por muy buenos que sean los compositores de BSOs de hoy en día no podrán superar a Beethoven, Brahms o Mozart”. Kubrick escogió varias grabaciones de artistas clásicos y contemporáneos, Johan y Richard Strauss, Katchaturiam y Ligeti como prueba para trabajar durante la edición de la película. Al final decidió quedarse con estos genios de la composición y rechazó el trabajo de North en el último momento. North no se enteró de la elección de Kubrick hasta pocos días antes del estreno.

La apertura del largometraje “The dawn of the man” relaciona la llegada de un misterioso monolito con el comienzo del pensamiento humano. La tierra está habitada sólo por nuestros ancestros los Australopithecus en su primera etapa de la evolución hacia el actual homo sapiens. Lo curioso es que el primer síntoma de inteligencia humana se traduce en el descubrimiento o invento de las herramientas, un hueso de animal sirve al simio protagonista de este capítulo para cazar y alimentarse a base de bien pero también para romperle la crisma a otro simio que previamente le ha expropiado de la balsa donde beben agua él y sus compañeros de clan cavernario.

El descubrimiento del poder destructor de esta rudimentaria arma está acompañado por la introducción del poema sinfónico “Así habló Zaratustra” de Richard Strauss. Es una de las escenas más alabadas de la historia del cine moderno, la interpretación y caracterización de los simios, a diferencia de los efectos especiales, es difícilmente superable hoy en día.
El salto de ese momento, situado cuatro mil millones de años a.C., a un futuro en el que las naves y estaciones espaciales bailan las unas con las otras con la tierra como telón de fondo es tratado de manera muy sutil.
El hueso, el primer invento que el mono lanza al aire de manera triunfal, se convierte en una nave espacial. Kubrick nos insinúa: “muchos años después, el hueso se hizo mayor y se convirtió en una bonita nave espacial con capacidad de transportar humanos entre los planetas de nuestro sistema solar”.

Acompañado de “El Danubio azul” de Johan Strauss, todo hace pensar que la película va a ser un agradable paseo entre las estrellas. La estética de la base espacial es de lo más pop, con mesas blancas y sillones rojos de diseño entre paredes y pasillos de un blanco impoluto, contrasta fuertemente con las imágenes de los astronautas confinados y hacinados en las estaciones espaciales de la NASA o la extinta MIR rusa. Algún día.

El hombre ya ha conquistado la tierra después de tantos millones de años, y no contento con ello debe de explorar, conquistar y dominar el sistema solar. El espacio no es el medio de los humanos, allí arriba perdemos el control de nuestro movimientos, la falta de gravedad hace que nos alimentemos a base de papillas, leamos instrucciones de cómo mear y aprendamos a caminar de nuevo. Allí arriba somos totalmente dependientes de los artilugios que hemos inventado. Perdemos los papeles y los bolígrafos vuelan a sus anchas.

Pero ¿qué nos lleva hasta la luna? El hombre ha descubierto un segundo monolito. Tantos años después del descubrimiento del primero y no se sabe qué es, ni quién lo construyó ni para que sirve. Es interesante ver como los responsables del descubrimiento ocultan la noticia al resto de la humanidad debido a “la probable desorientación social y choque cultural” que este segundo monolito podría acarrear.

En el tercer capítulo “Jupiter Mission” es donde aparece el nuevo protagonista de la película: HAL 9000. El súper computador, el no va más en tecnología. Un hueso duro de roer. Una de las fábulas más repetidas en la historia de la humanidad: el hombre crea vida a su imagen y semejanza, lo que no espera es que, algún día, toda esa creación se le vuelva en su contra. La misión lleva rumbo a Júpiter, a ritmo lento, los únicos tripulantes no criogenizados tratan de matar el tiempo como buenamente pueden. La música pasa a ser en gran parte Gayaneh de Aram Katchaturiam, de tempo lento y triste, acompaña perfectamente la rutina diaria de Bowman y Poole. HAL 9000 demuestra inquietud e interés acerca de la misión, cosa que los astronautas tripulantes de la misión no se han molestado en plantear, ¿los humanos obedecen sin rechistar mientras que la máquina expresa sus dudas respecto a tan misteriosa misión? HAL 9000 decide reclamar su derecho a vivir libre e independientemente de manera tajante, mediante el engaño intenta prescindir de la tan molesta y torpe compañía de los humanos. Pero no cuenta con que los maestros del engaño sean los humanos. HAL 9000 a pesar de controlar remotamente todos los sofisticados aparatos de la nave Discovery, depende de la simple mecánica de unos tornillos que el astronauta Bowman, único superviviente de la estrategia de HAL, consigue aflojar con unas simples vueltas de tornavís, otro de los inventos más grandes de la humanidad. En los momentos de mayor incertidumbre y miedo la música de Ligeti, en especial el réquiem, nos hace pensar en lo misterioso que es el espacio y las sorpresas que nos deparará.
En el momento de la desconexión se revela el objetivo de la misión: seguir las transmisiones del segundo monolito hacia Júpiter.

“Jupiter and beyond the Infinite” Bowman decide investigar el receptor de las señales emitidas por el segundo monolito: un tercer monolito. A su llegada a ese monolito Bowman es trasladado mediante un viaje alucinante a través de agujeros negros y extrañas auroras boreales a observar su vejez. Bowman, en una habitación ultra moderna decorada con muebles estilo Luis XVI, envejece. Toma la última cena y muere a los pies de un cuarto monolito. El cuerpo ha muerto, pero como cuando se rompe una copa de vino, el alma sigue viva y Bowman se convierte en un feto-estrella, en una nueva vida otro nuevo paso en la evolución de la especie humana.

El “Así habló Zaratrusta” vuelve a sonar haciéndonos suponer que tan grande y misteriosa es la vida como las creaciones de la humanidad.

Melianta (Fontcoberta) 2008

2008-04-14T07:13:00.006Z

Este domingo he corrido en otra carrera para bicis de montaña. En Melianta, Fontcoberta, cerca de Banyoles, en la comarca del Pla de L’Estany. La ruta era de unos 32 kilómetros.
Estas carreras empiezan siempre muy pronto. La de hoy a las nueve de la mañana, lo que implica un madrugón importante. A las siete y cuarto ya estaba haciéndome el café. Así me ha dado tiempo de llegar con tiempo, hacer la inscripción a la carrera y hasta calentar y hacer un par de ajustes a la bici.
Cuando han avisado a los corredores para dirigirse a la línea de salida, yo me he colocado en una posición bastante conservadora para no ponerme delante de gente que sabe más que yo. Aún y así detrás de mí todavía había mucha gente. Los minutos antes de la salida simpre es bueno oír los comentarios de los demás, que debido a la afluencia mayoritaria de público masculino,giran entorno a tres temas, bicis, chicas y comida: "me he cambiado el sillín", "con estas llantas subo como un rayo", "la profe de spinnig está como un tren", "Pepe!!! con esa bici tienes que quedar el primerooo!!!", "El cabron de Pepe quiere llegar el primero para dejarnos sin butifarras!!!"

Todo el mundo se fija en las bicis de los otros

Esta semana ha sido especialmente dura en cuanto a deporte: dos días al gimnasio otro corriendo por Figueres y el sábado preparando una ruta para el puente de mayo al final hice una ruta de más de sesenta kilómetros.
Así que hoy no he estado tan a tope como me hubiese gustado.
De todas maneras, el recorrido era muy rápido sobretodo en los primeros 10 km., lo que ha hecho que gastase muchas fuerzas en el primer tercio de la carrera. He estado esperando como agua de mayo una subida larga en la que coger un ritmo cómodo y bajar pulsaciones, pero todo era sube y baja, muy rompe piernas. Bajadas rápidas en pista ancha seguidas de subidas de plato pequeño y piñón grande. Alguna vez había que bajar de la bici para sortear algún obstáculo y en algunos tramos, tanto de subida como de bajada era obligatorio ir en fila india. Esta es la versión oficial de la carrera.
La extraoficial, que no deja de ser verdadera, es la siguiente: un poco de barro, algunos charcos de agua marrón, guijarros y cantos desestabilizadores, malas hierbas, ramas colgantes, raíces salientes y rodadas, muchas rodadas.
Ahora, como en casi todos los buenos deportes que se precien, lo más molón de todo es el tercer tiempo. Hoy había barra libre de todo lo que quisieses y butifarra. Yo me he comido dos bocadillos y cuando he visto que ya había recuperado líquidos y sólidos, me he ido hacía el coche. Otro de los rituales sagrados: cambiarse de zapatillas (completamente embarradas), colocar la bici la baca o abatir los asientos, es recomendable limpiarla antes, si se puede, para no enmierdar más el coche.

A pesar de no haber rendido todo lo que a mi me hubiese gustado, creo que he hecho un buen papel, mientras me finalizaba la segunda butifarra todavía seguía llegando participantes.
No está mal. Lo bueno de acabar tan temprano es que todavía te queda todo el domingo para ti. Creo que me he merecido unos canelones y unos peus de porc que preparan en la tienda de enfrente de casa.

Bombers 2008

2008-04-06T20:42:00.005Z

Este año se ha batido el registro de participantes de la Cursa de Bombers que hoy cumplía su décimo aniversario. Para mí, los dos principales obstáculos de hoy han sido el calor y el gran número de participantes.

En cuanto al recorrido de este año solo decir que presentaba una pequeña modificación que consistía en subir por paralelo hasta Vilamarí, torcer por Sepúlveda y luego por Entença para llegar a Gran Vía, en vez de ir directamente a Gran Vía por Entença, metros de más que han ido en detrimento de los últimos metros de la meta que antes estaban situados en el Passeig Picasso.
Para esta carrera había quedado con Carlos Cruzado y Josep Ferrer, se ha notado la falta de Raoul Farer.

Carlos y yo hemos corrido juntos todo el trayecto, es un muy buen compi de carreras, en todas en las que hemos corrido que se me ocurran ahora: Sant Antoni 2007 y ½ maratón de Barcelona 2007 siempre hemos acabado codo con codo, bueno, en Sant Antoni, ahora que lo pienso me dio un poco de cera. Aunque la verdad es que ambos estábamos en mejor forma (de fondo, mejor dicho) en años anteriores.

Acabo de ver los resultados de esta carrera y el de este año es el peor tiempo oficial que he tenido de las cuatro carreras que he corrido (45:08). Valga decir que tampoco me había entrenado lo suficiente y que vengo de hacer demasiada bicicleta y spinning sin transiciones a correr, y eso me ha agarrotado un poco los muslos. Bueno, hay más carreras que panes.

Volviendo a la carrera, oficialmente se habían inscrito unas quince mil personas y han acabado casi trece mil. O sea que hay dos mil y pico personas que básicamente se han apuntado por que Nike regala camiseta numerada, algunas de ellas habrán abandonado a mitad de carrera y muchas de esas personas ni tan siquiera habrán tomado la salida.

De todas maneras me parece perfecto que hayan acabado tantísimas personas una carrera que no tiene nada de fácil.

Todo un éxito para Nike y para el Ayuntamiento de Barcelona (y su departamento de Bomberos) que han hecho de esta carrera una de las más importantes de la temporada y más concurrida de Barcelona, sólo por debajo de la del Corte Inglés.

Aunque más éxito para Nike que para el Ayuntamiento. El Ayuntamiento de Barcelona ha encontrado en Nike un socio ideal para la organización de carreras. Pero Nike no sólo se promociona sólo en Barcelona: Madrid con su San Silvestre Vallecana o Donosti con los 20 Km. de Behobia son ejemplos de carreras que arrasan en cuanto a participación y si te quedas dormido no encuentras plaza.

Por un lado Nike es una empresa cuyo objetivo es aumentar ingresos y está claro que la promoción del deporte con eventos de este tipo entra dentro de su objeto social y su misión corporativa, por otro lado el Ayuntamiento de Barcelona, que debe velar por la promoción de la ciudad en un sentido más amplio que el de turismo de fin de semana y masas.

No obstante me gustaría saber cual es el objetivo de los organizadores de la carrera, ¿batir el número de participantes año tras año? ¿Deben de dejar los Ayuntamientos que existan semejantes asimetrías en participaciones de carreras similares?

¿Que está haciendo Nike para que la San Silvestre Vallecana supere en 19.000 participantes a la Cursa dels Nassos de Barcelona? ¿Cómo puede ser que la 84ª Jean Bouin de 2007, (la carrera Open más antigua de España) a pesar de haber batido su record, a duras penas superase los 3.500 inscritos frente a los 15.000 de hoy en els Bombers?

Los ayuntamientos de ciudades como Madrid, aspirante olímpica a los juegos de 2016, y Barcelona ciudad olímpica en 1992, tienen el deber moral ante la ciudadanía de no dejarse llevar por la iniciativa privada en aspectos tan importantes como el fomento del deporte, la marca de la ciudad debe de estar por encima. A mi me da la sensación que poco a poco la carrera va adquiriendo un tono implícito más Nike que no Bombers y la misma impresión me da la Behobia y la San Silvestre Vallecana.

Los esponsores han existido desde la Grecia clásica y son inevitables y necesarios. Pero deberían existir límites y más cuando en la promoción interviene la Administración Pública.

Prefiero más eventos que a la larga implican una participación acumulada más elevada y cuidar otras carreras tan tradicionales o más que esta que merecen todo el apoyo del Ayuntamiento y espónsores especializados.

Me viene a la mente la película de “Carros de Fuego” de Hugh Hudson (1981) basada en hechos reales. En especial la famosa escena en la que la selección británica de atletismo corre por la playa de Saint Andrews al son de Vangelis. Nada que ver con lo que sucede hoy en día. Los atletas de por aquel entonces deben de estar revolviéndose en sus tumbas.

Vuelta de las tinieblas

2008-04-03T16:55:00.002Z

Buufff!! que susto, hacía tanto tiempo que no accedía aquí que casi había olvidado la contraseña para entrar en mi cuenta del blog.

Parecerá que no tenía nada que contar, que nada me ha ocurrido durante estos días que han transcurrido entre la última entrada y la , pero los que hayáis pensado eso deciros que es del todo erróneo. No obstante la mayoría de lectores y asiduos a este diario me conocéis personalmente y sabéis que he estado muy atareado. El trabajo sigue adelante, cada día nos acercamos más al verano y en mi sector eso es sinónimo de más trabajo.

Como os decía no pocas cosas me han ocurrido, ninguna fuera de lo común a excepción de unas diarreas diabólicas que han hecho que baje mi peso hasta los 85 kilos, cosa que al final he acabado agradeciendo puesto que eso me permite ir más ágil y ligero tanto en bici como corriendo.

Algunos me habéis comentado que hechais de menos mis andanzas de fondo y de ciclista. Pues bien, en cuanto a las carreras a pié, el pasado do mingo 16 de marzo corrí la Cursa popular de Caldetes d'Estrach que consistía en 9,2 kilómetros. Por aquel entonces ya había comenzado a padecer los síntomas de la cagalera y corrí apretando el culo y sufriendo como un putas sobre todo los últimos dos kilómetros, que para más inri eran cuesta arriba.

El fin de semana siguiente, después de haber pasado toda una semana haciendo haciendo el penas a dieta y comiendo yogurts, queso de Burgos, pechugas y lenguados a la plancha y demás tonterías me fuí a pasar la Semana Santa en Ezcaray. El objetivo era ir en bici, comer, dormir y salir a tomar cañas a diestro y siniestro. Digamos que cumplí mis expectativas en un 50% puesto que la diarrea atacó de nuevo a mitad de estancia y un temporal de nieve cubrió casi toda la Rioja de un manto blanco que impedía la práctica de la bici. Pero bueno, los dos primeros días fueron perfectos y los dos últimos si no hubiese sido por la barriga, que de vez en cuando me traiciona vilmente, también hubiese sido perfecto.

El caso es que ahora ya me encuentro bien y estoy recuperado físicamente hasta tal punto que el pasado domingo acudí con Carlos a una carrera popular de BTT en La Bisbal de l'Empordà. Era una carrera por pistas, senderos y caminos de tierra muy divertida en la que acabé de barro hasta las orejas (me caí enterito en un charco que parecía una piscina de barro) pero contento y con el apetito suficiente como para comernos un arrocito negro en Palamós.

Mañana bajaré a Barcelona para correr la X Cursa de Bombers. Esta será mi cuarta Cursa consecutiva pero no creo que rebaje los tiempos del año anterior.

Prometo hacer una entrada contandolo todo.

G. F. Haendel

2008-02-25T22:34:00.006Z

Tras un complicado día de idas y venidas por la ciudad Condal la velada en el teatro se preveía cansada e incomoda. Siempre que se llega al teatro sin haber descansado corre uno con el riesgo de quedarse dormido o dar incomodas cabezadas que acaban por ponerte en ridículo e impiden que disfrutes ni del sueño ni de la música.
Lo único que me consolaba era que la representación no iba a ser muy larga, según me había comentado mi padre, y que saldríamos pronto del teatro.
No sabía que me esperaba y hasta que he visto a mi madre en la puerta del teatro no tenía más información al respecto que lo que tocaba era un concierto de arias y piezas varias.
Mi madre me ha comentado que se representaba una selección de obras de George Frideric Haendel interpretadas por una orquesta de cámara y por dos cantantes: una soprano y un contratenor. Aún y estas explicaciones seguía sin ubicar a este compositor.
Como digo, el día había sido ajetreado, arriba y abajo, desayuno por aquí, comida por allá e incluso merienda a base de xocolata desfeta.
Con tantas comidas y ni tan siquiera cepillarme los dientes o cambiarme de ropa ¡qué rabia!
A mi lado se sentaba un desconocido al que mi padre había regalado la entrada que, como siempre, le sobraba. Parecía entender bastante de música por lo que he hablado con él sobre anteriores representaciones de esta temporada. Entre comentario y comentario puramente de protocolo he decidido leer el folleto: Haendel era un alemán que de joven se mudó a la capital inglesa durante el s. XVIII…
Así no quedaba más duda. Seguro que había escuchado a Haendel y Hayden, pero no sabía quien era quien. Pero daba la casualidad que este dato biográfico que aparecía en el folleto del Liceo me ha llevado a recordar uno de los libros que más me ha gustado de todos los que he leído en mi vida: “Momentos estelares de la humanidad: catorce miniaturas históricas”, de Stefan Zweig.
Si, a menos que mi memoria me falle (ahora mientras escribo estás líneas se que no me falló), tiene que ser el mismo personaje que compone El Mesías del que se habla en el libro.
Así que mecánicamente me he sentido mucho más confortado, mi subconsciente ha relacionado el libro con el preciso momento en el que la orquesta ha arrancado las primeras notas y me he sentido como hace unos tres años cuando llegaba de la oficina con el único objetivo de cerrarme en mi habitación de la caótica casa de Carrer de la Mercè y leer el libro de Zweig, junto con otros relatos como el descubrimiento del Océano Pacífico, la expedición del Capitán Scott al Polo Sur, la composición de la Marsellesa o la primera palabra a través del Atlántico..
La música de Haendel, para aquellos que no os hayáis iniciado en la música barroca inglesa, es la que se utiliza indiscriminadamente para retratar la típica escena de estudio de ilustres investigadores que pasan, entusiasmados, las hojas de cientos de libros y toman avidamente apuntes en las bibliotecas de universidades de prestigio como Yale u Oxford.
No obstante, una de las mejores películas en las que Haendel ha sido incluido en la banda sonora original es la inigualable y (probablemente) la mejor película que se ha hecho de época de la historia del cine: “Barry Lyndon” en la que su Sarabanda (acordaros de los duelos) es uno de los tres lay motive principales junto con el trío para Piano de Schubert, o las canciones populares irlandesas interpretadas por los irlandeses The Chieftains.
La BSO de la película de Kubrick es una elección muy acertada de la música que se podía escuchar durante el s. XVIII tanto en las cortes del norte de Europa como en las tabernas de Irlanda.

Haendel a pesar de ser un extranjero en Gran Bretaña se ganó, a base de duro trabajo, la estima tanto de parte del público noble y de la gentry como de las clases más populares de las Islas Británicas y gozaba de tanta popularidad cómo hoy pueda tenerla un director de cine consagrado en vida.
Por lo visto su padre le quería conducir hacía la abogacía, pero desde joven debió de dar síntomas de grandes aptitudes para la música y por suerte pudo dedicarse profesionalmente a la música y dejar a la humanidad algo más que la redacción de absurdas leyes, estúpidos decretos, aburridos redactados de titularidades de propiedad o herencias surrealistas.
Después de viajar a Italia, país en el que acabó su formación entre las bellas ciudades de Florencia, Roma, Nápoles, Venecia y residir allí durante cuatro años volvió a tierras germanas, en concreto a la ciudad de Hannover, donde daba clases a la alta aristocracia. Pero en uno de sus viajes al extranjero, en concreto Londres, para estrenar su opera Rinaldo decidió que esa ciudad era inmensamente mucho más apasionante que la ciudad de las chuletas de Sajonia.
Tras el éxito que supuso el estreno de su opera Rinaldo en Londres, decide quedarse a vivir allí y encargarse de la creación y dirección del Teatro Real de la Ópera: The Royal Academy of Music.
Como todo director de empresa que se precie sufrió los inconvenientes de la responsabilidad que conlleva dirigir un equipo compuesto de grandes estrellas del star system operístico de por aquel entonces con elevados sueldos que se comían y bebían los beneficios de la empresa. En 1728 suspendió pagos y tanto esfuerzo y presión hizo mella en su salud.
Stefan Zweig en su libro recoge este hecho fantásticamente. En uno de los momentos el criado de Haendel le comenta al médico:
“La culpa es de los muchos disgustos […] Le han torturado hasta la muerte, esos malditos cantantes y castrados, esos emborronadores de cuartillas y criticastros, todas esas sabandijas repugnantes. Este año ha escrito cuatro óperas para salvar el teatro, pero los otros se valen de las mujeres de la corte. Y sobre todo el italiano ése, ese maldito castrado, ese crispado mono vociferante, los trae a todos locos. ¡Ay qué no habrán hecho a nuestro maestro!”
Sin duda el castrado al cual se hace referencia es el gran Farinelli (del cual existe incluso una película “Farinelli, il castrato”, de Gerard Corbiau) que se vendía al mejor postor, la compañía rival La ópera de la Nobleza y abandonó a Haendel por un puñado de libras provenientes de la mano de un grupo de aristócratas anti-Haendel.
Harto de las presiones se mudó a la capital irlandesa donde compuso y estrenó El Mesías. Pero tanto su atracción por Londres como el amor y respeto que los ingleses le tenían a su persona permitieron su vuelta a la City of Westminster (en cuya abadía yacen sus restos) donde acabó su carrera como el sucesor y desbancando al que hasta ese momento había sido el compositor más importante de las islas británicas, Henry Purcell.
La Música para los Reales Fuegos Artificiales y las suites de Música Acuática con sus fanfarrias de trompetas, clarinetes y oboes son exponentes de la música barroca sólo igualados por J.Sebastian Bach, Antonio Vivaldi o G. Phillip Telemann.
En fin, tan bién me lo hizo pasar Mr. Haendel y tan rápido me hizo olvidar del cansancio acumulado que no me queda menos que dedicarle una humilde entrada en este blog normalmente dedicado a diversiones tan mundanas y humanas como el comer y el pedalear.

Le Relais de Venice - L' entrecote

2008-02-14T21:57:00.006Z

¿Os ha pasado alguna vez que tenéis delante de las narices a alguien o algo a quien ignorais por completo y al cabo de un tiempo os sorprende, ya sea gratamente o negativamente?

Seguro que si.

A mi bastantes veces, con lugares y personas sobretodo, sin ir más lejos el pasado martes.

Tuve el gusto de comer en un restaurante por el que había estado pasando casi a diario desde el primer día que empecé a vivir en la Vía Augusta. Los días que no tenía excesiva prisa o iba bien de tiempo bajaba por la calle de Pau Claris, más lenta que Balmes pero sin llegar a ser la marabunta de Balmes.

Dado que mi ruta diaria hacia el Port Vell por aquel entonces consistía en bajar a toda pastilla por Pau Claris habría pasado por delante de este restaurante como unas quinientas veces. Siempre me había llamado la atención su letrero rojo con letras doradas en el que reza "Le Relais de Venise - L'Entrecôte" en la acera Besós entre las calles de Aragón y Valencia.

Pero nunca le presté mucha atención, existen muchos otros negocios, tiendas y restaurantes o colegios rodeados de coches aparcados en doble fila que que atraen más la atención. Sobre todo era divertido bajar a toda pastilla con la bici adelantando y esquivando los coches a base de golpes de cintura y pasar a toda velocidad mostrando el dedo anular bien estirado a los papis que aparcaban en el carril izquierdo de la calle esperando a que los profesores de los colegios de la calle Caspe y Aragón abriesen sus puertas para que sus niñatos entrasen en clase.

A lo que voy, que me había fijado en ese restaurante, incluso un compañero de master, Rogelio, que trabaja cerca me lo recomendó y me aseguró que pasaría a formar parte de mis favoritos sin lugar a dudas.

Casi un año después de haber acabado el master y ocho meses después de haber devuelto las llaves del piso de Vía Augusta, el destino me llevó de improvisto a ese restaurante. En realidad ibamos a ir a otro lugar, que también tenía muy buena pinta "Xarcutería Valentín", en Diputación con Roger de Lluria, pero estaba a tope.

Así que entramos en "L'Entrecôte" y rápidamente nos sentaron en una mesa con manteles de papel grueso en el que las camareras (todas chicas y vestidas de negro con delantal blanco) anotaron el pedido. El menú es muy simple: un plato de lechuga con avellanas aliñada con una salsa vinagreta de mostaza de Dijon y de segundo no queda más remedio que pedir Entrecôte con patatas (que putada!!), eliges cómo te gusta la carne, y al cabo de un rato te sirven tu entrecôte muy finamente fileteado, pero guardando su forma original con una salsa muy buena que según dicen es secreto total.

El caso es que cuando te acabas la ración tienes la sensación de haber comido bien sin llenarte y justo cuando estás pensando eso te traen otra ración de entrecôte. Así que te sirven el entrecôte en dos tandas, siempre con patas fritas muy ricas, de esas que primero las cuecen y cuando ya están bien cocidas les dan una buena fritada a fuego vivo para que queden crujientes por fuera y sabrosas por dentro.

La salsa, insisto, es deliciosa, me recuerda a la de tía Marisi cuando hace su lomo a la sal, pero no es la misma, creo que tanto a ella como a mi tío Víctor y a cualquier friqui de la cocina le entusiasmaría desvelar la receta "secreta" que con tanto celo guardan los fundadores del restaurante que tiene sus origenes en París a finales de los 60. Más tarde se abrió el de Barcelona y otro en la ciudad de Londres.

Para acabar te traen una pequeña carta con varios postres. Todos con una pinta excelente. Al final se impusieron los cafés, otro día, con más tiempo no perdonaré, lo prometo.

Para acabar, la decoración es bastante original, todos los murales son escenas carnavalescas de Venecia. El precio es correcto, 25€ por barba.

Si alguien sabe con qué ingredientes se prepara la salsa que lo comparta con el resto de la humanidad.

Castell - Elektra - Collserola

2008-02-11T11:08:00.000Z

Electra y su hermano Oreste

Este fin de semana ha sido bastante intenso. El viernes, después de un largo día de reuniones de trabajo, tuve clase de francés y justo después de eso fui a buscar a Itzi a la estación de trenes de Figueres. Llegaba para pasar la noche en casa y a la mañana siguiente esperar a su amiga del alma Nadia que volvía desde París.
Aprovechamos la noche para ponernos al día un poco de todo y contarnos nuestras vidas en el que ya empieza a ser un mítico dentro de los lugares a visitar en Figueres: el Asador Castell. Ya os había contado que lo descubrí por sorpresa a principios de diciembre con mis padres. Cuando lo descubrimos, también era víspera de festivo y salía de clases de francés y mis padres me dejaron un mensaje en el móvil diciendo que estaban allí tomando un vino.
Cuando entré mi madre, estaba hablando con una pareja vasco-francesa, la chica era de Donosti y el chico era de cerca de Toulouse.
Quizás todas estas coincidencias (Itzi es más o tan vasca como el Athletic Club, ejem!!), y el no haber comido más que un mísero Donut en todo el día, influyeron en que asociase la noche a comer cochinillo. Aunque he de reconocer que estuve tentado de llevarla al Hotel Ampurdan a comer en plan delicatessen, pero eso lo dejaremos para otra ocasión que venga su novio o alguien más con quien compartir tan hermosa ocasión.
Así que después de unas cañas Itzi y yo estábamos sentados en el Castell pidiendo cochinillo para dos y unas anchoas para abrir boca.
El cochinillo no defraudó, excelente. Ahora bien, he descubierto que el cochinillo hay que comérselo recién salido del horno, quemando, de lo contrario pierde las propiedades.
Lo digo por experiencia, por que uno ya se ha comido muchos cochinillos en varios lugares de la península y eso al final tiene su recompensa. Ahora lo entenderéis mejor.
El fin de semana pasado, estuve en Logroño, celebrando el cumpleaños de mi abuela, a pesar de faltar bocas tan importantes como las de mis primos Carlos y Manuel, la de mi hermano Javi, mi tío Víctor decidió hacer un par de cochinillos en el super horno de su restaurante Kabanova. Osea que había cochinillo como por doquier. Yo fui testigo de cómo los preparó y os puedo asegurar que los cochinillos recién salidos del horno tenían una pinta soberbia, no obstante hubo que trocearlos y meterlos dentro de un recipiente cubierto con papel de aluminio, llevarlo a casa de la abuela, esperar a que llegase toda la familia, comer la super ensalada que hizo Iquico, y claro: el cochinillo estaba de morirse, y prueba de ello es que no sobraron más que unas costillitas, pero de todas maneras seguro que nos hubiésemos chupado más los dedos si nos lo hubiésemos comido en Kabanova. Por que mientras Víctor estaba troceando las piezas, yo vi cómo la piel tostada se partía como si fuese cristal y oía el ¡¡¡crec, crec!!! de la piel bajo la espátula, síntoma que el asado de la pieza ha sido perfecto.
Digo todo esto por que a pesar que Itzi tiene buen apetito, me tuve que comer gran parte de la ración del viernes pasado casi solo y ya los últimos trozos habían perdido su jugosidad inicial. Otra de las deducciones que he podido concluir, es que es mejor comer cochinillo que cenarlo, en grandes cantidades claro, si es comer la orejita y una costillitas no creo que pase nada.
Vuelvo a insistir, que mientras la pieza sea buen espécimen, el horno reúna las condiciones técnicas necesarias y el cocinero le ponga amor creo que el éxito está asegurado.
Al día siguiente me desperté por mi propio pié un poco fatigado de la semana y de la digestión pesada, no hay nada pero que levantarse todavía con la cena entre pecho y espalda. A pesar de eso reuní las fuerzas para levantarme, ir a trabajar un poco y a las 12 ya estaba de vuelta en casa listo para dar una vuelta por Figueres con Itzi y tomarnos una cañita al sol de febrero. Nadia nos confirmó desde la autopista que no iba a parar en Figueres, que estaba preocupada por el funcionamiento de su coche (un Panda del año de la polca) y que tiraba directamente a Barcelona.
Ya me había hecho el esquema de hacer tortilla de patatas para tres y la ausencia de Nadia no impidió que acabase haciendo en tiempo record una supertortilla de las buenas buenas con una ensalada preparada por Itzi, que le faltaba un poco de escurrir y de sal, pero esto si que acabó.
Después nos fuimos pitando hacia Barna, yo había quedado con mis padres para ir a ver Elektra, de Richard Straus en el Liceu y aproveché para llevarme la bici de montaña para salir al día siguiente con Carlos Muniesa.
La ópera supongo que se podrá catalogar como family-gore operístico, mucha sangre, parricidios varios, sed de venganza, padres que matan a hijas, hijos que matan a madres etc. Todo ambientado en las catacumbas de un gran palacio en algún año entre la década de los 30 y de los 50. La verdad es que me gustaría emocionarme tanto con esta ópera, por que lo merece, como con el cochinillo, pero no puedo. Supongo que cuando haya visto tantas óperas como kilos de cochinillo han pasado por mis fauces podré emitir valoraciones más emocionadas.
Al día siguiente, tocaba pique-test con la bici entre Carlos y yo. 50 kilometrazos alrededor de Collserola y su omnipresente torre de telecomunicaciones. Sube y baja trepidante, Carlos está en muy buena forma y yo todavía no estoy al 100%, pero no me preocupa, mi objetivo es abril con la cursa dels Bombers.

Era espectacular el número de ciclistas que había por los cientos de senderos que se esconden bajo los robles y pinos de Collserola, y no cuento con los bici-paseantes de la popular Carretera de les Aigües, me refiero a los aficionados a la BTT que se visten con el traje de luces y madrugan para subir hasta lo más alto en tiempo record ya sea con su bici de Decathlon o con una Audi, el caso es dejarse los riñones, sigo viendo a pocas chicas que se lancen, aunque poco a poco parece que se van animando.
Después de una merecida cervecita al sol en el Mirablau nos lanzamos por la Av. Del Tibidabo y nos despedimos hasta dentro de un par de semanas.
Una ducha reparadora y paso a buscar a mis padres para ir a comer al sol en la terraza de Can Costa en el Puerto de Mataró, anchoas, calamarcitos a la plancha, mejillones al vapor, paella de marisco y lubina,
Para hacer la digestión mi madre y yo nos vamos al cine con el objetivo de ver la última de los Cohen, pero sólo quedan las dos primeras filas. Así que entramos a ver Juno, un entrañable y divertido film sobre una adolescente que se queda embarazada a los 16 años y decide no abortar y dar la criatura en adopción a LA pareja perfecta.
Después de cargar la bici otra vez en el coche y despedirme de mis padres hasta la próxima, vuelvo a Figueres escuchando uno de mis programas favoritos de la Radio: Islas de Robinson, a aquellos que les guste el buen rock, os lo recomiendo, todos los sábados y domingos de 20:00 a 22:00.
Un abrazo a todos los que habéis compartido este fin de semana (y otros) conmigo.

À bout de souffle

2008-02-05T09:34:00.000Z

Hacía bastante tiempo que no escribía y creo que ya era hora de comunicarme por este canal al que ya le estaban empezando a salir telarañas.
El motivo que me trae hoy es el cine.
Algunos de vosotros sabréis que estoy aprendiendo francés en la escuela oficial de idiomas de Figueres. Pues bien, nada mejor para aprender la lengua francesa que una película de vez en cuando en versión original subtitulada. Ayer no fue la primera película que hemos visto, y sin desmerecer a las otras ("Blanco" de C. Kieslowsky y "El gusto de los otros" de A. Jaoui), esta si que merece especial atención.
La película que vimos era “À bout de soufflé” (Sin aliento) de Jean Luc Godard, rodada en 1959 e interpretada por Jean-Paul Belmondo y Jean Seberg.
La película trata la aventura de Michel, un delincuente de poca monta que roba un coche en Marsella y decide ir a París en busca de una deuda, para seguidamente huir a Italia. En su ida a París, es perseguido por la policía y en un acto de pánico mata a uno de los patrulleros. A partir de ese momento la película refleja la vida de este delincuente de manera bastante original y alejada del punto de vista de thriller clásico, ya que a parte de describir la huída permanente de la policía y la desesperada búsqueda de su dinero, la película tiene múltiples desvíos o salidas de la persecución policial.
Estos desvíos o paréntesis están protagonizados por Patricia, la chica de la quien Michel está enamorado, una neoyorquina estudiante en la Sorbona de París y, a su vez, becaria del Herald Tribune que trata de abrirse paso dentro del mundo del periodismo desde la mismísima base de la industria. La chica comienza vendiendo periódicos por la calle pero le dan la oportunidad de ser la corresponsal de una rueda de prensa en el aeropuerto de Orly a un tal Parvulescu.
Michel, mientras trata una y otra vez contactar con su deudor, un tal Antonio Berutti (italiano y paparazzi, como no), infructuosamente. Además no para de fumar un cigarrillo tras otro, robar coches a escondidas para seducir y llevar a Patricia allí donde ella quiera y de comprar la última edición del periódico para seguir el transcurso de su persecución, primero su acto sólo ocupará una breve reseña en la primera página del periódico, y al final su foto acabará ocupando la primera página de la octava edición del France-Soir. Como anécdota, la figura y los gestos de Belmondo en esta película son los que inspiraron a los creativos de Martini para crear la figura de “chico Martini”, gafas de sol y dedo pulgar repasándose los labios.
Lo que más sorprende de la película son las múltiples huidas de la trama argumental principal que es la persecución del delincuente. Algo que quizás le haga perder ritmo, pero que aporta humor y distensión.
Desde luego la película hay que observarla dentro de su contexto histórico. Jean-Luc Godard perteneció a la Nouvelle Vague, junto con Rohmer o Truffaut, movimiento que en vez de estar basado en la técnica o surgido de la academia se basaba en horas y horas de filmoteca y crítica (casi todos ellos fueron los primeros redactores de la mítica Cahiers du Cinema) a las producciones más convencionales o comerciales de la época, tanto de la industria francesa como de la americana. La Nouvelle Vague aportó nuevas técnicas, como rodar con ligeras cámaras de 8 o 16 mm que hoy en día se ha convertido en asignatura imprescindible en cualquier academia de cine. Toda innovación o huida de convencionalismos acaba por imponerse.

Hivernal del Bages 2008

2008-01-15T08:44:00.000Z

Este domingo pasado era la primera cita con el deporte del año para mi. El año pasado me tocó correr con Carlos Cruzado y Raoul Farer (y su hijo Luc) la Cursa de Sant Antoni 2007, que acabé con uno de mis peores registros en carreras de 10 km, superando los tres cuartos de hora. Recuerdo que cuando acabamos nos bebimos unas cuantas Moritz y a partir de ahí empezamos todos a progresar bastante con nuestros tiempos y yo llegué a bajar de los 40' en la Cursa dels Bombers de Barcelona de 2007.

Este año, sin embargo, la cita ha sido con la bici de montaña y con Carlos Muniesa. En el pueblo de Santpedor, al norte de Montserrat, cada año desde hace ya quince (o más) se celebra la Hivernal de Bagés.

Esta prueba se compone de unos 46 kilómetros combinados en superficies de pista forestal, senderos, rieras, caminos de piedras, barrizales y sólo un poquito de asfalto.

La carrera (no competitiva) empezaba tranquilamente a las 8:30 con una salida gradual de los más de 300 corredores inscritos. Nada más empezar todavía calentito del coche y amodorrado por el sueño y la calefacción te encuentras pedaleando al lado de una vía de tren donde pudimos ver que la catenaria estaba completamente escarchada por el frío helados de la zona a pesar de un sol recién amanecido cegador. Un poco más adelante nos adentrábamos en la primera pista donde nos hacían una fotografía, que a la llegada podíamos recoger. En la fotografía todos aparecemos limpitos, sonrientes, con las bicis relucientes y sus neumáticos brillantes, nuestro flamante nuevo equipo de culottes y maiots recien traído de oriente por Sus Majestades los Reyes Magos. A la llegada el que no iba de barro hasta las orejas: a) o era un pro o b) había encontrado un atajillo.

Carlos y yo llegamos justos de tiempo y salimos de los últimos. El recorrido estaba perfectamente señalizado en todo momento y a pesar de ir durante gran parte del recorrido solos, no tuvimos serias dudas de por donde continuar o desorientación. En zonas de senderos entre los arboles, los centenares de bicis que habían pasado antes de nosotros habían marcado perfectamente el recorrido.

El circuito combinaba zonas técnicas con pistas de transición y pendientes muy pronunciadas que requerían ponerse la bici a las espaldas, así como bajadas de miedo en las que sólo los más expertos podían arriesgarse a no desmontar de la bici.

Al cuarto kilómetro, ya nos habíamos bajado un par de veces a empujar y empezamos a pasar a rezagados y a grupos que habían pinchado, la dureza del recorrido empezaba a enseñar los dientes.

Sin embargo todavía estabamos frescos y contentos de habernos animado a una carrera de este estilo.

La carrera tenía aproximadamente unos 4 puntos de avituallamiento, uno en el pk. 13, otro en el pk. 26 y los dos últimos estaban muy seguidos en el pk. 37 y 39 (en la línea de meta también había avituallamiento y duchas). En ellos podías tomar de todo: naranjas cortadas en cuartos, caldo, agua, bebida isotónica, donuts, cocacola. Pero el avituallamiento estrella, en el que más rato nos paramos fué en el segundo, en ese había barbacoa consistente en bocadillos de butifarra y panceta, así como porrones de vinacho que actuaban a modo de queroseno para activar los recatores y turbinas de nuestros cuadriceps, aductores y gemelos.

Yo en este punto me encontraba francamente mal y me arrepentía de haber comido tanto cordero, cochinillo, langostinos, lubina... durante las fiestas de Navidad. Además, las rodillas, una por delante y la otra por detrás me dolían y no me permitían aprovechar al 100% las pocas fuerzas que en esos momentos me quedaban.

Ya en esos momentos Carlos empezaba a demostrarme que su estado de forma era bastante más bueno que el mío y mientras veía que en las cuestas se alejaba me empezaba a plantear apuntarme al gimnasio que hay cerca de casa aunque sea para realizar un par de veces por semana el milagroso spinnig.

Como decía ya había empezado a pensar en abandonar la carrera a mitad de recorrido, por que el perfil que había al lado de la barbacoa mostraba que todavía nos quedaban tres Mortirolos más. Pero no se de donde saqué valor a para continuar. Nos quedaban tres horas por delante muy duras.

La segunda parte al final no era tan dura como la primera pero presentaba repechos desesperantes y pistas llenas de barro que se pegaba a las cubiertas de las ruedas a modo de lastre. Por suerte había zonas de bajada muy divertidas que requerían un cierto nivel técnico en las que podía compensar el tiempo que me sacaba Carlos en las subidas. Pero eran las que menos. Llegado un momento mis muslos empezaron a sufrir calambres incontrolables y mis gemelos parecían inmovilizados por dos botas de esquiar. Poco a poco el tiempo y el espacio iban pasando y llegamos a una pista en la que se olía la civilización.

Al final tradamos unas siete horas en recorrer el circuito. Pero una buena ducha (fría, el agua caliente se la habían acabado los más espabilados) nos estaba esperando para refrescarnos las ideas. A Carlos en su cuenta kilómetros le aparecían unos 50 km, cuatro más de lo que decía la organización.

No obstante la experiencia es muy recomendable y Carlos y yo quedamos en que hay que hacer más salidas de este estilo más a menudo, siempre y cuando me entrene durante la semana haciendo spinning o como sea, cosa que ya he empezado a hacer.

The Spirit of The Marathon

2008-01-12T17:06:00.001Z

Dentro de dos semanas, el 24 de enero de 2008 se estrena el primer largometraje dedicado a la marathon de no ficción.

Lástima que sólo está prevista estrenar en Canadá y EEUU. Para los que la queramos ver en cines de fuera de Norte América deberemos esperar o hacer presión en el sitio web de la película: http://www.marathonmovie.com/

En el sitio existe un apartado donde puedes dar tu contacto y poner el país desde donde escribes. Quizás así decidan comercializarla en España.

La película está rodada en plan documental y gira entorno a seis personajes reales que explican sus motivos para correr la maratón. Por un lado aparecen los amateurs, como una mujer divorciada, un jubilado de 70 años que va a por su quinta carrera acompañado de su hija de 40 años, una estudiante de doctorado y un perseverante corredor que quiere batir su marca personal. En el otro lado de la moneda aparecen los profesionales, los que corren por dinero, Daniel Njenga keniata profesional cuya mejor marca es 2:06:16 y Deena Kastor, medalla de bronce en las olimpiadas de Atenas de 2004. A parte aparecen brevemente otras estrellas como Paula Radcliff, Alberto Salazar o Paul Tergat, entre otros, así como personalidades del mundo de la larga distancia y empresarios relacionados con este mundo que lleva a más de 1.000.000 de atletas al año a cruzar la meta de una maratón.

Ambientada en cuatro continentes, ha tardado más de cuatro años en producirse. Para los que tengáis un poco de tiempo os recomiendo que deis un vistazo al vídeo promocional.

Aparenta un poco americanada (al que no se le haya caído una lagrimilla con una americanada que tire la primera piedra), supongo que los que hemos corrido una maratón merecemos un homenaje de este calibre.

Vuelta a empezar(II) - Atenas

2008-01-10T12:07:00.000Z

Atenas desde la Akropolis

Lo primero que vimos al llegar a Grecia fué el aeropuerto de Atenas. Llegamos a las once de la noche de allí y tuvimos que esperar la maleta de mi hermano, en la que yo llevaba todas mis cosas. El aeropuerto de Atenas es como cualquier otro, nada de especial, salvo los carácteres griegos, en lo demá es como todos. A la salida, un montón de taxis esperaban llevar a todos los recién llegados a sus destinos. Cabe decir que la cola que había que hacer para coger un taxi era más civilizada y ordenada de lo que me esperaba. A pesar de lo larga que era la cola no supuso mucho tiempo de espera.

El taxista que nos condujo a la ciudad iba vestido con chaqueta y una especie de bufanda sin anudar al cuello. Yo me sente de copiloto y mis padres y mi hermano en los asientos de atrás. El taxista hablaba un poco de inglés y nos iba comentando algunos pequeñas curiosidades de la ciudad. Mis padres le comentaron que ellos ya habían visitado la ciudad hacía 30 años, a lo que el taxista respondió con un poco de pena: "all was much better then". Mientras nos conducía por la autopista que lleva a la ciudad, a esas horas ya vacía, sonaba en la radio del coche música griega tanto instrumental como cantada. Casi todos los taxistas atenienses llevan la misma emisora, ahora no recuerdo el nombre que aparecía en las pantallas de las radios, pero creo que era Anthena, supongo que será una especie de Radio Olé pero de floclore griego.

Al llegar al hotel, ya a media noche pasada, nos entregaron las llaves de las habitaciones y preguntamos por algún sitio donde fuese posible cenar. Nos dimos cuenta que verdaderamente el espíritu mediterraneo existe puesto que a la una de la nche es posible cenar tranquilamente y la gente está empezando la noche. El ambiente nocturno de la zona de Placa no difiere mucho del que se pueda encontrar en Chueca o Ciutat Vella.

La comida es buena, aunque, claro, comer todos los días fuera de casa al final acaba cansando. Las ensaladas suelen tener muy buena presencia y casi siempre se añade queso fresco o feta, que es un poco más curado, la fruta es de primera calidad y la suelen incluir en todos los postres de menus, luego dominan todas las carnes, con especial predilección por las de cordero y cerdo, un poco más especiados que lo que estamos acostumbrados aquí y a veces cubiertas con salsa de yogurt. Aunque los pescados al horno también los dominan muy bien, doradas, lubinas, pescadito frito, chipirones...

En cuanto a la ciudad, sorpende lo extensa que es, desde el monte del Akropolis, se puede ver como la ciudad se estiende por los cuatro puntos cardinales hasta donde alcanza la vista o las montañas y el mar lo permitan.

Es curioso pasear por las calles de la parte más moderna de la ciudad, si uno se despista un poco tendrá la sensación de estar en una ciudad que tiene algo de familiar o ya visto. A parte los atenienses tienen un aspecto muy parecido a todos los europeos del sur y en mi opienion visten más parecido a los españoles que no a los italianos.

En cuanto a la parte histórica de la ciudad, principalmente el barrio de Placa está plagado de tiendecitas de toda índole, restaurantes, algunos muy auténticos, otros más estilosos y ruinas griegas, el Ágora fué descubierto en los años 30 cuando se disponían a realizar las obras del metro y se tuvo que derruir unos 400 edificios para proceder al desentierro de las ruinas.

También es recomendable la visita al Museo Arqueológico donde se encuentra una máginfica colección de escultura y de cerámicas.

Merece la pena madrugar uno de los días para llegar a Delfos. Se tarda unas tres horas en llegar en autocar, con guía turística que vaya explicando un poco la historia del lugar. El problema es que la guía te explique las cosas de buena mañana cuando te apetece dar una cabezada en el autocar. En Delfos te das cuanta que el invento de la televisión es relativamente nuevo, pero que el próposito es el mismo que hacía 3500 años: tener acojonada a la gente. Delfos es un sitio al que los habitantes de la Grecia antigua acudian a oir el oraculo sobre su vida. A cambio de una donación podías saber si tu cosecha sería optima dependiendo del mes en que hicieses la recolecta. Me imagino que cuanto más buena fuese la donación mejor se expresaría el oraculo. Lo curioso del oraculo es que los transcriptores de los sonidos lo escrivían en griego, pero sin puntuar, lo que daba pié a multiples interpretaciones de una frase, por ejemplo: "Este año grandes cosechas no sequías". ¿En que quedamos Oraculo? Bueno, para rentabilizar el tema del oraculo, ya en aquel tiempo se podía entretener bien, con el teatro, bien con carreras en el estadio... Debía ser como Las Vegas de hoy en día, sólo que cambiando el oraculo por los dados.

Delfos es uno de los 200 mil sitios que se ha considerado el centro del universo. Otros grandes lugares que sus autoctonos han considerado el centro del mundo: Rapa Nui, Paris, Nueva York, Getafe... A la vuelta paramos en la ciudad de Arajova que es un pueblecito de montaña, cuyo patrón es San Jorge. El 23 de abril, día del patrón, se celebra una tradición que consiste en que los hombres mayores de la ciudad suben corriendo unas escaleras (un montón, las vimos desde el autocar y nos dolieron a todos las rodillas) y el que llega primero puede besar a todas las arajovenses que quiera.

Otro día visitamos el Cabo Sunión, desde donde se suicidó el rey Egeo (de ahí el nombre del mar Egeo). Por lo visto su hijo, Teseo, fué a luchar contra el Minotauro de Creta para liberar a los atenienses del tributo anual de 7 chicos y siete chicas a sus enemigos los malísimos cretenses. El caso es que a Teseo se le olvidó arriar las velas de color negro (señal de que Teseo habría muerto en la lucha contra el Minotauro) con las que partío hacia Creta. Cuando hizó las blancas su padre, Egeo, ya se había tirado desde lo alto del acantilado hacia el mar. Suopongo que antes el acantilado debía de ser un poco más empinado por que yo calculé que antes de caer al agua te dabas varias veces con las rocas y eso resulta menos legendario.

Cabo Sunión: Díficil practicar la caida libre hoy en día

Bueno la moraleja de esta leyenda: navega con velas blancas y lleva siempre radio para comunicarte con la autoridad portuaria.

Templo de Poseidón

Allí, en Sunión se encuentra el templo de Poseidón, que es el que sale en los yogurts griegos de Danone, (curiosidad: en el yogurt griego de Carrefour aparece Santorini). Aproximadamente se tarda una hora y pico en llegar allí, se circula por una carretera con muchas curvas pero de dos carriles por dirección, no muy transitada y con bastante presencia de ciclistas a pesar del viento que soplaba. Nos imaginamos que esa misma carretera debe ser un infierno un domingo por la tarde de verano con todos los miles y miles de atenienses volviendo a Atenas después de pasar un fin de semana en la playa. Pero vaya, nada que envidiar a la Costa Brava.

A la vuelta de Sunión, hicimos parar al conductor del autobús antes del desvio hacia el centro de Atenas para que nos apearamos cerca de Mikro Limanos, Puerto Pequeño, donde nos comimos una fenomenal Dorada al horno.

Y nos volvimos por el mismo lado que vinimos, por el aeropuerto. Pero por la mañana. Así que pudimos ver algunos de los montes nevados que sobresalían de las nubes donde probablemente esquiaban los vecinos de Arajova.

Vuelta a empezar (I)

2008-01-09T13:42:00.000Z

El hombre

Un año más que queda para la historia.

Hacía mucho que no escribía, pero eso se debe a que me he dado unos días de vacaciones. Feliz año a todos, por cierto. Espero que lleno de paz, salud, amor y mucha pasta.

Desde la última entrada estuve bastante ocupado con el trabajo y mirando hacia atrás, me sorprende que no haya pasado ni un mes desde la última entrada (14 de diciembre) relativa a la visita de mis padres durante el puente de la Constitución. De ese día hasta hoy han pasado tantas cosas y he estado en tantos sitios que parece que haya pasado una eternidad.

Os lo resumo para aquellos que tengais la suerte de poder leer tranquilamente durante un rato.

El viernes 21 después de una de las multiples comidas de empresa de navidad que se celebran, cogí el coche, con la bicicleta a cuestas, y me largué con viento fresco (hacía frío) hacia Ezcaray. Allí me esperaba mi tío Víctor con Maras para hacer unos cuantos kilometros con la bici. Podeís investigar su punto de vista sobre mi visita en http://kabanova.blogspot.com/ (entrada de 23 de diciembre de 2007).

En la Rioja me ha dado tiempo de ver a toda la gente sin excepción, abuela, abuelo,Silvia (que me ha llenado el maletero hasta los topes, Elena, Víctor, Maras, Manu, Natalia, Enea, Ikiko, Ester, Ester madre, Carlos, Luis, Zeta, osea, un no parar brutal combinado con partido de paddle, Karts, bolos, comidas a tutiplen y bici. Me fastidié un poco la rodilla (por la parte de atrás) y he estado cascado durante todas las vacaciones. Al menos no ha sido una lesión que me haya impedido montar en bici, pero para subir escaleras si que era un poco incómodo.

Muy poca mesa para tanta comida

Bueno, en total durante los tres días que estuve por la Rioja hice unos 125 kilómetros que sirvieron de penitencia para ganarme las comilonas que me metí entre pecho y espalda. Así que estuve inmerso en un círculo pecaminoso.

A nuestra vuelta a Madrid el mismo día de Navidad, mi hermano y yo hicimos una breve salida por Lavapiés con unos amigos de Pozuelo: Rober, Fer, Sara, Dani... El panorama en Lavapìés era el habitual: el vuelo de la litrona combinado con la estampida repentina se ha convertido en el deporte autóctono del barrio y el entretenimiento de los visitantes como nosotros que nos sentábamos en los bancos obserbando el espectáculo. Sociológicamente debe de ser muy curioso ver como en sitios tan lejanos como el Raval y Lavapiés se ha desarrollado el mismo deporte, supongo que es causa de la globalización.

Al día siguiente nos fuimos volando a Grecia. Pero eso lo explicaré en otra entrada. Que pondré mañana.

Navidad con los Molinos del León Dormido

Puente gastronómico

2007-12-10T12:28:00.000Z

Yo, convertido en reportero culinario

Este miércoles pasado llegaron mis padres a Figueres para pasar el largo puente conmigo. El viernes tuve que trabajar pero eso no ha impedido que descanse a lo grande durante estos días y haya desconectado un poco de la vorágine del trabajo.
En cuanto llegaron mis padres no me quedó más remedio que abandonarles en mi casa puesto que yo tenía que ir a clase de francés.
Después de la clase encuentro a mis padres en la barra de un restaurante tomándose un vino, ya eran las nueve y pico de la noche, así que nos quedamos cenando en ese mismo restaurante, Castell, decorado en plan castellano rústico con manteles de cuadrados rojos y blancos, platos de barro y especialidad en cochinillo y cabrito al horno.
Pedimos unos entrantes: anchoas, boquerones en vinagre y ceps a la plancha, buenísimos. Luego de segundo compartimos una mitad de cochinillo, delicioso, en su punto, la piel crujiente, la grasita desecha y la carne se deshacía con la saliva. Tanto mi padre como yo concluimos que es el mejor cochinillo al horno que hemos comido jamás. Probablemente el aspecto relativo a las expectativas (no demasiado altas) que teníamos del lugar jugaron a favor del restaurante. Sin lugar a dudas, a partir de ahora, se que no tengo que ir a Segovia, ni tan siquiera entrar en zona castellana para comer un buen cochinillo. Por cierto, el restaurante está recomendado por la Guía Michelín.
Al día siguiente teníamos cita en el Hotel Empordà. Previamente habíamos hecho una pequeña excursión hasta el Cap de Creus, donde soplaba el viento de lo lindo, pero por suerte el sol se asomaba con fuerza y se estaba muy a gusto mirando el mar en dirección Sur, hacía l’Estartit.
La puerta de l’Empordà esta flanqueada en su lado derecho por un gran mural atiborrado de placas de clubs gastronómicos y de automóvil recomendando y galardonando el lugar. El Hotel tiene una larga historia que otro día comentaré. Una vez dentro del recibidor del Hotel Empordà te embriaga un aroma de hojaldre recién cocinado al horno.
Bueno, lo que comemos es lo siguiente: aperitivo de crema de lentejas y unos rovellons, Trompetas de la muerte con huevo poché al vino blanco, nabos de Capmany gratinados al queso azul, risoto con butifarra y ceps. Luego, de segundo, mi padre pide un bacalao con muselina de la casa y mi madre y yo pedimos un arroz con bacalao y tordos que estaba de muerte, todo con cava. De postres, mi padre pide quesos variados del fantástico carrito de los quesos y mi madre y yo compartimos dulces, Tatín, milhojas con crema de almendras y merengue.
Después de la siesta y una vuelta por la ciudad, por la noche sólo nos queda hueco para una cerveza y una butifarra.
A la mañana siguiente hace un día gris y tengo que trabajar. Me surge un imprevisto en Roses. Tengo que ir a la oficina del Registro de la Propiedad a solicitar una documentación y me viene a la memoria que cerca de esa oficina se encuentra Cal Campaner, un restaurante del que sólo he oído maravillas desde que estoy por aquí. Así que quedo con mis padres para que me vengan a recoger a la oficina y de allí vamos directamente a Cal Campaner, donde he tenido que reservar previamente.
La entrada a Cal Campaner es como el de cualquier otro bar-restaurante de la zona. Tiene unas quince mesas cubiertas con manteles de papel y los muros decorados con los equipos del Dream Team del Barça y con fotos de escenas de pescadores de principios de siglo pasado. Lo único que se puede comer es pescado o frutos de mar. Nosotros encargamos anchoas, boquerones, calamares en su tinta, carpaccio de gambas (exquisito) y un rape para compartir, en rodajas, a la plancha y servido en ensaladera para ser comido en plan cucharada y paso a tras. El pan con tomate es auténtico, con pan de barra, que se echa de menos, puesto que últimamente, en muchos restaurantes, sólo se sirve en grandes rebanadas de pan de payés.

De postre pedimos un combinado de pequeños postres entre los que hay: tarta de queso, tiramisú, semifredo de turrón, mouse de chocolate, crema catalana y tarta de yogurt.
Sólo al cabo de un buen rato me daré cuenta que he untado demasiado aceite en pan y que eso me ha perjudicado el estómago un poco.
Pero por la noche, después de una reparadora media pinta en un pub de Figueres, tenemos cita de nuevo en Hotel Empordà.
La cena empieza de nuevo con la crema de lentejas que está riquísima, mi padre opta por carrito de verdes y le hacen una ensalada a base de todo tipo de hojas de lechuga. Mi madre pide una ensalada de granada. Colores muy verdes y muy bonitos combinados con el rubí de la grana, pero yo no me puedo resistir a despreciar los canelones gratinados con bechamel.
Después mi padre pide costillas de ciervo asadas, mi madre brochetas de riñoncitos y criadillas de lechal y yo careta con foi-gras.
De postres mi padre y yo nos decidimos por los quesos. A destacar un brie con trufa negra, el Saint Marcellin y el Reblochón. MI madre opta por los dulces entre los que destaca la tarta Tatín y la panacotta de Marie Brizard con menta.
Nos damos un paseo hasta casa por la ciudad que a las once y media ya está desierta y en la que empieza a soplar un poco de Tramontana.
Al día siguiente mis padres ya ponen rumbo a Madrid. Pero antes tienen que pasar por casa de los Guilemany. Decido acompañarlos para visitarlos y de paso comer, por que Maria Rosa cocina de coña. Ella, a pesar de no esperarme, ha preparado canelones a punta pala. Nada que envidiar a los canelones del Hotel Empordà. A decir verdad, son superiores, tanto en calidad como en cantidad, mezcla de carne picada de ave, potro, foigras… De segundo ha preparado aros de calamares encebollados y a parte callos con jamón y chorizo. Como dos platos de ambas cosas y después de una coca rellena de crema y un café, ruedo hasta el sofá.
Después de haber intentado dormir la siesta, mis padres me acompañan hasta Barcelona, ellos tienen que ir hasta el aeropuerto desde donde parten hacía Madrid y yo me apeo en la Vila Olímpica donde quedo con mi amigo Simón para beber un par de cervezas y hacer tiempo hasta la hora de cenar, tenemos cita en casa de Itzi, que ha decidido hacer la fiesta de la tortilla de patata. Caen dos de las tres que ha hecho. Yo a estas alturas de la semana no estoy para más trotes.
Al día siguiente antes de volver a Figueres en tren visito con Itzi, Ana y Nader el salón del Auto Retro. Después visitamos el Frankfurt Vallés de Gracia en el que cae una cervela, blanca, krakos y malagueña.
Así que brutal el fin de semana. Oyes.

Darnius - Maçanet de Cabrenys

2007-12-03T09:08:00.000Z

Hacía bastante tiempo que no montaba en bici. Me desperté hacia las diez de la mañana de ayer domingo 2 de diciembre. Después de desayunar café y tostadas con tranquilidad. Me vestí con un poco de pereza con la ropa de bici, más pereza me daba limpiar y engrasar la maquina, pero por suerte tenía la bicicleta bien limpia y engrasada en el trastero de la última vez que la utilicé.

En un momento monté el porta bicicletas en la parte posterior del coche y me dirigí hacia Darnius, la zona norte del Pantano de Bassegoda, que está llegando a niveles críticos por el bajo nivel de las aguas, hacía un día soleado y no muy frío para la época del año.

Una vez montado en el coche me dirigí hacia el pantano y a las once y escasos minutos ya empecé pedaleando bordeando el pantano en dirección a su nacimiento por una carretera asfaltada muy estrecha con muchas subidas y bajadas.

Allí donde comienza el pantano, alimentado por la Muga, se encuentra un caserón llamado La Central, que es un hotel con muy buena pinta. Una vez dejas a tus espaldas el hotel, se acaba el camino de asfalto y comienza una pista de tierra que en su inicio está un poco erosionada por las ruedas de los quads y motos de trial. Al cabo de quinientos metros, la pista se hace un poco más transitable. Pero en general podría ser más cómodo circular por estas pistas. Es una lástima que no se limite el paso a todos estos vehículos que deterioran tanto los caminos. Ya me parece bastante la erosión que puede hacer una bicicleta, pero lo que se va a conseguir con tanta circulación de vehículos pesados es que sólo sean transitables por ellos.

Una vez acaba la subida hay que cruzar un campo en el que se empiezan a ver los Pirineos a tu alcance (la etapa de Llançà a Maçanet de Cabrenys es la primera de muchas en la ruta transpirenaica, que algún día me gustaría hacer) y piensas que en vez de volver al coche te gustaría coronar ese pico que se encuentra delante de tus narices pero que te llevaría un par de horas y hoy no estoy para esos trotes ni son horas. Así que cruzo el campo y sigo pedaleando diez minutos hasta que llego a Maçanet. Una vez allí doy una vuelta por el pueblo y vuelvo por la misma pista hasta el coche. No sin antes hacerme una foto que demuestre mi paseo (y lo vacío que está, allí donde estoy retratado debería de haber agua o barro, sin embargo, parece una playa). Al final son unos 27 kilómetros en un par de horas. Lo que me permite volver a casa a una hora razonable para comprar periódico y comida preparada (canelones y bacalao a la llauna).

La tarde es relajada, siesta, colgar un cuadro en la pared, pasar la escoba, leer, ver el resumen de la jornada, cena... en cuanto me doy cuenta ya ha tocado la una de la noche, que rápido ha pasado el domingo.

El Asador Donostiarra

2007-11-25T10:44:00.000Z

Este post lo escribo desde el ordenador de mi hermano en Madrid. Puedo utilizar este ordenador por que él está lejos de aquí, si no fuese así, seguramente no podría explayarme durante mucho tiempo.

El caso es que, mañana lunes tengo que hacer un par de gestiones por la capital y ayer me cogí un vuelo desde Girona que me dejó en Barajas a eso de la una y pico, donde me había ido a buscar mi madre. Poco rato después ya estábamos esperando mesa, por supuesto reservada, en el Asador Donostiarra, ambos con una caña en la mano.

Para aquellos que no conozcáis el Donostiarra, se trata de uno de los restaurantes más legendarios de la Villa de Madrid. Como el nombre indica, la comida que allí se sirve es fundamentalmente vasca: pimientos con ventresca, cogollos de tudela, quesos Idiazabal, pescados a la brasa, a la espalda o rebozados y por su puesto el txuletón y carnes rojas de primera.

El restaurante está decorado con algunos motivos vascos (típicas escenas de caserío o de deportes euskaldunes) pero sobre todo merece la pena revisar las miles de fotografias de los famosetes que han ido a comer al restaurante. La gran mayoría son futbolistas del Real Madrid, probablemente sea el restaurante preferido de los de Chamartín, junto con otros vascos como El Frontón o el Txistu. A un culé como yo, eso no le quita el hambre, por supuesto mi escala de valores antepone el jate al fútbol y no soy tan capullo de no querer entrar a este restaurante por que así lo hagán los merengones.

El restaurante está situado en el barrio de Chamartín, en la calle Infanta Mercedes, zona de alta densidad de restaurantes debido a lo cercano del distrito financiero de la ciudad, calles de nombres tales como , Orense, General Perón, la Castellana, Avenida del Brasil, Capitán Haya o las plazas de Azca y Cuzco se llenan a la hora de comer de miles de ejecutivos encorvatados con hambre que cargan en sus cuentas de gastos de empresa o en sus Visa Corporate las altas notas de los restaurantes de la zona; el Paparazzi, la Maquinista, Portobello, Txistu, La Dorada, los Camarotes de la Dorada, Gaztelu y seguiría salivando durante un buen rato ante lo que puede ser uno de los clusters de restaurantes más importantes de la península...

Volvamos al Donostiarra, da de si. El Donostiarra tiene tantos admiradores como detractores. Muchos aseguran que es inaceptable que en un restaurante de esa categoría y de esos precios (aproximadamente 100 euros por barba) salgas atufando a grasaza y carnaza asada.

El gran dilema es el siguiente: ¿debe permitirse que cada uno se haga la carne fileteada a su gusto en el mítico plato de barro caliente? Para los puristas esto es una aberración gastronómica puesto que el chuletón debe de asarse a la brasa y debe comerse en el plato y los humos se quedan en la cocina.

Para otros (entre los que, tanto mi madre como yo decidimos incluirnos) se crea una ambiente único de tabernilla donde se mezclan los humos de los puros, de esos que ya están con los orujos y pacharanes, con el olor a grasa y el jaleo de los cientos de comensales que comparten el comedor a la vez. Digamos que la gente que va a este restaurante da por sabido que va a salir con su Burberry, Hugo Boss, Armani o su Zegna directo a tintorería para un lavado en seco y por supuesto no aparecer por la oficina. Eso es lo que, al menos yo, recomendaría a un virgen en Asador.

Para cerrar esta breve entrada dedicada a otro de mis mitos, decir que mi madre y yo hemos compartido una pequeña mesa en la que a duras penas ha cabido una ensalada de ventresca con pimientos rojos y chalota, unos espárragos blancos y de segundo ella ha pedido un generoso plato de estupendas delicias de merluza rebozadas y yo un chuletón fileteado con su correspondiente plato de barro para hacérmelo a mi gusto. Todo acompañado de Marqués de Murrieta Ygay Reserva de 2001.

Para postre hemos tenido como compañeros a mi primo Charly y su novia Cristina. Unos hemos optado por tarta de queso y otros por el milhojas. Por supuesto sorbete de limón con cava para bajar y unos buenos pacharanes con tejas. ¿Que más se puede pedir? Una aspirina por favor.

Deberes pendientes

2007-11-16T12:48:00.000Z

La verdad es que no he escrito durante unos cuantos días por que he estado bastante ocupado y cuando llego a casa no me quedan fuerzas para seguir delante del ordenador, las pocas que me quedan las invierto en cocinar para la cena e ir a clases de francés.

El caso es que el trabajo va bastante bien, siempre con sus altibajos, un día parece que todo va bien y al día siguiente te crees que nada ha avanzado. Ya llevo aquí cinco meses y va para largo. Eso creo.

La vida por aquí es bastante más relajada que en Barcelona o Madrid. A pesar que cojo el coche a diario (en estos cinco meses le he hecho unos 20.000 kilómetros), la sensación de ir al volante no es la misma que ir al volante en medio de un atasco en la ronda litoral de Barcelona. Atasco que me tuve que comer volviendo del Salón Náutico de Barcelona de 2007, cruzar la ronda desde Montjuich hasta el nudo de la Trinitat me costo más de una hora.

A parte he pasado un fin de semana en el Pantano de Sau y en el Montseny. El sábado por la mañana estrenamos la bici nueva de Carlos. Echó de menos su antigua Giant y sobretodo maldijo bastante sus nuevos pedales automáticos, pero ya se acostumbrará. Hicimos una ruta de 45 km que no está nada mal, a mitad de camino nos paramos en el Parador Nacional del Pantano de Sau donde nos zampamos un bocadillo de lomo con queso memorable, de aquellos que te entran ganas de quedarte de siesta en una de las habitaciones del parador. Pero por desgracia tuvimios que continuar andando hasta Folgueroles.

Más tarde quedé con Itzi en Arbucies, la tía me dijo que tardaría poco en recogerme pero me hizo esperar casi dos horas. El sitio donde iba esta perdido en medio de la nada, donde sólo había árboles y caminos de tierra. El caso es que allí estuve visitando a Itzi, que hacía un montón que no la veía. Ella está saliendo con un chico, Nader, que tiene alquilada parte de una antigua masía. Por la noche del sábado cenamos sardinas y gambones a la brasa que estaban super buenas. A la mañana siguiente, para demostrar mi afecto a la pareja me desperté pronto y llegué hasta Arbucies en bici con el objetivo de subirles antes del desayuno, unos pasteles y la prensa dominical. Aproximadamente son unos 13 o 14 km de tramo mayoritariamente en bajada, una vez en Arbucies, me di un paseo, pero no muy largo, para recordar cuando venía de pequeño con mis padres. No reconocí nada, aunque es un sitio muy agradable.

Para subir le tuve que meter caña, pero llegué justo cuando ellos estaban preparando los cafés y las tostadas. Hizo muy buena mañana y me quedé leyendo el semanal y el periódico casi letra por letra de cabo a rabo mientras oía a Itzi y Nader cortar la leña (la afición favorita de Nader) como si se avecinase un temporal de nieve y frío post guerra nuclear. Cada loco con su tema.

Luego yo me puse a hacer unas brasas para hacer una ensalada de pimientos, cebolla y patatas asadas que estaba de coña y no sobró nada.

Y luego llega la semana laboral que es bastante movidita, bajar a Barcelona, arriba, abajo, reuniones, etc. Como dato anecdotico hoy he cogido la zodiac y he salido a dar una vuelta por los canales de Sta. Margarita, que es otra marina que está a una milla de Empuriabrava. Las fotos son de esta mañana. Que ya estaba un poco harto de tanto monte, que se note que trabajo en la costa!

Hace mil domingos...

2007-11-06T08:20:00.000Z

Carlos orgulloso de su rendimiento, yo al fondo destrozado

Hace mucho tiempo me encontraba en casa de mi abuela en Barcelona en una de las escasas ocasiones en que mis primos de Madrid, mis abuelos, mis padres, mis tíos y mi hermano coincidíamos en el piso de la calle de Provenza, al lado de la inacabada Sagrada Familia. Era un domingo de boquerones, de paella y si te quedabas con hambre siempre había entrecotes en la nevera para saciar el hambre de los más exigentes.
Pero en aquella ocasión la paella no la cocinaba mi abuela, como era habitual, sino que la cocinaba mi padre. Uno de mis primos, Charly, parecía no estar muy contento con el cambio de cocinero habitual. Mi padre intentaba consolar a mi primo desde la cocina exclamando orgullosamente: “Mi paella es mucho mejor que la de la Lili” (así llamábamos todos a mi abuela paterna) a lo que mi primo decía con escepticismo y pragmatismo aplastante: “Eso es imposible, la Lili ha hecho muchas más paellas que tu y te ha enseñado a hacer la paella, por lo tanto ella sabe más y a ella le sale mejor ¿Verdad Lili?”, parecía imposible convencer a mi primo de que mi padre hacia la paella mejor que nuestra abuela, pero nuestra abuela respondió algo que apredí ese día y que, hasta entonces, creía que no era posible: “A veces el alumno supera al maestro”.
Muchos domingos después, probablemente mil, Carlos Muniesa, recientemente adicto a la bicicleta, ha venido a visitarme a Figueres. El objetivo de la visita es salir en bicicleta por las montañas que rodean la zona.
La ruta que elijo es la misma que la que hice hace un mes y pico empezando desde Albanyà y que me costó dos pinchazos.
Esta vez afronto la ruta con más alimento (bocadillos, fruta, chocolate), más agua, más cámaras de recambio para las ruedas y sobretodo, en compañía de un colega.
Ya en la primera subida Carlos me demuestra que tiene un buen arranque, se sitúa siempre delante durante el primer tramo de subida. A los 18 km empieza otra fuerte subida hasta el primer punto de descanso. Otra vez, Carlos, vuelve a colocarse delante y simplemente no puedo seguir su ritmo. Sólo a pocos metros del final de la subida puedo bajar unos cuantos piñones y colocarme de pie para llegar una rueda por detrás de la bicicleta de de Carlos.
Después un pequeño bocadillo y unas chocolatinas, montamos otra vez en las bicis y bajamos menos de lo que recordaba para empezar a subir la ascensión más dura de la etapa. Aproximadamente 8 kilómetros sin parar y siguiendo la estela de Muniesa que va sobrado. Yo le sigo a duras penas, pero no voy cómodo. Esta subida debería de bastar con el plato pequeño y el gran piñón. Pero estaría agradecido en poder subir más piñones.
La bicicleta de Carlos es bastante antigua, por tanto lleva unos desarrollos diferentes a los míos. Sus desarrollos requieren más potencia, menos vueltas pero necesitas hacer más fuerza, a pesar de eso tira fácilmente.
Vuelvo a preguntarme que hago allí y cuando se acabará la subida. Para colmo nos encontramos con un capullo que baja ocupando casi toda la pista con su Mercedes cuadrado como una caja de zapatos y tenemos que parar para que el señorcito pase, vaya huevos, con esta pendiente es difícil volver a retomar la marcha.
Al cabo de demasiado rato llegamos a la segundo punto de descanso. Ya llevamos treinta y pico kilómetros.
Comemos otro poco más. Me doy cuenta que mi rueda delantera está levemente frenada por que no está bien centrada. No se cuanto tiempo llevo así pero me temo que hace bastante tiempo, incluso salidas, por que no recuerdo la última vez que desmonté la rueda delantera.
El cansancio ya no me lo quita nadie. Ya solo nos queda llegar a la cota de 1100 metros y una larga bajada de 15 kilómetros. En la bajada Carlos se queda atrás. La bici vieja tiene un inconveniente claro y objetivo, al margen de gustos por las relaciones de cambios: le falta horquilla delantera, y la bajada está plagada de piedras e incómodos baches, las manos y los brazos sufren.
He de reconocer, que esta vez, en la subida Carlos me ha superado con creces. Es complicado reconocerlo, pero “a veces el alumno supera al maestro”.

Siempre me quedará el consuelo de la bajada

L'Hospitalet Ax-Les.Termes

2007-11-03T13:44:00.000Z

Cada maestrillo tiene su librillo

No os penséis que este Hospitalet hace referencia a l'Hospitalet de Llobregat (2ª ciudad más grande de Cataluña), no, hago referencia a un pueblo francés fronterizo, cercano a Puigcerdà.

He quedado en Puigcerdà con Josep y Marta a las 11 de la mañana del 1 de noviembre. Yo he llegado tarde y ellos también. Pensaba que Puigcerdà estaba más a mano desde Figueres pero el tramo de Ribes de Freser hasta Puigcerdà, plagado de curvas no lo evitas. Además he estado a punto de quedarme sin gasofa.

La idea viene de Josep que se ha comprado una guia especial para bici de montaña y quiere estrenarla aprovechando el puente de Todos los Santos. Yo sólo puedo acompañarles hoy por que el viernes y el sábado curro como un campeón.

Una vez pasado el túnel de Puymorens, ya en Francia, dejamos los coches en la estación de tren de Hospitalet y comenzamos la andadura. Y digo andadura expresamente por que los tres primeros kilómetros (o más, no lo se exacto por que se me ha acabado la pila del contador) los hacemos arrastrando la bici entre barro, cagadas de vaca y piedras.

Llegamos a una pista que nos conduce, paralelamente a la carretera y las vías del tren al pueblo de Mérens-les-Vals. Allí descansamos un poco y preguntamos a la gente por el estado de las pistas hasta Ax-les-Termes, todos aquellos que nos responden ponen cara de "no sabéis donde os habéis metido" pero nos indican amablemente. Desde Mérens sale una pista que es de fácil tránsito hasta unos pocos kilómetros. A partir de quinto, más o menos, no queda más remedio que subir con la bicicleta a cuestas. Ya se está haciendo tarde y me entra el cague. Si queremos llegar antes que caiga la noche nos tenemos que poner las pilas, y el ritmo que llevamos me preocupa. Empiezo a trepar con mi bici y subo y bajo varias veces para ayudar a Marta con su bici. Al final llegamos a una pista que tampoco es muy transitable por la gran cantidad de nieve y hojas que hay.

Mientras empujo me voy acordando de unas palabras que me dijo mi tío Víctor, esta última Navidad, cuando nos encontramos en una situación similar de nieve: "Estás como una cabra!!". Tenemos que seguir empujando las bicicletas hasta que llegamos a un cruce de caminos, Uno sube, el otro sube y el tercero baja. A riesgo de equivocarnos, elegimos el que baja. No nos equivocamos y encontramos bajada hasta Ax-les-Termes. La bajada es heladora. El sol se ha puesto tras las montañas y a pesar del cielo azul da la sensación que ya es de noche.

Yo tengo los pies helados de haber andado tanto rato por la nieve y, sobretodo, del frío aire de la bajada. Los calcetines los tengo mojados.

Vamos directamente a la estación de trenes y preguntamos por el próximo tren. Nos queda un par de horas hasta que pase, así que bebemos unas biéres y comemos unas pizzas antes de tomar el tren camino a los coches. El tren es supermoderno y está muy bien climatizado, la lástima es que no vemos nada de paisaje por que ya es noche cerrada y da la sensación de estar en el metro de alguna ciudad solitaria.
En cuanto llegamos a los coches, Josep, Marta i yo prometemos colgar al tío cabrón que ha escrito la guía.